Глава 9

- Сонь, ну сделай что-то. Бабки есть. Скажи, что мы заплатим сколько надо, лишь бы сына нашли мне на час и жену, - кричу я в трубку, заглушая мотор тачки.

Все плохо, мать его! Эта Света просто жуткая зануда. Тоже мне, заладила: “Мы не продаемся”. Как будто я просил что-то безумно странное. Тем более, это не я, а ее сын ко мне заявился. Еще неизвестно, что она напевала ему в уши. Хорошо, хоть я ей обо всем рассказал. Пусть знает.

На свой этаж поднимаюсь с неохотой. Ненавижу этот дом, подъезд и даже парковку. Вечно мест нет. То какие-то грузовики левые заезжают, то гости соседей. А я если приезжаю позже положенного, хер мне, а не место. Как достало. Уже скорее бы срок подошел, и съехать.

И только я плюхаюсь на кровать после стрессового дня, еще и Володька умудрялся мозг мне вынести, как в дверь звонят. Блин, я что опять кого-то топлю? Кого там принесло?

С неохотой плетусь в коридор, щелкаю замком и замираю при виде Лехи. Стоит себе, глазеет на меня, а потом, не говоря ни слова, ныряет в квартиру. Скидывает обувь, куртку и прямиком на диван.

- Ты перепутал мою хату с домом?

- Не переживай, пап, я побуду тут недолго.

А меня его “пап” как ножом по сердце. Не потому, что я таю, а потому что опять задаюсь вопросом: где, как и когда мы со Светой пересеклись. А может, и не было ничего? Может, она увидела где-то мою фотку и набрехала сыну? Мол, вот у тебя был старик, красавчик и все дела. Но помер или чего хуже, так что люби и жалуй нового мужика.

Блин… как сложно-то.

- Ты что сбежал из дома? - подхожу к мелкому и сажусь на подлокотник дивана. - Мамаша-то твоя знает, что ты тут тусуешься, или мне готовиться к визиту ОМОНа?

Леха фыркает, копируя мою интонацию, и это, блин, почти мило. Почти.

- Маме я сказал, что у друга, - он пожимает плечами, хотя ощущение, что врет. - А ты не парься, она не такая, чтобы сразу в полицию звонить.

Вздыхаю, похрустывая шеей. Кажется, мне нужна порция массажика.

- Ладно, выкладывай, чего опять приперся? Хочешь, чтобы я твоего Игоря в багажнике увез и в лесу закопал?

Леха тихо посмеивается. Видать, оценил шутку.

- А ты можешь? - поглядывает на меня.

- Точно из дома смылся, - догадываюсь я.

- Да нет, правда!

- А что тогда заикаешься и краснеешь? Врать надо уметь, Леха.

Он сжимает губы.

- Ну… немного поругались. Слушай, - малой смотрит на меня так, словно я спасатель от бога. - А ты не мог бы с мамой поговорить? Ну… нормально, без китайцев твоих.

- Откуда ты… подслушивал? - прищуриваюсь, качая головой.

- Ну…. вы просто громко говорили. Так что… ты попробуешь?

- И о чем ты хочешь, чтобы я с ней поговорил? Рассказал, какой Игорь мудло? Или что у него яйца тухлые?

Леха хлопает глазами.

- Лучше про тебя, про нее, - спустя почти минуту выдает он.

- Нет, это не обсуждается. Давай, вали домой. А то мать твоя устроит мне здесь!

Жестом показываю, чтобы мелкий поднимался, но он упорно сидит. Вот же наглец.

- Ну пожалуйста, - снова давай за свое. Еще таким голосом жалостливым, что как ему отказать?

- У меня, между прочим, свои проблемы. Китайцы эти, батя, который меня скоро в офисе замурует, и брательник, который только и ждет, как бы мне подножку поставить. А тут еще ты со своими семейными драмами!

- Ну, ты же сам сказал, что тебе сын нужен, - Леха пожимает плечами, как будто это все объясняет. - Я готов помочь. Но ты тоже мне помоги. Сделка?

Я смотрю на него и понимаю, что этот десятилетний пацан только что загнал меня в угол. И, черт возьми, он мне нравится. Хитрый, как я в его возрасте, только без привычки поджигать мусорки за школой.

- Твоя мать ни за что не согласится идти в ресторан и изображать из себя мою жену.

- Согласится, - уверенно заявляет.

- Нет.

- Доверься мне, - звучит многообещающе из детских уст. А из него выйдет неплохой мужик в будущем.

- Интересно… ладно, - вздыхаю я, падая на диван рядом с ним. - Допустим, я поговорю с твоей мамашей. Но сперва ресторан и китайцы. Ты - мой сын, Света - моя жена. Часик посидим, поулыбаемся, я им расскажу, как мы дружно ходим в походы и лепим пельмени по выходным. А после уже перетрем с твоей маман. Сделка?

- А наоборот нельзя, пап? - делает губки бантиком.

- Нет.

- Точно?

- Ты что девчонка? Заканчивай клянчить.

- Ладно, только не облажайся, пап, - он подмигивает, и я чуть не давлюсь воздухом. Этот мелкий точно знает, как довести меня до белого каления.

- Не папа, а Гера, - рычу я, а он посмеивается, как будто я сказал шутку года. - И вообще, ты ел? А то сидишь тут худой, как швабра, еще свалишься в обморок на ужине, и китайцы подумают, что я тебя морил голодом.

- Ну… я бы перекусил. Может, чипсы есть?

- Чипсы? - я фыркаю, вставая с дивана. - Это тебе не забегаловка, малой. Но раз уж ты мой "сын", то держи, устрою тебе пир. Пошли на кухню, сейчас Гера Дорофеев покажет класс.