Глава 23

Марина

Как оделась, я не помнила. Словно в тумане зашла в ванную и, наскоро приведя себя в порядок, достала из шкафа первое, что попалось под руку. Одно знала точно — Марчелло не шутил. Ровно десять минут на то, чтобы собраться, а потом…

Убрав в сумку ноутбук, я взяла билеты и вышла из спальни. Дом был погружен в ненормальную, мёртвую тишину, показавшуюся мне настолько абсолютной, что по спине прошёл холодок.

— Мне приказано отвезти вас в аэропорт, — услышала я, спустившись с лестницы.

Вышедшего из тени мужчину я видела за всё это время только раз и то мельком. То ли охранник, то ли ещё кто…

— Подождите ещё несколько минут, — голос дрожал. — Мне нужно кое-что забрать.

Он посмотрел на наручные часы, снова на меня. Должно быть, Марчелло дал ему чёткие указания.

— Пожалуйста, — должно было прозвучать спокойно, но вышло почти с мольбой.

Он кивнул и, сказав, что будет ждать в машине, ушёл.

Что происходит?! Что случилось и при чём тут я? Мне хотелось вернуться, найти Марчелло и потребовать ответы, но спальня его была пуста, как и гостиная. Где его искать?

Я вбежала в кухню, но и здесь не было никого. Только на столе, рядом с чашкой с недопитым кофе, лежала раскрошенная сигарилла.

Подлетев к окну, я выглянула на улицу в надежде увидеть Виктора. Виктора ли?.. Что он имел в виду?! Господи…

В голове метались мысли. Я не знала, что делать. Комната… Он сказал, что я могу взять любое платье. Бросилась в холл и, сбежав по ступеням, дёрнула дверь. Она была не заперта.

— Виктор! — крикнула, но голос мой растворился в гулкой тишине.

Длинный подол сарафана мешался, и я, подхватив его, быстро прошла через мастерскую. Что у меня осталось? Что?! Этот мерзавец должен был мне интервью, но без слов было ясно: его я не получу. Что случилось в России?! Почему он вернулся совершенно другим?..

Наощупь я нашла выключатель на стене. Спрятанные под потолком лампочки одна за другой начали загораться. Платье… Я смотрела на застывшие манекены, понятия не имея, что должна сделать. Выбрать платье?

— Зачем мне твои платья, Марчелло? — прошептала тихо, подходя к перекладине с висящими на плечиках вещами.

Наскоро перебрала их, обернулась. Красное, синее с жемчугом, элегантное чёрное и вызывающее золотистое… Сдёрнула первое, что попалось под руку, и уже хотела уйти, как заметила в самом углу ещё одну дверь. Раньше она была скрыта декоративной драпировкой. Декорация для манекена в подвенечном наряде.

Затаив дыхание, я сделала шаг. На мгновение задержалась возле безликой девушки в белом.

— Как же я раньше не додумалась… — шепнула, отворяя дверь.

Каморка оказалась крохотной. Внутри — застеклённый стеллаж с несколькими полками и комод. Поверх него — обрезки ткани, ножницы и… Я открыла альбом.

И без того гулко бьющееся сердце застучало быстрее. Перевернула одну страницу, другую… Это были наброски коллекции, находящейся в комнате за моей спиной. Белое лёгкое платье, которое разорвал Марчелло, нежно-зелёное с отделкой цвета топлёного молока, которое я держала в руках, красное… И на каждой странице было витиевато выведено NM. На каждой чёртовой странице всего две буквы — NM…

— Кто ты… — дыша неровно. Вспышка догадки, почти нереальная. Но где-то в глубине я уже знала ответ. Знала. Последняя страница. Красное платье, которое он придумал совсем недавно, а внизу…

— Николай Марчелло, — прочитала я. Сердце остановилось на секунду.

Схватив альбом, я убрала его в сумку к ноутбуку. Что делала — не знала сама. Потом… Разберусь с этим потом. Уже собралась уходить, как взглядом зацепилась за стенд.

— Здравствуй, — увидев на нижней полке куклу, коснулась стекла. — Вот мы и познакомились.

Как завороженная, я смотрела на сидящую в кукольном кресле девушку с глазами фиалкового цвета. Николай не соврал. Она была прекрасна: волосы цвета горького шоколада, мягкая улыбка… Открыв стекло, я взяла её.

— Меня зовут Марин, — сказала тихо, касаясь чёрного бархатного платья. На миниатюрной перекладине рядом висели другие наряды. Вечерние, лёгкие… Сарафан — точь-в-точь такой же, как был на мне. Сняла его, посмотрела на куклу.

— Он должен мне интервью, — разговаривать с ней было безрассудством. Но раз я здесь… Рассудок я потеряла не сейчас, а в момент, когда выскочила на улицу за самим дьяволом. Только дьяволом был не Виктор Марчелло. Нет…

— Он должен мне интервью, — повторила твёрдо и пошла прочь из мастерской.

— Садитесь, — дожидавшийся меня мужчина открыл заднюю дверцу. Я обернулась на дом.

— Где Марчелло? — спросила устало. — Мне нужно с ним поговорить.

— Хозяин уехал.

Хозяин… Я усмехнулась, но усмешка так и не коснулась губ. Села на заднее сиденье и, положив рядом платье вместе с моей новообретённой пленницей, вдруг увидела раскрытый журнал. Взяла и нахмурилась.

— Откуда это тут? — запальчиво спросила у севшего за руль водителя.

Он непонимающе посмотрел на меня через зеркало заднего вида.

Я держала в руках третьесортный жёлтый журнал, похожий на тот, в котором работала раньше. Разница была только в том, что заголовок статьи был слишком громким: «Истинное лицо Виктора Марчелло». Но это было далеко не всё. Рядом со строчками, прочитать которые я даже не успела, красовалась фотография, сделанная тем самым утром, когда Ник показал мне Италию. Тем утром, после которого мы под дождём…

— Мне нужно поговорить с вашим хозяином, — я подалась к двери, собираясь выйти. Но едва коснулась ручки, двери с щелчком заблокировались. — Откройте! — дёрнула. — Откройте, я вам говорю!

— Простите, — мотор зашумел. — У меня приказ. Мы и так задержались.

Одновременно с тем, как стекло между задним и передним сиденьями поползло вверх, машина тронулась с места.

— Подождите, — я стукнула в перегородку ладонью. — Прошу вас, я… я…

Ладонь сжалась в кулак. Слова кончились. Я замолкла, не договорив. Упала на сиденье и, продолжая сжимать журнал, невидящим взглядом уставилась на фотографию под заголовком. «Истинное лицо Виктора Марчелло». Статья, а под ней подпись «Автор: Марина Филатова».