Глава 4

Даже не верится, что я не узнала собственную мать с первого взгляда. Конечно же это она, какие могут быть сомнения? И мы действительно похожи, на фото это очевидно. Просто благодаря папиным генам я обогнала маму в росте чуть ли не на целую голову. А в остальном сходство налицо.

У мамы в облачном хранилище целый архив. Вот я маленькая катаюсь по набережной на пони в цветастой попоне. А вот я уже бунтующий подросток — с голубыми волосами и косой челкой на пол-лица — сижу в спортивной машине с открытым верхом и показываю фотографу украшенный пирсингом язык.

— Это папа? — указываю на высокого мужчину в деловом костюме, который время от времени появляется на снимках. Мама кивает. — А почему он всегда… — «при параде», «такой серьезный»? — … в галстуке? — выбираю самый безобидный вариант.

Потому что фото с мамой, как и с друзьями-ровесниками, в архиве полно. Меняются обстановка, стиль в одежде, цвета волос (и моих, и маминых, и подруг), стрижки, вес… А мужчина в костюме — всегда мужчина в костюме. Он появляется на кадрах редко, всегда хмурится, и отличие его внешности на снимках, где я малышка, от других, где мне уже лет двадцать, — только седина на висках. Даже костюмы он всегда выбирает темно-серые.

— Виктор — очень занятой человек, милая.

Вскидываю глаза и замечаю появившуюся на лбу у мамы морщинку.

— А вы?..

— А мы в разводе уже больше десяти лет, и единственное общее, что между нами есть, это ты, — отрезает она примерно таким же тоном, каким разговаривала с медсестрой Люсей, и я поджимаю губы. Вроде бы ничего такого, а ощущение — будто получила пощечину. — Ну что ты, Оленька, — спохватывается мама, — не дуйся, это очень неприятная для меня тема.

— Я понимаю, — бормочу, отводя глаза.

И правда, глупо обижаться на резкий тон. Сейчас же всем сложно, не так ли? Но, видимо, травма и введенные недавно препараты сказались на моей психике не лучшим образом, потому что все равно обидно и неприятно.

— А ты и понимаешь! — повышает тон мама, игриво толкая меня в плечо. — Всегда понимала. А вспомнишь и поймешь, что понимала!

Последняя фраза звучит так нелепо, что я усмехаюсь. Мама тоже. Становится легче.

— Мы с ним общаемся? — спрашиваю, указывая подбородком на все еще открытое на экране фото. — Он знает, что со мной случилось?

Мама снова мрачнеет, но на сей раз следит за своим тоном.

— Общаетесь, конечно. По праздникам.

Удивленно приподнимаю брови.

— Папа живет в другом городе?

— Твой папа, моя милая, живет в Чикаго. — Смотрит на меня снисходительно. — Конечно он не в курсе, что случилось. Зачем отвлекать его от дел? Он ведь все равно ничем не сможет помочь. Ведь правда?

И мне остается только кивнуть.

— Правда, конечно.

Наверное, все это из-за того, что я чуть не умерла. Люди, побывавшие на пороге смерти, часто начинают любить весь мир и всех вокруг. Недолго, пока не привыкнут, что выжили. Вот и я почему-то решила, что у меня идеальная дружная семья, только потому что «а как же иначе». Но ведь это вовсе не обязательно.

— Ой, Оленька, — вздыхает мама, видя, что я не то чтобы рада новым сведениям, — ты такая другая, что оторопь берет. — Криво улыбаюсь: не ее одну. Я вообще в панике. — Но ничего, — треплет меня по плечу, — скоро оклемаешься, все вспомнишь, придешь в себя и станешь лучше прежней.

Хмыкаю.

— Обязательно лучше?

— Необязательно, — улыбается. — Ты у нас и так самая лучшая. Знала бы ты, как мы за тебя испугались. Я полфлакона валерьянки выпила, пока Руслан не сообщил, что тебя наконец нашли. — Хмурясь, уже открываю рот, чтобы задать вопрос, но мама продолжает без паузы: — Рус же как — позвонил, спросил, не у меня ли ты, не связывалась ли. Всех знакомых на уши поднял, коллег, потом давай больницы и морги обзванивать. — Ее глаза начинают влажно блестеть. — Ох, и натерпелись мы ужаса, Оленька. Ты бы знала!

Я-то знаю. Как минимум потому, что сама все еще в ужасе. Но сейчас меня интересует другое.

— Руслан? Кто это?

Брат, какой-то родственник, друг, молодой человек, в конце концов? Я же взрослая, неважно, что реву у мамы на плече, как маленькая девочка. Наверное, я и живу отдельно, а может, и не одна. А может…

Не успеваю додумать мысль, потому что мама смотрит на меня так, будто я сказала, что родилась на Марсе.

— Милая, ну если ты даже Руслана не помнишь...

— Маму-папу не помнит, какого-то Руслана забыть не может, — язвит притихший было на некоторое время призрак, и в кои-то веки я полностью с ним согласна.

Ничего не говорю. Просто качаю головой.

