Часть 5. ДЕНЬ ТРЕТИЙ

ДЕНЬ ТРЕТИЙ

Странно, но утром мысль дойти до цветочного не просто не уходит, даже крепнет. Ведь пошел сорок девятый день моего воздержания (спасибо Лесе за точные цифры). Думаю, был бы какой-нибудь шестидесятый, я бы даже заглянул на чай к сорокаоднолетней незамужней соседке. Она, кстати, звала прибить ей картину.

В дурацкую переписку с "заложницей" принципиально больше не заглядываю. На мое последнее сообщение она так и не ответила. Ну ее. Или его. Или их. Тех, кто решил меня развести. Утро отрезвляет лучше ночи и все случившееся кажется реально полным идиотизмом.

Какие-то похищения… что за чушь.

Неторопливым шагом дохожу до цветочного бутика "Райский Сад", заглядываю в большое от пола до потолка окно. Темноволосая продавец-консультант опрыскивает из пульверизатора какой-то разлапистый фикус, за кассой скучает кто-то еще.

Каких-то проблем с девушками я не испытывал никогда, даже в школе. Я всегда легко мог подойти и познакомиться к любой, та же Леся, неприступная красавица, к которой боялась подкатить половина парней потока, всего через несколько дней разделила со мной мою… Впрочем, мужчин не красит бахвалиться любовными победами.

Я не боюсь знакомиться с девушками, но сейчас… слегка не по себе. Потому что эта Орхидея… она кажется такой загадочной, даже неземной. Если она откажет, это станет ощутимым ударом по самооценке.

Над головой звенит колокольчик, и приятная прохлада вкупе с ароматом цветов окутывает мое разгоряченное полуденным зноем тело.

Осматриваюсь по сторонам: розовая футболка – дань дресс-коду бутика – выплывает навстречу из тропического буйства.

– Привет, я Тюльпан. Чем могу помочь?

– Э…

Метр восемьдесят, трехневная щетина... Ну как бэ… Вижу поодаль знакомую фигуру, кажется это администратор Азалия. Она работала в тот день, когда меня вызывали починить комп.

С девушками я однозначно лажу лучше. Тюльпан, прости.

– Привет, – подхожу к админу и включаю все свое обаяние. – Как комп? Работает?

– Андрей же, да? – улыбается как человек, который рад встрече. – Да, все супер. А… вы пришли что-то выбрать?

– Ну… – с видом знатока осматриваю зал. – Да, наверное.

– Букет для своей девушки?

Ай, лиса.

– У меня нет девушки.

Улыбка Азалии становится шире.

– Могу предложить букет с шикарными лизиантусами и маками, сейчас очень модно.

– Орхидея, – выстреливаю я и добавляю: – Где?

– Орхидеи у нас там, в соседнем зале. Очень богатый выбор, только на прошлой неделе завезли шикарные сорта из Голландии. Вы маме в подарок?

– Нет, я о девушке. Продавец. Орхидея.

– Ах, эта Орхидея… – улыбка киснет. – Ее сегодня нет.

– Выходной?

– Нет. Почему-то просто не вышла, как и вчера. Это странно, кстати, она ни разу даже не опоздала за все время, что у нас работает.

Вспоминаю ее темное окно и от чего-то ощущаю нарастающее чувство тревоги.

– Вы звонили ей?

– Не берет трубку. А… – становится подозрительной, – вы почему, собственно, интересуетесь?

– Да так… Спасибо, – уже собираюсь уходить, а потом оборачиваюсь: – А покажите-ка ваши орхидеи.

* * *

Смотрю в окно напротив, потом на свой первый и единственный на подоконнике цветок.

Зачем я его купил? Это какой-то бред. Как и все, что происходит в последние пару дней.

И куда же все-таки делась Орхидея? Черт, я даже не спросил ее настоящего имени... Хотя вряд ли бы они мне его вот так просто назвали.

