Пролог

Накануне Нового года Надю ожидает «сюрприз» — совершенно случайно она видит в сети на сайте знакомств анкету… своего мужа Дмитрия. И судя по ней, их брак длиною в семнадцать лет и двое детей, которых она ему родила, Наде просто привиделись.

Развод? Как бы не так! Надя решает разместить на сайте свою анкету, и предстаёт перед мужем таинственной незнакомкой Элен.

Считать ли изменой то, что происходит между Дмитрием и Элен? Как избавиться от этого наваждения, в которое Надя погружается каждый день всё глубже? И главное, что будет, когда Дима узнает правду? Ведь она уже успела очень сильно… влюбиться в мужа заново.

Пролог

— С Наступающим!

В небольшой ресторанчик, где мы сидели с подругами, прибыла самая последняя. Опоздашка — Майя Петрова, человек креативный, разносторонний и очень весёлый. — Офигеть, девочки! Я думала, уже не доеду.

Она плюхнулась рядом с Викой Воробышкиной и посмотрела на меня.

— Пипец, Шарапова. В последний раз еду на метро. Как ты вообще там выживаешь?

И тут же уткнулась в меню.

В целом — это были обычные наши посиделки, которые мы с подругами регулярно устраивали в честь наступающего Нового года. Собирались числа двадцать седьмого декабря и считали эту традицию нерушимой. Таковой она и была последние несколько лет.

Порой менялся состав компании, чаще — декорации. Но неизменным оставалось одно: в преддверии самого главного праздника в году мы были вместе.

— Так, мясо и вино хочу сегодня. — Майя, с которой мы общались совсем недолго, но которая уже успела плотно войти в круг нашего общения, жестом подозвала официанта и, продиктовав ему заказ, повернулась к нам: — Напиться сегодня хочу, прям сил никаких.

— А потом будем петь: «Ой, мороз, моро-о-оз». Не, Надь, больше точно мне пить не давай.

Девчонки разошлись по домам, мы с Майей остались вдвоём. Я — выпила больше обычного, потому домой пока не торопилась, хотя вроде как уже было нужно. Да и не сказать, что меня кто-то особенно ждал. Дети уже выросли и были увлечены своими делами, а муж…

— Как у тебя с Димой, кстати? Ты не потому ли такая грустная сегодня, Шарапова?

Майя придвинулась ближе и, подперев голову рукой, внимательно посмотрела на меня. Как в воду глядела, ну, или уже успела узнать меня слишком хорошо, несмотря на короткий срок знакомства.

— Не знаю, Май. Вроде всё нормально, а так как-то одинаково, что ли. Пресно. Мне-то нормально, я покой люблю. А Димка у меня адреналинщик вроде как.

— Пф! Ну вообще это нормально, когда после двадцати лет совместно нажитой жизни такое творится. Наверное.

— После семнадцати.

— Один чёрт. Ему ж сорока ещё нет?

— Через два года будет.

— Ну, вот тогда в разнос и пойдёт. — Она хихикнула, глядя на моё растерянное лицо, и добавила: — Да шучу я. Все эти разговоры о кризисе среднего возраста — сильно преувеличены. А вообще… Чего тебе о нём думать, ну в смысле за двоих? Развлекать его теперь, что ли до конца своих дней? О себе бы лучше подумала. Романчик бы какой завела.

— Ох, кому-то пора переставать пить. — Я покачала головой и попросила счёт. — Ну какой роман, Петрова? У меня хорошая крепкая семья. Мне точно эти все похождения налево не нужны.

— Ну виртуальный тогда. — Майя воодушевилась и, начав что-то выискивать в телефоне, затараторила: — Я тут на одном сайте зарегилась. У нас он вроде как не особо популярен, там иностранцы в основном. Но и наши ребята иногда попадаются. С таким французом переписывалась… — Она закатила глаза. — И не только с французом. Перуанец даже был.

— Нет, Май. Это точно не для меня. Какие-то иностранцы, романы.

— Ну необязательно иностранцы. Но смотри какой.

Петрова продемонстрировала мне телефон, повернув тот экраном в мою сторону. На меня смотрел лысый тип, довольно симпатичный, но, к слову говоря, совершенно не в моём вкусе.

— Знаешь, какой бодренький в постели? Ух!

— А в постели-то ты с ним когда побывать успела? — Я расплылась в улыбке.

— Ну виртуально ведь. Но очень даже будоражит. Или вот! Колумбиец!

— Говорят, там в Колумбии совсем всё плохо с криминалом. Точнее, очень хорошо.

— А мне-то какое дело. — Майя пожала плечами и принялась копаться в телефоне. — Ладно. Раз иностранцы нам по боку, вот русские. Хотя, блин… Эти даже за тебя не заплатят, если в ресторан отведут.

— Я не собираюсь ни с кем идти в ресторан.

— А зря! Вот — смотри! Сорок лет, не женат. Майк. Хм… написано, что из Москвы.

Петрова пожала плечами и продолжила свои манипуляции, а я начала спешно собираться. Нестерпимо захотелось домой. К детям и мужу. Который, возможно, ещё не дома. Ну и ничего. Можно же дождаться его, взять по дороге бутылку вина, заказать на дом доставку еды.

— Вот ещё. Сергей. Из Выборга. Чуть больше тридцати. Или — вот! Вот, Шарапова! Идеал! И тоже Дима — не спутаешь. Так… не женат, детей нет, ищет приятного общения, необременённого бытом. Пф. Ну это пока. Тридцать восемь. Всё при всём. Симпатичный.

Я снова покачала головой и улыбнулась. Но стоило только Петровой повернуть ко мне экран сотового, как с губ помимо воли сорвался громкий вскрик. На меня смотрел мужчина… Светлые, коротко стриженные волосы, серо-голубые глаза, щетина…

Хорош собой и чертовски привлекателен. Особенно на этом фото. И всё бы ничего, если бы это не был… мой муж.

***

Начало книги навеяно идеей сюжета сериала. В остальном — роман будет совершенно иным