Глава 47

Весь центр забит выпускниками, куда ни глянь везде мои ровесники в костюмах и вечерних платьях. Кто-то спешит в Парк Культуры, кто-то на Красную площадь или Цветной бульвар, но настроение у всех одинаковое — чумовое.

— Точно не жалеешь? — в сотый раз переспрашивает меня Игорь, крепко держа за руку. — Все-таки выпускной раз в жизни.

— Ну да, — перекрываю я гул голосов. — В детском саду был, потом в начальной школе, потом после девятого тусили. Еще после универа тоже будет.

Игорь понимающе хмыкает.

— После того, что ты рассказала о своем лицее… знаешь, я бы тоже не пошел.

Как здорово, что ему больше не нужно ничего объяснять! Пишу маме, что мы почти на месте и выключаю звук у телефона. Да и все равно не услышу ничего, ведь мы пришли в караоке-бар.

— Не знала, что медики еще и поют. А сколько всего будет народа.

— Человек пятнадцать-двадцать, почти все из моей группы. Васька — любитель потусить. Но ты не волнуйся, никаких разговоров про трупы и болезни. Пошли!

Я очень волнуюсь, тереблю в руке сумочку, еще раз объясняю, что петь совсем не умею, да и теряюсь в больших компаниях. Особенно в незнакомых.

— Ну ты же со мной, — Игорь обнимает меня за плечи, отчего сразу становится спокойнее. — Не бойся, в обиду не дам. Да у нас все нормальные ребята.

Внутри бара шумно, но нас проводят в отдельный кабинет, в котором за столом уже сидят гости. И их намного больше, чем “пятнадцать-двадцать”. Человек тридцать, не меньше.

Нас с Игорем встречают громкими возгласами и даже свистом. А дальше начинаются братания с парнями, объятия и поцелуи с девчонками. Игорь меня представляет всем как свою девушку, я смущенно улыбаюсь под любопытными взглядами, но кажется, все идет хорошо.

Василий оказывается невысоким худеньким очкариком, впрочем, очень бойким и веселым. Точно душа компании.

— И не скажешь, что его батя в “Пироговке” отделением заведует. Оч крутой чел.

Я едва различаю из-за шума слова Игоря.

Мы сидим почти в самом центре стола, рядом с именинником и его девушкой Светланой. По другую сторону — еще две девчонки, они, кажется, без парней, просто одногруппницы. Мне так непривычно и в то же время волнительно находиться среди студентов. Так хочется скорее поступить и начать новую жизнь, забыть уже про лицей, одноклассников, эту чертову медаль и про Свята. Я знаю, что он точно будет на выпускном. От этого я еще больше радуюсь, что сейчас с Игорем и его друзьями.

— Давно встречаешься с ним? — меня в бок толкает соседка, брюнетка с полным круглым лицом и большими серыми глазами. — Любит Игоряша у нас блондиночек. Тебе хоть восемнадцать есть?

— Есть, конечно, — испуганно оглядываюсь на Игоря, но он болтает с подругой Васи. — Я в этом году поступаю. А что значит, “блондиночек”?

Девчонка хмыкает и опускает голову к бокалу с коктейлем, а потом выразительно так кивает в сторону. Перевожу взгляд и натыкаюсь на внимательные накрашенные глаза незнакомой девчонки. Светловолосой. Она тут же отворачивается, но я и так поняла, что она меня разглядывала.

— Его бывшая, — шепчет соседка. — Ты не знала?

Что на дне рождения может оказаться девушка, с которой до меня встречался Игорь? Нет, конечно, не знала. Я вообще никогда его не спрашивала о девушках.

Настроение не то что бы портится, но я чувствую напряжение, и мне стоит сил не пялиться на его бывшую подружку.

— Ну что, народ, вдарим! — неожиданно зычным голосом Вася кричит в микрофон. — Серый, давай с тебя. Ну и Танька тоже.

Да, у них тут явно сложившаяся компания и роли у всех расписаны. Надеюсь, меня не ставят петь, но сама я с удовольствием послушаю.

Выбор не удивляет. Еще до того как на экране плазмы появляются слова, я узнаю мелодию. И уже через минуту воздух разрывается припевом: “Разбежавшись, прыгну со скалы…”

Поет Сергей отлично, явно занимался вокалом, его просят на “бис” еще одну песню “Короля и Шута”, потом микрофон переходит к высокой Тане с короткой стрижкой, она выбирает пару песен группы “Серебро”.