Сам не понимаю, почему вдруг неожиданно на ней повернулся, сколько же времени просто мимо друг друга ходили! Может, дело в ее загадочности? Впрочем, тайны, загадки и разные странности в последние дни льются на меня как из рога изобилия.

Едва я вспоминаю об этом, как тут же приходит новое сообщение...

Хватаю телефон и открываю переписку:

"ПРОСТИ, ПИШУ КАК ТОЛЬКО ОН КУДА-ТО ВЫХОДИТ, А ЭТО НЕЧАСТО. СЕЙЧАС У МЕНЯ ЕСТЬ ПАРА МИНУТ. ОТВЕЧАЮ НА ВОПРОС: НЕТ, МЫ НЕ ЗНАКОМЫ С ТОБОЙ ЛИЧНО"

Не думая, как это будет выглядеть в виде ржачных скринов в чатах тупых пранкеров-малолеток, быстро набираю:

"Откуда тогда у тебя мой номер?"

"ЭТО СНОВА ПОКАЖЕТСЯ ТЕБЕ СТРАННЫМ, НО ТВОЙ НОМЕР Я ПРОСТО ПОМНЮ. НАИЗУСТЬ"

"Как ты можешь его помнить, если мы, как ты сама говоришь, незнакомы!"

"НА РАБОТЕ ЛЕЖИТ ТВОЯ ВИЗИТКА, ПОСТОЯННО НА ГЛАЗАХ. А КОГДА ДЕНЬ ЗА ДНЕМ СМОТРИШЬ НА ОДНО И ТО ЖЕ, НЕВОЛЬНО ЗАПОМИНАЕШЬ. К ТОМУ ЖЕ НОМЕР ТАКОЙ ЛЕГКИЙ"

Еще бы! Я же его специально для этих целей и выбирал. Чтобы увидел раз и сразу врезался в память.

Неужели действительно работает?

"Хорошо, допустим, это правда. Но почему ты пишешь именно мне? Почему не напишешь маме, друзьям, своему парню и не попросишь помощи у них?"

"Я СОВСЕМ НЕДАВНО ЖИВУ В МОСКВЕ И У МЕНЯ НИКОГО НЕТ – НИ МАМЫ, НИ ПАРНЯ. ДА И ДРУЗЕЙ, СОБСТВЕННО… ТЕЛЕФОННАЯ КНИГА НА ЭТОЙ СИМ-КАРТЕ АБСОЛЮТНО ПУСТА. ТАК ВЫШЛО, ЧТО ТЫ ЕДИНСТВЕННЫЙ, КОГО Я МОГУ ПОПРОСИТЬ О ПОМОЩИ"

"Прости, но с чего ты вообще взяла, что я поверю тебе? Да даже если – с чего вдруг брошусь помогать совершенно незнакомой девушке?"

"МНЕ КАЖЕТСЯ, ТЫ ОЧЕНЬ НАДЕЖНЫЙ И НЕ БРОСИШЬ В БЕДЕ..."

Надежный? Она написала надежный? Любимая похвала Леси…

Что происходит вообще? Я сошел с ума? Если сошел, пожалуйста, дайте мне еще дозу чего у вас там есть, чтобы переключиться на другой, более прикольный глюк.

В растерянности отхожу от окна, делаю два бессмысленных круга по комнате. То и дело взъерошиваю волосы.

Вообще, версия с номером довольно правдоподобна.

Много вы назовете по памяти телефонных номеров? Лично я знаю только один – Леси. На этом всё. Остальные попадают в телефонную книгу и растворяются в череде бесконечных цифр.

Если меня кто-то похитит и придется набирать их по памяти, шансы выжить, после того, как я в очередной раз послал свою бывшую, у меня практически нулевые.

"Почему ты пишешь капсом? Извини, это раздражает"

Ответ не приходит, и я начинаю волноваться. И злиться! Злиться, потому что волнуюсь.

