87. Даша

Проходит три дня. Три дня пустых поисков работы. Вариантов для меня в этом городе нет. И это еще работодатели не знают о моей беременности. Мне во что бы то ни стало надо найти работу до того, как станет заметен живот. Пока есть хоть какие-то шансы.

По утрам меня тошнит. И однажды, выйдя из ванной, я слышу разговор брата с женой на кухне:

— Да, точно тебе говорю — беременная она, — громко шепчет жена. — Потому и приехала к нам. Нам только ее ребенка не хватало. Надо куда-то пристроить ее, пока не так заметно.

— Что значит «пристроить»? — это уже брат и в его голосе непонимание.

— Ну, помнишь, у тебя Сашка с работы просил с кем-нибудь из моих подруг познакомить? Бабу решил себе завести?

— Ну.

— Что «ну»? Звони ему. Пусть сегодня приходит. В гости. На смотрины.

— Ты что? Хочешь, чтобы…

— Да! Хочу, чтобы твоя сестра родила не здесь. Пусть подыграет нам. Уложит Сашку в постель (это сделать нетрудно, учитывая, сколько у него бабы не было) и скажет, что его ребенок.

— Да ты что? Сдурела? Она ж даже не видела его.

— Ну, вот сегодня вечером и увидит, — жестко произносит жена брата. — Для нее это будет лучшим вариантом. Все лучше, чем ютиться где-то в съемной коммуналке без мужика, но с ребенком.

— Ну, ты вообще, — произносит брат, но уже в его голосе я не слышу сомнений или злости. Он соглашается с женой…

Я захожу на кухню и они разом замолкают.

— Чаю будешь? — с приторной улыбкой спрашивает меня жена брата.

— Слушай, Даш, сегодня ко мне приятель придет. Сашка. Ты не знаешь его… Коллега мой по работе. Мировой мужик. Двушка у него почти в центре. Машину, вон, недавно почти новую взял. И дача почти в черте города.

Мне уже не нравится этот мистер «почти», потому что я знаю, что меня ему просто хотят подложить.

— Это ваша квартира и ваши гости, — пожимаю я плечами, не подавая виду.

— Ты дурочку-то из себя не строй, — не выдерживает жена брата. — Познакомиться с тобой он придет. Хороший мужик.

— А мне не надо, — упираюсь я. — Мне не надо мужика. Я не просила вас.

— А ребенка своего на нас повесить хочешь? Да-да, чего отворачиваешься? Иди на аборт тогда. Сама не потянешь, а на нас не рассчитывай. Нам самим жить и негде, и не на что особо.

Смотрю на брата, но он упорно глядит в чашку и пьет чай.

— Хорошо, — соглашаюсь я.

В конце концов, у меня нет ни сил, ни желания на эти споры. Насильно меня к этому мужику не положат, а встретиться все равно придется. Они же его уже пригласили, а я здесь живу.

— Ну, вот и правильно. Хватит по богатым скакать. Для жизни мужик нужен обычный. И чтоб с руками! Вот, Сашка все сам умеет по дому!

К счастью, от рассказа про чудо-Сашку меня спасает очередной приступ тошноты и я убегаю в ванную.

Я сижу на полу в ванной и думаю о том, как часто и круто меняется моя жизнь.

Кажется, всего несколько дней назад я была самой счастливой. Была любимой и ждала любимого. Вспоминаются слова, которые шептал мне Марат. Шептал… и забыл…

За столько дней он так и не появился.

Еще сидя в автобусе по пути к брату, я почему-то надеялась, что Марат найдет меня. И приедет. Чтобы забрать меня и нашего малыша.

Но проходили дни за днем, а он не появлялся. Не звонил, и не приезжал. Я знаю, что при его возможностях и при его желании он мог бы запросто найти меня. Но значит не хотел.

Неужели, Ринат не врал, когда говорил про аборт и звонок Марата? Мне становится страшно. И больно. Знобит и я чувствую, как увлажняются глаза.

Ему не нужен ребенок. Мой ребенок. И я не нужна.

Пора понять и смириться с этим.

Еду опять на какое-то бесполезное собеседование. Результата ноль. Приезжаю домой и падаю на кровать, зарываясь под одеяло.

Будит меня жена брата:

— Ты чего не оделась? — толкает меня в плечо. — Сашка пришел уже! Давай живо. Тебя только ждем за столом.

Я нехотя встаю и поправляю одежду.

— На, вот это одень, — она достает из шкафа мое любимое платье и кидает мне. — И живо давай!

А у меня такая апатия, что я беспрекословно напяливаю на себя платье. Даже не смотрюсь в зеркало. Выхожу в гостиную.

Там уже накрыт стол. Три или четыре бутылки стоит в середине.

— Вот, Саш, это Даша, — жена брата представляет меня и я поднимаю взгляд на сидящего во главе стола мужика.

Тучный, со вторым подбородком и странной прической на голове. Он скользит по мне оценивающим взглядом. Как будто ощупывает им.

— Ну, садись, Даша, — произносит, приторно улыбаясь, и показывает на место рядом с собой.

Меня аж всю передергивает от его голоса.

Жена брата берет меня за плечи и ведет к столу. Сажает рядом с мужиком.

Потом идет обычная беседа. Меня тоже о чем-то спрашивают. Я что-то отвечаю.

Но за столом как будто не я сижу. Я как будто наблюдаю за всем происходящим со стороны. Порой меня окликают несколько раз, прежде чем я отвечаю.

Время идет неумолимо медленно.

Звонок в дверь.

— Кто это? — удивленно спрашивает жена брата, вставая со стула.

— Я открою, — опережаю ее, цепляясь хоть за какую-то возможность выйти из-за стола.

Иду в коридор и открываю дверь.

И сразу же хватаюсь за рот, сдерживая крик.