Глава 22
Марина
На третий день без температуры я начинаю проситься домой.
Неспокойно мне… Хоть Мишка и у мамы. Да и с работы постоянно дергают. Без меня все расписание у детей поехало. Трудно, когда твой урок — основной.
С тоской жду свою выписку в коридорчике и наблюдаю, как встречают других выздоравливающих. Радостные дети, шарики, соскучившиеся по хозяевам собаки, вечно спешащие, но заботливые, сыновья… Забирают своих родных, бережно сажают по машинам и везут домой.
Я же даже не стала сообщать Валерию о том, что сегодня выписываюсь. Чтобы ничего не ждать и не растраиваться. Особенно после того, как он в день моей госпитализации успел выпить и, естественно, не забрал Мишку, я вообще не хочу с ним разговаривать! Мне кажется, я почти созрела на развод. Какой смысл тянуть, если для человека я — пустое место?
— Так, Марина Ивановна, — выглядывает из кабинета моя врач. — Вот, здесь ваша карточка и рекомендации по дальнейшему лечению. Допейте, пожалуйста, антибиотик. Осталось два дня. И не забывайте про витамины. У вас до сих пор понижены нейтрофилы. Фолиевую кислоту, витамины группы В и поменьше нервов. Я бы с радостью…
— Спасибо большое, — намного растерянно забираю документы. — Дарья… — опускаю глаза, потому что вопрос задавать максимально неловко.
— Да? — Открыто отзывается женщина.
— А вы знакомы… с Сизовым? Лично? Он хороший человек?
— Хм… — хмурится врач. — Задайте вопрос иначе, Марина Ивановна. Что именно вас интересует?
Задумываюсь, формулируя вопрос.
— Стоит ли мне его бояться?
— Однозначный нет, — резко кивает Дарья головой, будто подтверждая свои слова. — Иначе, Колосов никогда бы не стал ему помогать. И ещё, только между нами… — она понижает голос. — ТАМ он находится потому, что спас одну очень хорошую девушку.
— Он прям только и делает, что спасает девушек, — хмыкаю.
Да, мне немного ревностно от этого.
— Эта девушка — жена его друга, — снисходительно улыбнувшись, поясняет мне Дарья. — А больше я вам ничего говорить права не имею. Выздоравливайте и… За вами кто-то приедет?
— Такси… — смущено пожимаю плечами.
— Спускайтесь вниз через пятнадцать минут. Вас будет ждать водитель…
— Дарья Федоровна…
Врача тут же окликает другой пациент. Милый дедушка. Он подкармливал меня конфетами. Киваю ему на прощание и ухожу в палату одеваться.
Строго через указаное время я спускаюсь в приемное отделение и озираюсь по сторонам. Как понять, какая машина ждёт именно меня?
— Марина Ивановна? — Отделятся от входящей в клинику толпы людей мужчина.
Такой молодой… но уже очень впечатляющий воображение и меньше всего похожий на обычного водителя. Скорее, на вышибалу ночного клуба. Лысый, огромный, в черном длинном пальто на распашку.
— Да, это я, — киваю.
— Давайте я помогу вам с вещами.
У меня на языке крутится тысяча вопросов, но я оставляю их при себе, потому что знаю: на них мне все равно никто не ответит.
Со странным молодым человеком мы едем молча. На магнитоле у него тихо играет какой-то пацанский рэп про разборки, телочек и понятия.
— Вы знаете, куда меня везти? — Задаю единственный вопрос.
— Конечно, — смотрит мой водитель в зеркало заднего вида. — Или будут какие-то другие пожелания?
— Нет, не будет…
По машине лупит ливень со снегом. И город за окном выглядит очень грустно. Хочется уже тепла и солнышка.
— Приехали, — оповещает меня парень, когда мы заезжаем во двор. — И вот чего, Марина Ивановна…
Он тормозит возле подъезда и оборачивается.
— Давайте, чтобы я не совершал лишних действий с почтовым ящиком, вы сразу конверт заберете? — Щелкает бардачком и подает мне точно такой же бумажный пакет, в котором я находила раньше деньги.
— Мне ничего не надо… — краснею. — Передайте, пожалуйста, вашему начальнику или кто он там вам?! Что мы обо всем поговорили и все решили!
— Значит, в ящик все-таки придется, — вздыхает парень. — Ну, хорошо…
— Ладно! — Говорю возбужденно. — Давайте ваш пакет. Спасибо…
Господи, как неловко!
— Спасибо, что довезли, до свидания! — Дергаю ручку двери.
— Куда же вы так торопитесь!
Догоняет меня водитель и даже несколько вальяжно помогает вытащить сумку.
— Всего вам хорошего!
— И вам… — бормочу.
Сбегаю на столько быстро, на сколько позволяет дорожное снежно-песочное месиво.
Сердце взбудоражено стучит. Заходу в подъезд и только там заглядываю в конверт…
Деньги…. И снова много.
Да что за человек этот Сизов?!
Он же сам меня прогнал, наговорил гадостей! А теперь снова окружил заботой.
Как мне себя с ним вести?!
Ещё больше смущает меня то, что столько человек о нем отзывается достаточно положительно. Нет, не прямо. Но и Колосов, и Дарья точно не похожи на тех людей, которые нуждаются в деньгах и готовы за них продать душу!
Плавая в этих размышлениях, вызываю лифт и поднимаюсь на этаж.
Открываю дверь ключом.
Из квартиры на меня бьет спертый запах кальяна, пива и какой-то вермишели быстрого приготовления.
Ну а чего я ожидала?
Не снимая верхней одежды, прохожу в квартиру и замираю в дверях гостиной.
Муж, как всегда, сидит в наушниках и ничего не слышит. Тут квартиру будут выносить — ему будет наплевать.
Решив ничего не говорить, уже собираюсь идти в ванну, как вдруг боковым зрением вижу, что у Валерия на экране не игрушка. Оборачиваюсь…