19
Мира
- Стоять.
Ухватив за запястье, разворачивает к себе. Вздрагиваю, ощутив жар его руки, и чувствую, как перехватывает дыхание от трепета в груди. Нет, его прикосновения не могут сравниться ни с чем... Ни с чьим-либо другим прикосновением. Такую реакцию вызывает у меня только этот чёртов Ермолов!
- Чего? - пытаяюсь подавить волную дрожи и смущения и отвожу взгляд.
- К чему это истерика? Я не собираюсь тебя увольнять, просто задал вопрос.
- А что собираешься? Лезть в мою личную жизнь? - фыркаю, а потом сама не замечаю как начинаю взрываться: - Твой брат тоже просто задал мне вопрос... Всего лишь вопрос! Я что, должна была послать его куда подальше на глазах у всех? Может, мне и других клиентов посылать, которые мне вопросы задают? Что вообще за претензии?!
Пытаюсь вырвать руку, но Ермолов не пускает. Какое там, наоборот, притягиввает билже к себе и... Не сводит взгляда. Строгого, но уже без ярости, а с чем-то другим... Хм, почему мне кажется, что я вижу ревность в его глазах?
"Мира, ты что?! - пугаюсь я собственных мыслей. - Выброси из головы эти глупости!"
- Мне показалось, что он не вопрос тебе задавал, а вполне конкретно лапал, разве не так? - Рома прищуривается, склоняясь ближе ко мне.
- Знаешь, Ермолов, можешь подкалывать меня сколько угодно, но ты бы слышал себя со стороны! - Отворачиваю горящее от смущения лицо. - Это странно, когда парень высказывает такие претензии как минимум не своей девушке!
- И, кстати, она права.
Мы оба с Ермоловом вздрагиваем и как по команде оборачиваемся к двери, возле которой стоит... Марина. Темные локоны в объмной прическе, идеальный макияж на лице, стильный брючный костюм...
- Вот видишь, Ермолов, если уж эта тупенькая такие вещи понимает, то мне точно не пытайся сказки рассказывать - я хорошо разбираюсь в психологии парней...
- Ты бы в правилах приличия так бы хорошо разбиралась, Красовская, - все ещё держа меня за руку, цедит Рома. - Тебя стучать учили? Или только подслушивать чужие разговоры?
"Красовская?! Она родная сестра Милоша! Значит они приходятся двоюродными Ермолову", - наконец-то пазл складывается в моей голове.
- Ути-пути, не пытайся, я всё равно не обижусь, - надув губки, дразнит Марина. - Снова заехала к тебе, а ты как всегда злой, высокомерный... и с ней! Дядя звонил, настоятельно просил передать тебе, чтобы ты не задерживался и не опаздывал на ужин.
Ермолов хмурится и отпускает мою руку. В глазах его бестит холод. Он кивком указывает мне на фартук, брошенный мной на его стол:
- Иди работать, - кидает он мне. - Позже поговорим.
Я не задерживаюсь: в этом кабинете явно становится тесно! Подхватив фартук, пулей выбегаю в зал. К счастью, Милош уже ушёл! Но каталог оставил... И записку.
"Жду твоего совета...". Сердечко.
Господи... И что мне теперь со всем этим делать?! Может, и правда уволиться и попробовать найти другую работу? Здесь уэе невыносимо находиться! Может, у нас на кафедре работа есть?... Туманные мысли о поиске другой работы бродят в моей голове, пока я прибираюсь в баре. Но лишь до тех пор, пока мне не приходит сообщение от сестры: "Мира... У меня снова проблемы... Объявили, что как только нам с коллегами выплатят премию, наш отдел закроют!" У меня перед глазами всё белеет. Закроют?! Но... как же так?!.... Если сестра останется без основной работы, мне придется здесь не просто остаться, а остаться надолго!...
Рома Мира пролетает мимо Марины. Мой взгляд ловит короткий всполох от её светлых волос, и уже через секунду хлопает дверь.
- Да-а, братец, ну и вкусы у тебя, - фыркает Красовская, дёрнув бровью. - Раньше были лучше.
Это она про мою бывшую, которая переспала с Милошем, а потом долго умоляла меня простить её? Пф! Ну-ну.
Морщусь. Аж до сих пор прихыватывает, когда вспоминаю те тёмные деньки... И как я тогда Милоша не убил? До сих пор удивляюсь.
- Всё сказала? - бросаю я. - Тогда свободна.
- Какой же ты грубиян стал, а я-то думала...
Красовская разворачивается и, стуча каблуками, выходит из моего кабинета. Наконец-то.
Заканчиваю работу и выхожу из кабинета тогда, когда уже в зале никого нет - рабочий день закончился, персонал уже ушёл. Некоторое время тупо стою, глядя на бар, и думаю о Мире... Нужна работа, но сегодня с психу была готова уйти.
Из-за того я попытался так нагло продавить её или всё-таки из-за Милоша?