— Ну как же, Оленька? Руслан. Руслан Кондрашов — твой муж.

И у меня ощущение, что земля уходит из-под ног.

***

Уж не знаю, что у меня в голове после сотрясения, но почему-то информация о наличии у меня мужа приводит в самый настоящий шок. Бред, конечно. Почему я могу представить у себя наличие молодого человека и даже сожителя, но удивляюсь, что состою в официальном браке? А ведь даже то, что я Кондрашова, а не Романовская, не навело меня на мысль, что я замужем…

Пока я судорожно перевариваю лишнюю информацию и с усилием игнорирую начавшего от скуки бродить по палате призрака, мама копается в «облаке».

— Свадьба, свадьба… Где-то был целый альбом… — бормочет задумчиво, пока ее изящные пальчики летают над экраном смартфона, выискивая нужную папку. — Вот, нашла! — объявляет торжественно, и я вздрагиваю, будто мне только что вынесли смертный приговор. Что за реакция, в самом-то деле? — Смотри! — В мамином голосе столько гордости, что невольно начинаю сомневаться, чья она мать: моя или моего внезапно обнаружившегося мужа. — Бери, бери. — Сует мне в руки свой телефон, и я, вздохнув, словно перед прыжком в холодную воду, кликаю по альбому под названием «Свадьба доченьки».

Мой муж, он…

— Ого, какой здоровенный! — присвистывает призрак, вновь высунувшийся из-за моего плеча и тоже заглядывающий в экран. Это успех — даже не дергаюсь.

…он большой.

То есть действительно большой. Крупный, мощный, высоченный и накачанный. «Косая сажень в плечах» и так далее по списку — настоящий богатырь. Я вроде бы не коротышка, но ему едва ли по плечо. И в ширину вдвое меньше. Так что на его фоне выгляжу настоящей Дюймовочкой.

Пялюсь на фото, на котором мы с этим Русланом смотрим друг на друга влюбленными глазами, надевая друг другу на пальцы кольца в загсе, а в голове бьется нелепая мысль: «А он меня не раздавит?»

Не раздавил, понимаю, заметив внизу снимка дату — пять лет назад.

Я не просто замужем, а уже довольно давно.

Вот мы с Русланом-богатырем выпускаем голубей в парке. Вот я, умирая от смеха, размазываю ему по лицу кусок свадебного торта. Вот я кидаю букет невесты. На другом фото свежеиспеченный муж скрывается под моей пышной юбкой едва ли не по пояс, надо понимать, пытаясь на потеху публике стащить зубами подвязку, чтобы потом швырнуть в толпу холостяков.

Смех, улыбки, поцелуи и объятия, нарядные гости, празднично украшенные локации… Это точно я. Вижу свое лицо, однако никак не могу ассоциировать эту счастливую невесту с собой.

И вдруг у меня внутри все скручивается от пришедшего в голову предположения. Вскидываю на маму испуганные глаза.

Она удивленно приподнимает брови.

— А у нас есть дети? — спрашиваю вмиг пересохшими губами.

Мысль, что меня где-то ждет испуганный малыш, которого я не узнаю и не вспомню, кажется мне настолько ужасной, что даже дыхание перехватывает.

Но мама только спокойно качает головой.

— Нет, пока нет, но вы планируете.

Она весело подмигивает, а я едва не растекаюсь лужицей от облегчения. Слава богу. Это было бы уже слишком.

— А Руслан сейчас?..

— Он на работе, — улыбается мама. И если уж в чем и нет никаких сомнений, так это в том, что зятя она любит как родного сына. — Но, если бы не Русик, будь уверена, меня бы тут тоже не было.

— Так это он… — начинаю и обрываюсь, не зная, как правильно сформулировать.

Запугал главврача и остальной персонал больницы в придачу?

— Он, он, — с гордостью подтверждает мама. — Я и так, и сяк, и лестью, и деньгами, и угрозами. А он пошел, сунул ксиву в нос и говорит: «Мужа не пускаете, так хоть матери позвольте». — Восторженно всплескивает руками. — Ты бы его видела!

Сдается мне, что, будь она мультяшкой, вокруг нее в этот момент кружились бы сердечки…

— Что за ксива-то? — подмечает в свою очередь призрак.

Бросаю на него предостерегающий взгляд, чтобы не отвлекал, и перефразирую его вопрос более нейтрально:

— Мам, а где Руслан работает?

Может, он какой-нибудь депутат, важная персона, или, например…

— Так в полиции же, — отвечает мама так, будто сама запамятовала, что я ничего не помню.

Удивленно вскидываю брови. Неожиданно.

— Интере-е-есно, — комментирует в свою очередь призрак, — в убойном отделе, надеюсь? — явно намекая на то, что нашел того, кто выяснит, что с ним произошло.

Но я не успеваю задать ни одного уточняющего вопроса.

— И он в полиции, и ты в полиции, — продолжает мама, обескураживая меня еще больше.

И на сей раз маячащее возле моего плеча привидение только многозначительно присвистывает.