Глава 54. Я никогда тебе это не прощу
Каждый шаг по обшарпанному вонючему коридору даётся мне с огромным трудом. К горлу то и дело тошнота подкатывает. И это не токсикоз, а отвратительное состояние сизо. Пройдя несколько доскональных досмотров под сальные взгляды местных стражей порядка, меня подводят к грязному окну. Забираюсь на высокий стул и в ступоре смотрю на трубку, через которую буду говорить с Витей.
В кино это все выглядит по-другому. По крайней мере трубки и стекла чистые. А на деле же окно и телефон такие, будто их век не мыли.
Через несколько минут появляется Витя. Сердце к горлу подскакивает и быстро-быстро трепыхается, когда вижу Смолова. Глаза красные, как будто не спал, лицо бледное. В остальном такой же. Мой любимый Витя.
— Привет, малыш, — говорит в трубку и улыбается.
От его грустной улыбки душа наизнанку выворачивается, а к глазам подступает влага.
— Привет, — сдавленно выдыхаю.
Витя прищуривается, внимательно приглядываясь к моему лицу. Надо было послушать Эмму Фридриховну и тщательнее замазать синяки.
— Что с тобой? — спрашивает настороженно.
Решаю сказать правду:
— Меня ударил отец.
Витя стремительно меняется в лице. Если несколько секунд назад он старался выглядеть, как обычно, то теперь челюсть плотно сжата, венка на шее быстро-быстро пульсирует. Смолов, словно тигр, приготовившийся к прыжку.
— Блядь, как он посмел. Я выйду отсюда и…
— Успокойся, — перебиваю. — Хватит бить морды. Ни к чему хорошему это не приводит.
Витя осекается. Глядит на меня виновато.
— Прости, малыш, — тихо говорит через паузу. — Я все испортил.
— Нет, это я все испортила. Не нужно было начинать отношения с тобой. Я знала, как это может закончиться.
— Ты жалеешь о том, что между нами было?
В его интонации слышится укор. Я сразу же начинаю чувствовать себя виноватой за сказанное. Разве я могу жалеть о лучших днях и ночах в своей жизни? Разве могу жалеть о том, как сгорала в объятиях Вити?
— Я жалею не о том, что между нами было, а о том, что так тебя подставила.
— Ты не подставляла меня. Малыш, я придумал, как действовать дальше. Скоро у меня появится нормальный адвокат. Я попрошу его помочь в написании доверенности на твоё имя, чтобы ты могла распоряжаться моими банковскими счетами. Уезжай из страны. Денег хватит и для тебя, и для ребенка. А я разберусь со всем этим и приеду к вам.
Я даже не сомневалась, что Витя предложит мне что-то подобное. Отрицательно качаю головой.
— Нет, я не допущу, чтобы тебя посадили в тюрьму.
— Да никто меня не посадит.
— Витя, тебе избрали меру пресечения в виде заключения под стражу. Ты же сам прекрасно понимаешь, что за этим последует реальный срок. Если бы была надежда на условный, то ты бы находился под подпиской о невыезде или под домашним арестом.
— Нет, бред, это еще ничего не значит.
— Вить, ты сам все прекрасно понимаешь.
Замолкает. Конечно, понимает. По глазам вижу, что понимает.
— Значит, отсижу и выйду. Сколько мне дадут за избиение? Ну год. Ну полтора.
— По твоей статье до восьми лет.
— Ну уж восемь мне точно не дадут. Даш, уезжай. Я отсижу и приеду к вам.
— Как у тебя все просто.
— А что тут сложного? Зато ты не выйдешь замуж за этого урода.
Витя так спокойно обо всем говорит. Так легко готов сесть в тюрьму. Нет, я не могу такое допустить. Как бы Витя легко ни относился (или делал вид), а реальный тюремный срок — это сломанная жизнь.
— Я выйду замуж за Марата, — хочу произнести твёрдо, но голос все-таки предательски надламывается.
— Что?