"УРОНИЛА ТЕЛЕФОН, КНОПКА ЗАЕЛА"

"КНОПКА???"

Тоже перехожу на капс, ибо две тысячи двадцать первый год, але!

"У МЕНЯ КНОПОЧНЫЙ ТЕЛЕФОН"

Ну вот это вообще уже финиш. Она что, прилетела из прошлого? У кого сейчас, блин, кнопочные телефоны? Разве только у каких-то старушек, что до сих пор слушают Кобзона. Или кого там они слушают.

"Сколько тебе лет?"

"ДЕВЯТНАДЦАТЬ"

"И как тебя зовут?"

"КУТУЗОВА ДИАНА АЛЕКСАНДРОВНА"

"Ты не москвичка?"

"НЕТ. НО ЖИВУ В МОСКВЕ УЖЕ ПОЧТИ ТРИ МЕСЯЦА. ЖИЛА…"

И это ее чертово пояснение… Вот зачем она это написала?!

Теперь страшно становится мне.

А если это не прикол и она действительно в беде? Может, ее реально скоро убьют, а я трачу драгоценное время на какие-то проверки на вшивость?

Если бы это было не настолько киношно, я бы не был так осторожен. Но так как сейчас…

ВЫ бы купились на такое?

Поверили?

"Прости, что задаю столько вопросов, но сама понимаешь, это все очень странно. Не хочу потом мелькать по всем пабликам как придурок, которого знатно развели (Лесь, если это твоих рук дело – я тебя убью!)"

"Я ВСЕ ПОНИМАЮ, ПРАВДА И НЕ ОБИЖАЮСЬ. Я БЫ ТОЖЕ, НАВЕРНОЕ, НЕ ПОВЕРИЛА. КАК НЕ МОГЛА ПОВЕРИТЬ, ЧТО МЕНЯ ПОХИТИЛИ"

Кидаю телефон на софу и сам приземляюсь туда же. В сотый терзаю свои бедные всклокоченные волосы.

Почему именно моя визитка лежала так долго у нее на столе?

Почему она запомнила именно мой номер и теперь именно я должен охреневать от происходящего? Я, а не кто-то другой из миллиона москвичей.

Кажется, я в это верю. И в то же время… Кнопочный телефон, как удобно, правда? Ни фотку не пришлет, ни в интернет не выйдет, и звонить ей никому нельзя, то есть голос не услышать. Да и отследить звонок так просто не получится, ведь нет установленной геолокации.

Очень удобно.

Даже выдыхаю, потому верить в то, что это прикол, намного приятнее, чем в весь этот сюр.

На диване рядом жужжит телефон.

"ПРОСТИ, ПОЖАЛУЙСТА, ЧТО ВТЯГИВАЮ ТЕБЯ ВО ВСЕ ЭТО. НО КОГДА Я ПИШУ ТЕБЕ, СТАНОВИТСЯ НЕ ТАК СТРАШНО"

Не пиши это мне, не надо! Это заставляет меня верить в реальность происходящего еще больше. Верить, и чувствовать свою вину за что, что ничего не делаю.

"Он, ну этот, твой охранник, он тебя… обижает?"

"НЕТ. ПРОСТО СИДИТ И МОЛЧИТ. НО Я ВСЕ РАВНО ОЧЕНЬ БОЮСЬ, ПОТОМУ ЧТО НЕ ПОНИМАЮ, ЧЕГО ОНИ ОТ МЕНЯ ХОТЯТ"

Снова поднимаюсь и иду на кухню, рывком раскрываю окно на всю, потому что дышать чертовски сложно.

"Ты знаешь, где ты?"

"НЕТ"

"Хотя бы в Москве?"

"ДУМАЮ, ДА. ЕХАЛИ МЫ НЕДОЛГО. ВРОДЕ БЫ"

"Вроде бы?"

"МЕНЯ ПО ГОЛОВЕ УДАРИЛИ В МАШИНЕ. Я ОТКЛЮЧИЛАСЬ".

