Глава 33. Саша

Дыхание перехватывает, в груди растет жар, а горло стягивает невидимой нитью. Тонкой, которая впивается, разрезая кожу почти до крови… А глупая надежда, что речь идет о ком угодно, а не о том самом Невском, гаснет, стоит ему только повернуться ко мне лицом.

Своим красивым, с острыми чертами лица. В майке, что так отчётливо облепила его выпуклые мышцы груди, и кажется, что плечи стали еще шире, а на правой руке появилась новая татуировка.

Нет, нет. Нет, твою мать. Где угодно, только не здесь. И почему так скоро. Почему тогда, когда я почти справилась с болотом прошлого.

Я смотрю только на него, почти не замечая никого вокруг, загипнотизированная острым, пробивающим брешь в моей защите взгляде. Злом. Раздраженном. Пугающем.

И чтобы не выдать себя, перевожу взгляд влево. Но зря. Становится только хуже, потому что рука Мирона обнимает жгучую брюнетку, которая так жмется, словно хочет прирасти. И мне должно быть все равно. Только вот очень хочется вцепиться ногтями в это холеное лицо и разодрать до крови.

Идиотка. Думала, он по тебе еще сохнет. В отличие от Алекса он легко нашел тебе замену. Всегда находил.

— Так мы недавно вместе снимались, — не собирается делать вид, что мы незнакомы, Мирон и растягивает губы в злой ухмылке. В глазах ни капли удивления. Но откуда бы ему знать, что я могу оказаться здесь.

— Привет, Мирон, — щебечет Рейчел, на чьей машине мы сюда приехали. Она тоже целует Мирона в щеку, и мне становится нечем дышать. Но не покажу своей слабости. Я сама сделала свой выбор. Даже после всего я буду с тем, кто не кинет меня ради пары больших сисек.

— Привет, Мирон, — улыбаюсь как можно шире. — Очень рада, что мы с нова встретились.

— Взаимно, детка. Кстати, Винченцо, Саша у нас любительница мужчин постарше. У нее жених твой ровесник.

— Да ну, — буквально впивается мужчина в меня глазами, а моя улыбка гаснет. Понятно, что скрывается за этими словами. Любой девятнадцатилетний парень считает мужчину за тридцать уже стариком. — Это ведь отлично. Девушка знает толк в мужчинах, не всем же вешаться на сопляков. Чем ты можешь удивить женщину?

— Отсутствием проблем с потенцией? — усмехается Мирон, а мне ударить его хочется. Грубо. Мерзко. Я не узнаю его. Где тот парень, который меня защищал. Где тот парень, который учил моего брата следить за языком. — После тридцати коробка передач, знаешь, как шалить начинает…

— После тридцати она работает стабильно. Вот, Александра подтвердит…

Я все понимаю. Все в рамках вечеринки и к таким разговорам привыкла. Наблюдать со стороны, а не быть участником. Особенно той, кто находится под столь пристальным вниманием.

— Я, пожалуй, пойду позвоню своему жениху и все узнаю, а лучше поеду и проверю сама. Так будет надёжнее.

С этим и ухожу, не собираясь ни секунды провести рядом с ним и его желчью, в которой он готов меня утопить. Интересно, как часто он меняет девушек. Как часто кончает, задыхаясь и говоря: «П*здец, ты ох*енная».

Его голос в голове звучит так громко. Словно не было этого времени друг без друга, словно он снова на мне, глубоко внутри, раздирает собственными телом, забирает душу.

Выхожу как можно быстрее из дома и только сейчас понимаю, что глубокий вечер, а солнце уже закатилось, давая право сумерками опуститься на Сан-Марино. Отсюда открывается отличный вид, но меня больше заботит Алекс, который обещал меня забрать, когда я натанцуюсь. Натанцевалась, бл*ть. До сих пор тело ноет, словно по мне грузовиком проехались. Дрожащими руками лезу в сумку, достаю телефон и уже собираюсь набрать номер, как чувствую его присутствие кожей.

