Глава 1. Она

— Как зовут твою маму, малышка? Где ты живешь?

Вопросы сыплются на мою дочь один за другим.

Она стоит, растерянная, заплаканная. Едва не погибшая под колесами автомобиля.

В одной варежке. Вторая валяется на дороге, где снег укатан до состояния стекла…

Я подлетаю к малышке и крепко-крепко ее обнимаю.

Сердце колотится как сумасшедшее.

Адреналин растекается страхом и липким потом.

— Больше. Никогда. Так. Не делай! — выдыхаю я, встряхнув дочку. — Никогда! Слышишь?!

Отстраняю ее от себя, смотрю ей в лицо, но почти ничего не вижу из-за слез.

Все расплывается.

— Мам… Мамочка, ты чего? — всхлипнув, спрашивает она в ответ и начинает реветь.

Я — тоже.

Реву, обняв дочь.

Вокруг толпятся случайные зеваки.

До меня доносятся обрывки их разговоров, отдельные фразы…

— А что случилось-то? — довольно громко интересуется тучная женщина в желтом, замызганном пуховике.

— Мамаша дочку потеряла, — важно отвечает пенсионер. — Куда только смотрят?

— Дети где попало дорогу перебегают. А если бы под колеса попала?

— Размазали бы!

— Да уж, таких пешеходов только давить и давить, — мрачно и грубо говорит какой-то из мужчин.

Я бросаю в него взгляд, полный гнева: как он может говорить такое.

Наглец в ответ не стушевался.

— Чего вылупилась, дамочка? Детей воспитывать надо! Нарожают, кукушки…

Я едва не потеряла дочь. Остановилась ответить на телефонный звонок. В нескольких метрах от пешеходного перехода. Дочка увидела что-то и помчалась через дорогу.

Едва не попала под колеса.

Две машины столкнулись!

Две-е-е-а!

Один — народный отечественный автомобиль, пусть и не старый, но второй автомобиль из числа дорогих.

Я еще не знаю, во сколько выльется ремонт этих автомобилей, но ясно, что влетит в очень жирную копеечку.

Я даже прикинуть боюсь, сколько может стоить ремонт импортного внедорожника. Скорее всего, выстрелит в солидную сумму и очередной кредит для меня…

— Что, курица, как отвечать будешь? Я тачку только неделю назад купил! — начинает браниться на меня мужчина среднего возраста, бывший за рулем Лады. — Твоя спиногрызка виновата в создании аварийной ситуации. Тебе отвечать за нее. Я за битую тачку мажора с тебя спрошу!

Он грозит мне пальцем и через слово пускает короткий матерок. Я зажимаю ладонями ушки своей малышки.

— Вы не могли бы не материться при ребенке?

— Слышь, мамаш, ты бы воспитывала ее! — агрессивно нападает.

— Успокойтесь, мужчина.

В обмен мнениями вступает еще один человек.

Я слышу его шаги. Под подошвой ботинок поскрипывает снег на морозе.

Но прислушиваться к звукам меня заставил голос этого мужчины.

Еще не понимаю, кто идет в нашу сторону, но сердце уже екнуло предательски.

Под шапкой и копной волос появились мурашки на затылке.

Бах. Бах. Бах…

Сердце начинает стучать ускоренно.

Я оборачиваюсь, моля небеса, чтобы это был не он…

Но сегодня не мой день.

— Катя?

На меня смотрят в упор небесно-голубые глаза бывшего.

Он.

Моя первая любовь.

Первый мужчина.

Первое жестокое разочарование.

Леонид Власов.

Он переводит взгляд с меня на малышку, ее глаза, точно такого же цвета, как у него. Нос, брови, губы…

Если бы мы были семьей, ее бы называли папиной дочкой, но…

Мы не семья.

Я — мать-одиночка.

Брошенная им в самый сложный период…

В груди будто до сих пор вбит ржавый клинок от его равнодушного сообщения:

«Возьми деньги. Ребенок от девки на одну ночь мне не нужен!»

— Катя! — шагает он ко мне решительно. — Это я. Леонид. Леонид Власов. Узнала?

Отворачиваюсь, чтобы спрятать новые слезы, набежавшие будто из ниоткуда.

— Эй, кукушка! — резко окликает меня нахал.

Он решил, что я хочу скрыться с места аварии, бросается ко мне, схватив за рукав зимней куртки. Я намереваюсь ответить ему что-то резкое, но Власов меня опережает.

— Оставьте девушку в покое. Обсудим сложившуюся ситуацию, — предлагает он.

Мужчина задумался, бросая взгляды с меня на Власова и обратно, гадая, какие отношения нас связывают.

— Вы хотите получить компенсацию или нет?

— Что ж, обсудим, — нехотя отзывается мужчина.

Власов кивает:

— Катя, можешь занять место в моей машине, — предлагает он.

Я до сих пор в ступоре.

Но точно знаю, что нам с бывшим не о чем, просто не о чем говорить!

Все в прошлом.

Подождав, пока Власов отойдет, повернувшись ко мне спиной, я подхватываю дочку на руки и убегаю.

— Мам, куда мы спешим? Мамочка, а кто этот красивый дядя?

Он — твой отец, моя девочка.

Но ты об этом не узнаешь…