Глава 8 - Света

- Я дома, - скинув обувь, я захожу на кухню. Весь день провела как на иголках. Кое-как с сыном попрощалась и бегом на работу. Хотя убегала я, кажется, больше от себя, от реальности. Надо было с Лешкой поговорить, а не вот так малодушно сбегать. Но у меня даже слов подходящих не нашлось.

- О, Свет, - Игорь вырастает в дверном проеме. Майку надевает, духами пшикается.

- Ты куда собрался? - с улыбкой спрашиваю, заметив его довольный вид.

- Да там Олежка приехал, пойдем с парнями посидим, увидимся.

Не против ли я такого расклада, Игорь, конечно, не интересуется. Он вообще считает, что в паре у мужчины и женщины должно быть личное пространство. В такие минуты я думаю, как хорошо, что у нас нет маленьких детей. Не уверена, что из него вышел бы отличный отец. По крайней мере, пока.

- Ясно, а кто еще будет?

- Да не переживай, - целует коротко меня в щеку. - Пару кентов, не больше. К двенадцати вернусь.

- Так… поздно?

- Свет, ну пока мужики с работы подтянутся, там уже и девять будет.

- А зачем тогда так рано идешь?

- Так мне еще в офис по делам заскочить, - Игорь берет брелок от ключей со шкафа и уже собирается выйти, как добавляет. - Кстати, я видел неплохой вариант квартиры сегодня. Там придется, конечно, продать мою и твою, но думаю, оно того стоит. Завтра посмотрим?

Я киваю, а сама мыслями с Лешкой. Как к нему подступиться, задать вопрос, с чего вообще начать.

Игорь хлопает дверью, и в другой раз я бы ему высказала, но сейчас не до этого. Переодеваюсь и заглядываю на кухню, где Лешка все еще пьет чай с булочками.

- Сынок, привет.

Он поднимает голову, коротко кивнув.

- Как дела, мам? Ты, наверное, устала на работе, - спрашивает он, и в его голосе столько заботы, что у меня сердце сжимается. Мой мальчик. Всегда думает обо мне, даже когда у самого, похоже, все не в порядке.

- Леш, нам надо поговорить.

Вижу, сын тут же напрягается. Атмосфера между нами вмиг делается какой-то тяжелой, словно на шею гири повесили.

- О чем? - почти шепотом отвечает он.

- Что случилось в школе? - сажусь на стул напротив Лешки. - Почему ты ввязался в эту драку? И… этот мужчина, Гера… откуда ты его знаешь?

Сын опускает взгляд, теребит край футболки. Он всегда так делает, когда нервничает. Я жду, давая ему время собраться с мыслями. Наконец, он поднимает на меня глаза, и я вижу в них смесь страха, злости и какой-то тоски.

- Я… было несложно догадаться, что он мой отец.

У меня аж ладони леденеют. Надо держаться, но перед глазами уже плывут воспоминания: Гера, наше лето, его улыбка, а потом - пустота.

- Леша…

- Я нашел в твоем дневнике записи про него, и…

- Ты рылся в моих вещах? - вспыхиваю я и тут же корю себя за эмоции. Леша ни в чем не виноват, и это мне стоит извиниться за десять лет вранья.

- Мам, я прочел твой дневник. И… я не очень понимаю, - сын так внимательно на меня смотрит, что я невольно ловлю в нем сходства с Герой. - Почему ты сдалась? Почему сегодня промолчала?

Я проглатываю ком в горле, пытаясь найти слова.

- То, что было - уже неважно. Гера… твой отец, это его выбор.

- Да он не знает, мам, ни про меня, ни про свой якобы выбор, - повышает голос сын. - Ты бы видела, как он офигел, когда я рассказал ему правду.

- Сынок, я понимаю, что ты злишься на меня….

- Поговори с ним, - вдруг просит Леша, заводя меня в ступор своей просьбой. - Мне кажется, у вас могло бы сложиться. Знаешь, он не такой… как Игорь.

- Игорь, может, и не идеальный, но он хороший. И…

- Мне не нравится Игорь, - бурчит сын. А ведь раньше он был таким покорным, откуда эта дерзость.

- А кто тебе нравится? Гера? Сынок, пойми, у него своя жизнь, у нас своя. Да, я не смогла ему рассказать тогда, но возможно…

И тут же замолкаю. Как объяснить десятилетнему ребенку, что у меня не было и шанса рассказать Гере про него. Что Дорофееву не нужен был ни сын, ни семья. Он приехал на отдых. Получил его и продолжил жить дальше. Как объяснить, что я, будучи еще девчонкой, совершила глупость.

- Я просто думал… - начинает сын, но замолкает, когда входная дверь хлопает. Игорь. Черт, он же говорил, что вернется поздно.

- Игорь, ты… передумал ехать? - я поднимаюсь со стула, но улыбка, пусть и фальшивая, тут же исчезает с моего лица.

- То есть… пока я работаю, ты с бывшими встречаешься?

- Что? Нет, конечно, - машу руками, пытаясь объясниться. - Это…

- А почему мама не может общаться с моим папой? - влезает вдруг Лешка. Ох, ну только не это.

- Потому что у твоей мамы есть я, - отрезает грубо Игорь.

- Игорек, успокойся. Это просто неожиданное стечение….

- Может, у мамы и есть ты, но ко мне это не имеет никакого отношения!

- Леша! - восклицаю я, шокированная его тоном.

- Ты как со мной разговариваешь, малой? - рявкает Игорь, делая шаг вперед. Его лицо багровеет, глаза сужаются. - Мы с твоей матерью растим тебя, содержим, обуваем, к репетитору водим. И ты… смеешь еще тут повышать голос?

- А я не просил меня содержать, - хмыкает Лешка. Ситуация выходит из-под контроля. Опять. Они никак не могут поладить. Словно это в принципе невозможно.

- Леша, прошу, хватит. Вы оба!

- Мам, ты всегда за него! - выпаливает он, и его голос ломается. - А я? Я тебе вообще нужен? Или тебе только Игорь нужен?

- Леш, это неправда! - кричу я, но он уже хватает рюкзак и бросается к двери. - Леша, подожди!

Но он не слушает. Дверь хлопает, и я понимаю, что сын ушел. Убежал. Из дома. От меня.

- Леша! - кричу я, бросаясь за ним, но Игорь хватает меня за руку.

- Свет, успокойся, - говорит он с нескрываемым раздражением. - Куда он денется? Погуляет и вернется. Пацан просто психует.

- Психует? - я вырываю руку, глядя на него с яростью. - Это мой сын, Игорь! Он не просто психует! Он раньше так никогда себя не вел.

Хватаю куртку и выбегаю из квартиры, слыша, как Игорь что-то кричит мне вслед. Но мне все равно. За эту жизнь я успела понять одну вещь. Мужчины приходят и уходят, а ребенок - один. Он остается. Любит. Держит за руку. Он всегда будет рядом. И менять его на штаны я не готова.