Вскоре в нос бьет запах сигарет. Поворачиваю голову и вижу Мирона, прислонившегося к красной спортивной тачке и смотрящего на меня сквозь клубы дыма…

Хочется крикнуть ему в лицо убирайся, но я не должна показывать эмоций. Один раз я уже на этом погорела. Поэтому я чуть задираю подбородок и все-таки достаю телефон. Вся спина в огне, но я делаю вид, что ничего не чувствую. Его нет больше в моей жизни. Просто старые знакомые, которые встретились черти знает где….

Включаю телефон и набираю номер Алекса. Гудки. Гудки. По коже ползет неприятный липкий страх, словно тело покрылось тонким слоем пота. Когда последний гудок отвечает механическим женским голосом о том, что абонент не отвечает. Неужели уснул. Наверняка. Он ведь столько работает…. Он и дома старался ложиться пораньше. А тут еще перелет. Да и я со своими прогулками.

Ладно, вызову такси.

Нахожу в приложении английское такси и набираю номер, но сначала долго копаюсь в карте, пытаясь назвать адрес, а потом перезванивая, слышу, что номер занят. Раздражение подогревает Мирон, который продолжает стоять за спиной.

— Могу подвезти…

Ага, вот я прямо с разбегу прыгнула в машину того, кто является прямой угрозой моему спокойствию. Молодец, Мирон, отлично придумал.

— Оглохла?

Даже отвечать не буду. Нахожу адрес и снова набираю номер такси, уже перешагивая с ноги на ногу, чувствуя, что тепло в Италии только днем, а ночью лучше одеться потеплее. Буду знать.

Дозваниваюсь и уже хочу назвать адрес, как вдруг телефон из руки просто пропадает. Я даже не сразу понимаю, что случилось. Поворачиваюсь, чувствуя, как медленно, но верно закиваю. Не хочу кричать, не хочу показывать, как мне больно находиться рядом. Но Мирону плевать. Он подходит к машине. Закидывает мой телефон в салон и оставляет дверь открытой.

— Зачем? — только и спрашиваю. А что еще спросить. Какого ты черта снова объявился в моей жизни? Какого черта ты не убираешься на хрен из моих мыслей. Почему, ложась в постель с одним, я все время думаю о тебе. Ненавижу… Ненавижу всем сердцем. — Сидел бы в своем бассейне с кучей доступных телок, которые готовы сосать по щелчку пальцев.

— А ты не готова?

— Нет! Я вообще ненавижу это делать.

Слова, проскочившие между нами, сказали больше, чем любые рассказы.

— Не могу сказать, что не рад это слышать, ведь когда ты сосала мне, тебе нравилось.

— Я лгала.

Мирон не верит, продолжает опалять взглядом синих глаза, не двигаясь. Но, кажется, дернусь я, и он придет в движение как машина, сорванная с места. И тогда все мое хлипкое равновесие рассыплется на миллионы молекул. И каждая будет тянуться к нему.

— Ясно. Ладно. Забирай свой телефон и вали к своему старперу.

— Ты его кинул в темный салон, как мне его искать.

— Честно? Мне насрать. Тебе нужен телефон, ищи сама. А нет, так я поехал… — пожимает он плечами и почти садится в машину, но я успеваю подскочить, дернуть его за белую майку.

— Я возьму телефон и все. Только давай без твоих дебильных комментариев, — прошу я строго и лезу внутрь, надеясь быстро нащупать телефон… Спустя мгновение он оказывается в моих руках, и я хочу вырваться с триумфом, как вдруг Мирон просто толкает меня вперед, садится рядом и заводит двигатель.

Я тут же дергаю пассажирскую дверь, но она оказывается закрыта. Смотрю на профиль Мирона и хочу его ударить.

— Да расслабься ты. Отвезу тебя в твой отель.

— Врешь! — тут же кричу я, а он весело кивает.

— Конечно. Сначала я тебя вые*у. Долго и со вкусом. Судя по всему, твоему папику все равно на тебя насрать.