Через полчаса, поняв, что меня точно никто не выдернет из-за стола петь, потихоньку расслабляюсь, иногда в перерывах болтаю с Игорем, иногда со своей соседкой. В целом, ребята все дружелюбные, веселые. Впервые мне так уютно с незнакомыми людьми.

Я не сразу замечаю, как отворяется дверь, и к нам в кабинет заходит менеджер заведения. Он приносит Васе небольшую коробку с красивым бантом.

— Просили вам передать. С днем рождения!

— И от кого это? — именинник срывает упаковку и достает обычную флешку. — Витек, твой прикол? Колись, лысый!

Все смотрят на бритого грузного парня, но тот лишь разводит руками.

— Не, братан, не я.

— Давай посмотрим, что там!

— Вась, включай!

За столом галдеж и под одобрительные крики, Вася вставляет флешку в плазму. Несколько нажатий на пульт, и на экране появляется картинка.

На плазме я вижу… себя!

— Че за хрень? — слышу сквозь пелену удивленные возгласы. — Это кто вообще.

В том жутком блестящем желтом платье с пайетками, которое Брин заставил меня надеть в клуб. И рядом… тот тип, кажется его звали Валерой…

Подзабытый кошмар вернулся, я смотрю на него, а вместе со мной еще три десятка незнакомых людей. И Игорь.

— Вау! — раздается в тишине незнакомый голос. — Это же…

Я не могу отвести глаз от экрана, на котором одно фото сменяется другим. Вот этот урод лапает меня за задницу, а тут мы с ним держась за руки идем наверх. Ярким пятном появляется название клуба — “Артикус” и снова исчезает. А вот мы вместе заходим в комнату…

И я снова оказываюсь там. Слышу его ругань, свои крики, грязные жилистые руки на мне. Меня ведет, судорожно впиваюсь пальцами в край стола, потому что вот-вот грохнусь на пол со стула.

В полной удушающей тишине я ощущаю на себе десятки любопытных удивленных глаз.

А на экране тем временем появляется последняя картинка. И она замирает.

Моя “анкета” с сайта эскортниц, которую мне показывал Брин.

И внизу красным обведена фраза:

“Даша-одуванчик”, юная лицеистка, готова к любым урокам взрослой жизни”.

Экран раздваивается перед глазами, я ничего толком не вижу.

— Это… это неправда, — то ли шепчу, то ли думаю я. Свой голос не слышу, зато до меня доносятся тихие шепотки и плохо сдерживаемый смех.

— Ладно, пацаны, че за пранк на моей днюхе?! — ошалело спрашивает Вася. — Гош, ты кого привел?

Я боюсь посмотреть на Игоря. Слезы уже текут по щекам, неуклюже встаю со стула, который с грохотом падает, хватаю сумочку и спотыкаясь о соседние стулья, о сумки и рюкзаки валяющиеся на полу. Шум за спиной усиливается, я же распахиваю дверь и бегу по полутемному залу к выходу.

Спазмы сдавливают горло, не могу дышать. Меня трясет от унижения и стыда. Это все видели! Игорь видел!

“Ты кого привел?!”

Какой позор, боже! Они же поверили! Поверили в то, что это правда, что я проститутка!

Обнимаю себя за плечи, меня бьет крупная дрожь.

Кто-то подходит со спины, не успев обернуться слышу:

— Так ты эскортница, что ли?

Глаза Игоря полны разочарования и брезгливости. Он с презрением кривит губы, и я понимаю, что это все. Он мне не поверит, что бы я не сказала.

И все же в отчаянии я бросаюсь к нему.

— Нет! Конечно, нет! Это ложь, фейк! Это… Это Брин все устроил! Он меня заставил тогда пойти в тот клуб, но ничего не было, клянусь! Я никогда…

— Ты меня опозорила перед всеми! — гневно выплевывает Игорь, и я его не виню. — Выставила лохом, поимела меня… Я теперь посмешище для них! Никогда не отмоюсь!

— Прости… Игорь, прости, пожалуйста! — реву я. — Это все неправда.

— Пошла вон! Чтобы больше мне не звонила. Шлюха!

Последнее слово он бросает, уже отвернувшись от меня. Я вижу, как он обратно заходит в караоке-бар и за ним закрывается дверь.