— Я договорилась с ним. Я выйду замуж за Керимова, а взамен он заберёт свое заявление и тебя отпустят.
Витя несколько мгновений изумленно на меня глядит.
— Нет, Даша, ты не сделаешь этого.
— Сделаю.
— Даша, нет! — грозно рявкает, чем привлекает внимание тюремного надзирателя. — Я запрещаю тебе. А как же мы? Наш ребенок?
При упоминании о ребёнке тяжело сглатываю. Витя прослеживает за этим.
— Нет, Даша, — сипло произносит, догадавшись о моем намерении. — Ты не посмеешь… Это же наш малыш… Нет, Даша.
— Это единственный выход, чтобы тебя освободили. Я сделаю аборт и выйду замуж за Марата.
Витя становится еще бледнее, губы синеют, лицо приобретает отрешенный вид.
— Ты не посмеешь. Это же наш ребенок. Как ты можешь?
— Марат не поверит, что ребёнок от него, так что у меня нет иного выхода.
— Выход есть! Я же только что предложил тебе.
— Тогда тебя посадят.
— Да наплевать! Отсижу и выйду!
— Мне не наплевать. Я не могу сломать тебе жизнь.
— Ты сломаешь мне жизнь, если сделаешь аборт и выйдешь замуж за этого урода.
Слова даются с неимоверным трудом. Того и гляди — слезы брызнут из глаз. Каждая клеточка моего тела тянется к Вите. Через все преграды между нами, через грязное окно. Как же я хочу обнять моего Смолова, прижаться к нему, прошептать что-нибудь нежное, а в ответ услышать что-нибудь пошлое.
Вот только вместо этого я должна сохранять твёрдый дух и пытаться донести до Вити свою позицию, которая не изменится.
— Я все решила. Думаю, нам лучше больше не встречаться, — голос опять надламывается. Но я уверенно продолжаю: — Ни в сизо, ни за его пределами, когда тебя освободят. Через три недели я буду чужой женой.
Смолов с такой силой сжимает телефонную трубку, что она сейчас треснет прямо у него в руке. Внешне хоть я и держусь твердо, а внутри растоптана и уничтожена. Нет желания жить. Зачем, если у меня больше не будет Вити и нашего малыша?
— Если ты сделаешь это, — бормочет убитым голосом. — Если ты сделаешь аборт и выйдешь замуж за Марата, я никогда тебе это не прощу, Даша.
Последние слова — нож в сердце. Понимаю: именно так и будет. Витя никогда меня не простит.
И ведь я тоже никогда себя не прощу…
— И это к лучшему, — нахожу в себе силы сказать жестокую правду. — Значит, ты не будешь искать со мной встречи. Прощай, Витя.
— Нет, Даша, стой!
Смолов кричит что-то еще, но я его уже не слышу, потому что повесила трубку и спрыгнула со стула. Уходя, лишь успеваю заметить, как к Вите бросаются тюремные надзиратели, когда он пытается разбить окно.
Я не помню, как выхожу из сизо, как сажусь в машину к Эмме Фридриховне и охраннику. Не помню, как меня везут в клинику. Ничего не помню. Какой-то белый лист в голове. И только слова Вити на повторе: «Если ты сделаешь аборт и выйдешь замуж за Марата, я никогда тебе это не прощу, Даша».
«Я никогда тебе это не прощу»…
«Я никогда тебе это не прощу»…
И я себе тоже не прощу…
Возможность связно мыслить появляется только у двери в кабинет врача. Сердце бьется на тысячи осколков, душа наизнанку выворачивается, когда понимаю: вот сейчас все случится, сейчас я убью своего ребенка.
— Я с тобой не пойду, — врезается в сознание голос Эммы Фридриховны. — Разговаривай с врачом сама.
Растерянно на нее гляжу. А о чем мне с врачом разговаривать? Он же должен быть предупреждён и проплачен отчимом? Не успеваю задать вопросы, потому что немка распахивает дверь кабинета и подталкивает меня внутрь.