Глава 27 . Мирослава

Волнение разрастается внутри, как плесень. Когда он уехал? Почему… сбрасывает?

И словно в ответ на мои мысли, вселенная подает знак. Трель входящего:

«Ирочка🫶🏼».

Бегать от неизбежного глупо. Отвечаю.

Ира, наполовину мертвая от похмелья, жалуется, что не помнит ничего. Она не знает ни про туалет, ни про драку. От матери она знает лишь одно: домой её привез не «Мот». Клятвенно обещаю себе поговорить с ней завтра. Но вся непринужденность улетучивается с вопросом:

— Кстати, а ты где ночевала?

Дыхание перехватывает. Ира поясняет с легким раздражением:

— Я до тебя не дозвонилась и набрала на домашний. Трубку взяла твоя мама. Сказала, что тебя нет со вчерашнего вечера. Ну, колись, кого ты там встретила?

Я открываю рот, готовая выдать легенду, но не успеваю. Ира вдруг взвизгивает:

— Ой, мне Мот звОнит! Он обещал и приехал за мной! Представляешь?! А я даже не собралась!

Следующий кусок её монолога пролетает мимо ушей. Мо приехал к ней. Он сейчас у неё. Не на тренировке.

— Ну, ничего же, если он немного подождёт. Спасибо тебе, он очень клёвый! Обнимаю, целую. Всё, пока!

Короткие гудки вонзаются в висок почти физической болью. Когда связь обрывается, я опускаюсь на край дивана и снова набираю Матвея. Тщетно. Сухой щелчок сброса. Тишина.

Всхлип вырывается сам собой — тихий, злой. Ухватившись за пояс огромных штанов, я почти срываю их с себя. Носить его одежду сейчас, когда он… где-то там? С ней? Гневно топчусь на месте, вспоминая: моя одежда в лоскутах, переодеться не во что. Выкрикнув ругательство, я натягиваю штаны обратно, набрасываю пальто и втискиваю ноги в туфли.

В зеркале отражается потрёпанная жизнью эксцентричная модница. Да и пофиг. Устало выдохнув, я выхожу и на прощание луплю дверью. С появлением Аристова в моей жизни привычка хлопать дверьми стала моей маленькой визитной карточкой. Перемены настигли меня слишком стремительно. Я наивно полагала, что задержусь в тишине его квартиры, как в мягком кресле. Но тишина не окружила меня — она во мне поселилась. Без спроса и договора аренды.

Дома я стремглав лечу в ванную, не поднимая глаз на семью. Бросаю дежурное «привет» и проскальзываю мимо них тенью. Только за закрытой дверью я, наконец, позволяю себе зареветь, прячась за шумом воды.

Через десять минут накрывает снова — так резко, что я сгибаюсь пополам. Сдираю с себя одежду, всё ещё пахнущую его апельсиновым гелем. Рву ткань так, будто она жжёт кожу. Исступленно выдраиваю кожу конжаковой губкой и любимым «Бюбхеном». Хорошенько выдраив себя продолжаю стоять под душем, хотя вода давно не помогает.

— Ну и тварь же ты, Аристов, — шепчу я в пустоту.

Так и знала, что не стоит верить сказкам. Хотя не было никаких сказок. Матвей мне ничего не обещал. Это я всё сама дофантазировала. Вдоволь наплакавшись, решаю: хватит. Хватит подпитывать эту болезнь.

Говорят, первая любовь — это шрам. Жаль только, никто не предупреждает: иногда это не шрам, а открытая рана, в чудесное исцеление которой так хочется верить. Смотришь на глубокий разрез, которому явно нужны швы, и всё равно надеешься на силу перекиси и зелёнки. Но это не работает. Не заживает. И болит слишком долго — иногда годами. Глядя на это месиво, понимаешь: дело не в самой любви. Дело в том, что она оказалась долговечнее, чем человек, который её вызывал.

Вся моя напускная воинственность слетает, стоит мне увидеть телефон на стопке чистой одежды. Несколько пропущенных. От него.

Да чтоб тебя, Фигаро. Неужто и до меня очередь доскакала? Быть «запасным аэродромом» я не собираюсь, но и чахнущей цаплей перед ним выглядеть не хочется. Полная яда, я быстро печатаю ответ:

«Прошлая ночь была ошибкой. Вспышкой адреналина. Давай просто забудем. Я дома, у меня всё хорошо».

Следом — еще одно:

«Надеюсь, этот инцидент не отразится на нашей дружбе. Чупа-чупс, мир и жвачка? 😄»

Две синие галочки сигнализируют о прочтении моментально. «Чтоб ты днём так же быстро реагировал». Статус «печатает» то появляется, то замирает — будто Матвей строчит целую простыню. Но спустя десять минут его ответ лишает меня дара речи.

Нет, я не ждала оперных монологов или раскаяния в стиле «я был потерянным пельменем без начинки». Я реалист. Если человек всю дорогу играл в молчанку, логично, что в финале он выдаст не исповедь, а субтитр.

Но присланное им «ок» — это какая-то издевка. Будто не сердце треснуло, а мне подтвердили доставку пиццы. Лимит внутреннего текста у человека — одна буква на чувство.

Суставы выкручивает от жгучей обиды. Держусь только на остатках воли.

— Ну и чёрт с тобой, — шепчу почти беззвучно. — Подумаешь… первая и единственная любовь.

Говорю — и сама слышу, как фальшиво это звучит.

— Плевать.

И на удивление — сердце соглашается. Не полностью, но хоть немного. Достаточно, чтобы расправить плечи и выйти из ванной. Впереди ужин с семьёй. Тёплый свет кухни. Мамин голос. И одна маленькая мысль, слишком тихая, чтобы признать её вслух: это ещё далеко не конец моих мучений.

Хотя сейчас мне очень нужно сделать вид, что я верю в обратное.