Жвачка

Тёплая вода льётся сверху, а я стою под ней и будто таю. Чувствую, как расползается внутри всё, что я так старательно собирала обратно: моё «я справлюсь», моё «ничего особенного», моё «мне всё равно». Никому не видно. Никто не слышит. И я позволяю себе — хотя бы пару минут — быть такой. Настоящей. Уставшей. Больной этим всем. Пусть вода смоет — хоть часть. Когда выхожу — вижу несколько пропущенных от него. Да чтоб тебя Фигаро. Пишу полная злобы: «Прошлая ночь была ошибкой. Это всё на адреналине. Давай забудем. Я если что дома, у меня всё хорошо.» Следом другое: «Чупа-чупс, мир и жвачка?» Прочитано, карандаш бегает и замирает, будто Мо строчит простыню. Но приходит только одно: «Ок». Это «ок» поднимает во мне что-то необъяснимое. Даже физически — будто суставы вывернулись, и я держусь только на остатках воли. — Ну и чёрт с тобой, — шепчу тихо, почти беззвучно. — Подумаешь… первая и единственная любовь. Говорю — и сама слышу, как фальшиво это звучит. Но от этого становится даже легче. — Да плюнуть и размазать. И на удивление — сердце соглашается. Не полностью, но хоть немного. Достаточно, чтобы развернуться, расправить плечи и выйти из ванной. Впереди ужин с семьёй, тёплый свет кухни, мамин голос — и одна маленькая мысль, слишком тихая, чтобы признать её вслух: Это ещё не конец моих мучений.