Глава 2

Ждана

Всё, что я только что услышала, вгоняет меня в шок. До сегодняшнего дня не было ситуаций, когда рабочие отношения в этой компании выходили за рамки. Да чтобы еще вот так, как только что озвучил Калугин.

А он не ограничивается словами. Подталкивает меня в спину.

- Иди давай! Чего застыла словно статуя? Взрослая баба, ребёнок есть, значит, кто-то тебя трахал. Нечего из себя строить не такую. Разок постараешься, а я тебя не обижу - премия хорошую выпишу. Очень хорошую. Только давай ты покладистой будешь. Без этого своего всегдашнего гонора.

Что он несет? Какой гонор? Я всегда делала то, что нужно по работе. Даже сверху! Мне же не на кого было рассчитывать, кроме как на саму себя.

И что теперь? Что делать вообще? Заняться сексом с чужим мужчиной, которого я не видела ни разу?! Я же не шлюха!

- Стойте! - резко торможу, словно просыпаясь.

Я зачем с ним иду, как овца?

Делаю от шефа несколько шагов в сторону. Он одного со мной роста, но раза в три толще, поэтому лучше встать подальше. Тем более, он явно не в адеквате.

- Вы спятили, что ли? Чачи много выпили? Тогда вам проспаться надо! - во мне начинает клокотать ярость.

Чёрт с ней - с работой. И даже с его угрозами. Я к его конкурентам уйду. Меня звали. Но что делать здесь и сейчас? Я в другом государстве, пересечение границы, конечно, безвизовое. Только у меня не работает телефон, нужна местная симка. Как мне отсюда выбраться?!

- Ты что так разговариваешь? Куда ты отсюда денешься? - Сергей Николаевич оскаливается, - Я слишком хорошо к тебе относился!

Он очень резво для человека его комплекции подскакивает ко мне, хватает за руку и начинает тянуть за собой. Я пытаюсь выдернуть руку, но у меня не выходит - он больше и сильнее.

Калугину удается завести меня в дом. Он останавливается лишь у края столов. Проталкивает меня за стол. Чтобы точно не сбежала.

Спиной к нам стоит черноволосый мужчина... Разворот плеч. слегка волнистые волосы, шея, фигура, осанка - всё мне кажется знакомым. До боли... До невозможности дышать.

И я забываю про сошедшего с ума начальника и о сидящих за столом мужчинах, и о всех своих проблемах забываю.

Потому что уже предчувствую, что сейчас случится то, чего я столько лет избегала. Моя личная катастрофа...

Встреча с моим бывшим - Бахтияром Миржоевым...

"Нет, нет, нет... - отдается в моей голове, - Только не это!" Я не хочу этой встречи. Это слишком больно, чёрт возьми! Когда человек, без которого ты и помыслить свою жизнь не могла, оказывается рядом. Но он уже не твой. И твоим никогда больше не станет, потому что он женат, так, как положено в их культуре. Более того, у него есть ребёнок от законной жены - сын, наследник. А ты и твой сын - грязь, харам. Те, кого не должно быть.

Но мы есть. Живем в своем тихом мире. И я хочу, чтобы он таким и остался. Чтобы меня не терзали больше... С меня давно хватит.

Однако небо меня не слышит сегодня.

Мужчина, стоящий по центру комнаты, поворачивается. Сначала полубоком. Сердце, только что стучавшее так быстро, замирает у меня в груди. Дышать становится тяжело. И голова кружится.

Это точно он... Это Бахтияр...

А он... Он что-то кому-то говорил. Даже улыбался. Но замолк на полуслове. И сильно побледнел.

В нашу с Калугиным сторону разворачивается медленно. Но в этой медлительности есть что-то страшное. Как будто еще миг - и меня накроет стихией, с которой я уже не смогу справиться.

Наконец, Бахтияр разворачивается полностью. На нем белая рубашка с закатанными рукавами и идеально выглаженные брюки. Руки он держит в карманах.

Я не дышу... Не живу даже.

Лишь вглядываюсь во мрак его черных глаз. Узнаю его и не узнаю. Девять лет прошло. Девять долгих лет!

Молодой человек, которого я любила, стал мужчиной. Красивым мужчиной... Мне хочется подойти, протянуть руку, дотронуться до его щеки, провести по его коже кончиками пальцев.

Мы встретились... Мы в одном помещении. Это не сон.

Мы впиваемся друг в друга взглядами. Без сомнения - он тоже меня узнал. Да и как не узнать? После всего, что было между нами? После того, как я знала его тело лучше, чем своё собственное? Да и у него - у него было также. Эту тягу друг к другу невозможно было просто изображать.

Эту нужду друг в друге невозможно забыть. Хотя тут - я могу говорить только за себя. Я не забыла... Это осознаю сейчас особенно четко. И не разлюбила. Вот это плохо. Очень плохо.

Сначала нас держит только взгляд. Словно натянутый между нами канат. А потом - наверное, до Бахтияра доходит, что я - не мираж, не плод его воображения.

Что я тут. Что я стою на расстоянии в несколько шагов от него.

Да еще и Калугин просыпается некстати.

- Вот познакомьтесь, Бахтияр Вакифович, - мой самая лучшая сотрудница, которая и будет вести проект. Если мы с вами будем всё-таки сотрудничать. Ждана Егоровна Славина - прошу любить и жаловать, - при этом Сергей Николаевич делает такое лицо, что мне хочется влепить ему оплеуху - по толстой, красной морде.

Однако Миржоев не реагирует на его слова.

Он делает стремительное движение и оказывается рядом со мной. Настолько стремительное, что мне кажется, что он как колдун переместился в пространстве.

Его рука ложится на моё запястье. Обжигает... Клеймит.

Мы оба - уже не здесь. Нас обоих швырнуло в наше прошлое. Болючее и неправильное.

- Пошли! - цедит он, едва разжимая зубы, не замечая, что на нас смотрят. И как именно смотрят.

Ему сейчас ни до кого.

Но судя по реакции Бахтияра, он не знал, что я жива. Я не была уверена до конца, что мне удалось скрыть своё "воскрешение" от его семьи.

Он не ждет, что я отвечу.

Просто вытаскивает сначала из-за стола, за которым идёт застолье, а потом - и из дома.

Я чувствую, что кипит. Бахтияр всегда был взрывным.

Он тащит меня в сгущающихся сумерках. Дальше и дальше от дома.

Приводит в увитую виноградом беседку. Резко разворачивает к себе, обхватывает моё лицо ладонями.

- Ты жива... - шепчет, как будто не верит.

Вроде бы спокойно, как-то потерянно.

Но следом происходит взрыв:

- И как тебе было потешаться надо мной, прикидываясь мертвой, лживая дрянь?!