У меня нутро стягивает от ярости, когда это предположение мелькает в мыслях. Вот ведь... Неужели он уже успел настолько втереться к ней в доверие?! Чёрт!
Ладони сжимаются в кулаки, когда вспоминаю, как он держал её за руку. Нет, всё-таки не похоже было, что ей это нравилось. И меня это не удивляет - всё-таки Одинцова не из того теста... Уверен, что как раз она не поведётся на дешевые уловки Милоша.
А вот я повёл себя как мудак. Не стоило мне на неё давить, но эта сцена... У меня резьбу сорвало, как только я увидел, как нагло Красовский удерживает её руку... Выхожу из кофейни и иду к парковке.
Не узнаю себя, если честно. Когда меня волновало, как там Красовский девчонок клеит? Наверное, после того случая с бывшей, меня триггерит, хотя она Алиса сама, пытаясь вызвать мою ревность, посматривала в сторону Красовского. Одинцова не такая, да ей и не зачем меня провоцировать... Разве повредничать, но явно не в её стиле вредности делать, используя других парней, да и вообще других людей. Слишком белая и пушистая, святоша эта нищебродская. И всё равно меня это всё не успокаивает. Внутри муткой крутится вся эта хрень, не давая мне покоя, и меня это бесит. Сажусь в машину. Закрываю дверь, завожу движок. Салон пахнет кожей и городской морозной улицей. Нет, я уверен, что у меня внутри всё кипит просто из-за того, что мы поспорили с Красовским, вот и всё. Мобильник дрожит в кармане, и когда выхватываю его и смотрю на экране, вижу сообщение от отца:
"Ты где?"
"Еду" - коротко и ёмко.
Сворачиваю мессенджер, смотрю на часы. Блин, опаздываю...
Рёв мотора заставляет взбодриться. Отбрасываю все мысли, включаюсь в скорость и внимание...
Город проносится мимо размытым пятном света.... Сам не замечаю, как доезжаю до места.
Останавливаю тачку у тротуара на Патриарших, и кидаю взгляд на сверкающий от пафоса ресторан, где мой отец сегодня собрал ужин. До последнего рассчитывал, что трапезу он замутит дома, но не тут-то было - таки решил забабахать всё в ресторане. Ну пусть повыпендривается, раз скучно. Мне всё равно. Подхватываю смартфон, собираясь выйти из машины, но внезапно пришедшее уведомление заставляет притормозить. Смотрю на экран - в сообщество моей кофейни вступила Мирослава Одинцова. Так-так-так... Это уже становится интересным. Откинувшись в кресле, прилипаю взглядом к светящумуся в полумраке экрану смартфона. Соцсети... Мирослава Одинцова. Открываю страницу - к счастью, почти все информация в доступе. Вот наивная душа. Прокручиваю ленту вниз. Никаких тебе селфи в зеркалах спортзала и толчках новороченных ресторанов. Никаких гламурных вечеринок, склонов Куршевеля и прочего.
Тут всё не так, как у тех, кто меня окружает: ванильные картинки с душещипательными стихами, фотографии с бесплатного катка, из поездок с палатками. Фотоотчеты из городских кафе, поездки с друзьями на великах, походы в лес... И везде Одинцова разная, но...всегда притягательная: то в воздушном летнем сарафане, то в спортивном костюме, то в коротких шортах и майке. Светлые волосы то собраны в высокий хвост или узел, то рассыпаны по плечам... Окидываю её взглядом на очередной фотографии, где она стоит возле велика с какой-то подружкой. Невольно подмечаю, какая она всё же хорошенькая. Миловидная, худенькая, но главное, что живая и настоящая, без всякой фальши - с лучистой улыбкой, открытым взглядом.
Продолжаю дальше с интересом листать ленту. Отец снова присылает сообщение, но я молча смахиваю уведомление. Туча рецептов по приготовлению кофе, статьи и факты о разных сортах, выставки. Серьезно увлекается кофе, даже выставки и мастер-классы посещает... Тогда у меня есть вариант для извинений за мой сегодняшний наезд на неё. Хм, тут и ещё кое-что есть. Кликаю на видео на стене Миры, которое ей скинула сестра: это фрагмент концерта. Десять секунд, двадцать, затем камера съезжает со сцены, в зал. Вижу профиль Миры в полутьме: замечаю, что её волосы уложены в высокую прическу, и что она в вечернем платье. Глаза её восхищенно распахнуты, губы приоткрыты. Её восторг и красота задевают. Чёрт... Чувствую, как в груди протягивает странное ощущение, отдавая ноющей резью под ребрами. Хмурюсь и выключаю телефон. Тишина в салоне становится гуще, а яркие огни улицы как будто ярче. Кофе. Путешествия. Симфонический концерт... План начинает вырисовываться в голове сам и оказывается весьма прост. Что ж, останется только побыстрее приступить к действию.