Твою же ты!

Беру со стола стакан и набираю воды прямо из-под крана, выпиваю полностью весь. Наливаю второй и тоже пью до дна.

Если это все-таки окажется шуткой и я узнаю кто это сделал… места живого не оставлю!

Интересно, за такое можно подать в суд?

"Ты написала, что увидела то, что не должна была увидеть. Что это было?"

И она снова пропадает.

Около часа слоняюсь без дела по квартире, чтобы взбодриться принимаю почти ледяной душ, разбираю на столе накопленный хлам.

С завтрашнего дня у меня отпуск, на который совершенно нет планов. Когда были еще вместе с Лесей, думали отправиться вместе куда-нибудь на море. А теперь…

Звонок телефона заставляет вздрогнуть (наверное, так и становятся неврастениками), хватаю со стола смарт…

– Але-е, есть кто живой? – голос Семена звучит жалко. – Лично я скорее не жив. Башка-а…

– Ты только проснулся, что ли? Три часа дня.

– Я еще толком не ложился. Братюня, тут такого я наворотил. Походу она замужем!

– Кто?

– Ну, Света эта. С которой я уехал вчера. Припарковались мы у нее дома, туда-сюда, а потом вижу на столе фотки ее с каким-то хреном. В свадебном платье, прикинь!

– Фотки увидел до "туда", надеюсь?

– Увы, после "сюда".

Ржу. Может быть даже слегка истерично. Еще бы, с такими-то событиями последних дней…

– Я ноги в руки и линять, сейчас на остановке где-то… – видимо, осматривается по сторонам, – а черт его знает, где. Заберешь меня?

– Вызови такси. У меня тут… – впрочем, не сейчас же ему объяснять. – Я занят, короче.

– Так вот, да?

– Ага, бывай.

Сбрасываю вызов и долго смотрю на потухший экран. Вот если бы сразу вся инфа об абоненте высвечивалась от и до. Имя, фамилия, возраст, адрес...

И тут меня осеняет – можно же попробовать пробить номер. Посмотреть, чей он. Реально ли Кутузовой Дианы Александровны.

К сожалению, я не хакер и такое мне не под силу, и мобильный оператор эту информацию не выдаст, но есть один человек…

Открываю телефонную книгу и нахожу номер Кости. Если кто и знает того, кому провернуть подобное легко и просто, то это точно он.

– Кость, привет. Это Андрей, друг Стаса. Кстати, как там молодые? Отчалили уже?

– Да вот, проводили. Неделя на Мальдивах за папин счет – что может быть круче, – судя по голосу, папа тоже только недавно проснулся. Но бодрый. – Когда я женился, батя мне путевку на огород выписал, как раз картошку пора сажать было, начало мая. А ты чего звонишь, кстати?

– Кость, тут это… странная просьба, наверное, но я больше не знаю к кому обратиться.

– А что нужно? Если запрещенное что – не советую! Но достать могу.

– Может, и запрещенное, но не совсем то… – мнусь, ведь просьба и правда идиотская. – Тут это… есть у тебя кто-то, кто может номер пробить? Просто имя-фамилия, все, больше не надо ничего.

– А зачем тебе? А-а-а… – тянет. – Зазнобу какую-то хочешь вычислить?

– Ну, типа того.

– Очень надо?

– Очень!

– Красивая?

Знать бы.

А действительно, какая она, эта Диана?

Вдруг она кривая и косая? Ну вот вообще очень страшненькая...

И тут же осекаю себя. Типа если косая, то пусть умирает от рук какого-то маньяка?

Гореть тебе за подобные мысли в аду, Черкасов.

– Ладно, скинь номер в смс, посмотрю, что можно сделать.

Скидываю номер и чувствую себя уже лучше. По крайней мере дело сдвинулось с мертвой точки, я хоть что-то, но начал предпринимать.

Например, пытаюсь найти подтверждение, что это все-таки развод.

Новое сообщение от Дианы не приходит, ни через час, ни через два. Включаю плазму, растягиваюсь на диване, и долго пытаюсь найти эту Диану в соцсетях. По имени-фамилии, отчеству, городу, возрасту и указанному номеру в различных комбинациях. Спустя полчаса тщетных поисков понимаю, что это словно искать иголку в стоге сена, расстраиваюсь и сам не понимаю, как вырубаюсь. А просыпаюсь, когда на улице уже темно, а телефон трезвонит как оголтелый. И сколько он так звонит – неизвестно.

– Алло? – голос после сна похож на скрип несмазанной телеги. – Кто это?

– Во дает! – хриплый хохот Кости приводит в себя. – Сам попросил об одолжении и не узнает!

– А, Кость… Да я уснул вдруг чего-то. Ты уже узнал?

– Если Костя берется за что-то, Костя делает.

Резко сажусь, сон как рукой снимает.

– Сейчас я тебе полученные данные в смс скину. И это, я, конечно, не лезу, дело твое, но вкус у тебя специфичный, – снова хрипло хохочет и сбрасывает вызов.

Открываю сообщения и вижу ответ от Дианы.

"ЭТО ОЧЕНЬ ДОЛГО ПИСАТЬ, Я ПОКА НЕ МОГУ. ОН ПОЧТИ ВСЕ ВРЕМЯ ЗДЕСЬ"

А, это на мой вопрос, что же она там увидела такого, из-за чего ее похитили. Ответила два часа назад.

"Слушай, а это твой номер? В смысле, не найденный у них телефон, а твой? Если можешь, ответь просто коротко "да" или "нет""

"ДА, МОЙ"

Приходит сразу же.

Так, выходит номер зарегистрирован на нее. Значит, сейчас я узнаю ее данные. По крайней мере пойму, наврала ли она мне, что ее зовут Диана. Ведь если наврала в таком, то значит, весь ее рассказ полная лажа.

Признаться, когда пиликает телефон и приходит сообщение от Кости, открываю я его в непонятных для самого себя чувствах.

Чего я больше хочу: чтобы это была она или НЕ она?

"Сим-карта зарегистрирована два с половиной месяца назад, на имя Абдулов Владимир Сергеевич, 1950 год рождения, Москва"

Значит, Абдулов…

И такая накатывает… не злость, нет. Апатия. А ведь я поверил ей! Думал, что девчонка в беде. Молодая, девятнадцатилетняя. Красивая, наверное.

Да, я как идиот даже представил ее, почему-то с карими глазами и густыми темными волосами.

Идиот. Настоящий кретин! Как можно было повестись на такое дерьмо?!

Скорее всего пишет какой-то "трудяга" из мест не столь отдаленных. Скоро попросит денег за "выкуп", надеясь на лоха. Кем я, собственно, и являюсь.

Не нужно было сразу вестись на эту откровенную лажу, вопила же чуйка. Но нет!

"ОН УШЕЛ КУДА-ТО, Я ОДНА. МОГУ РАССКАЗАТЬ, ЧТО ПРОИЗОШЛО"

Ухмыляясь, смотрю на пришедшее от "нее" смс. Ну давай, давай, Дианочка, сочиняй. Только уже не мне.

"Да пошла ты. Не пиши мне больше" – и нажимаю отправить.

А потом зло стираю всю историю сообщений.

– Сем, ты где? – звоню тут же другу. – Хотя слышу, не дома.

– Правильно слышишь, я в "Соли". Хоть ты и последняя скотина, но я тебя прощаю. Давай, подгребай. Хорошо на старые дрожжи, уж!

– Скоро буду.

Все лучше, чем маяться ерундой. У меня вообще-то отпуск.

Стало гораздо, гораздо легче – никто не в беде, но такое… разочарование.

Я ведь реально думал, чем ей помочь.

И реально думал, что она красивая...