Глава 16. Матвей

Жвачка вылетает из театра такая, будто её кто-то обмакнул в клубничный йогурт и сверху присыпал сахарной пудрой.

Щёки красные, распаренные после горячего душа, кожа блестит, сто проц какие-то бабские крема с блестками такой эффект дают. Вся в своем любимом розовом: лосины как всегда обтягивают бёдра, — розовые, толстовка бело-розовая, аирмаксы, само собой розовые, куртка — розовый металлик, чтобы, сука, с космической станции было видно, куда моя беда побежала.

Настоящая клубничная Хубба-Бубба. И пахнет так же. Клянусь всем, чем дорожу. Она так же пахла и в три, и в десять, и в гребанные шестнадцать. Правда по мере взросления примешивалось что-то еще, что-то, что ненавязчиво подсаживало. Я не самый ярый фанат приторной сладости. Но в ее сладкий плен готов влететь с двух ног.

Жил себе двадцать шесть лет. Нормально жил, не тужил. Пока не ворвалось это розово — клубничное торнадо. Сбивая все показатели. И что вдруг выясняется? А то, что за все те же двадцать шесть лет я жил с нулевыми значениями : серотонина, окситоцина и дофамина. Которые рядом с ней выравниваются, будто она волшебная пилюля, без инструкции и побочек, заменяющая собой тонну самых разных колес.

Рядом семенит её подружка… как её… Ира? Инна? Чёрт их разберёт. Среднестатистическая, ничем не примечательная телка: джинсы, кроссы, свитер, куртка. На фоне Жвачки — просто NPC* из массовки. Не сахарная вата, не безе, О-БЫЧ-НА-Я.

А я? Я ржу сам с себя.

Как вообще докатился до жизни такой: здоровенный лоб, на ринге — мясник, а тут, выходит, персональный водитель семейства Мечниковых. Не просто водитель — сервис повышенного комфорта: подача машины к служебному входу, ожидание без счётчика, эмоциональная поддержка пассажиров в комплекте.

Потому что плюхается малышка Мечникова вместе с подружкой назад, как и тогда с Кимом, и трещит весело с Инной — Ириной, обсуждая какие-то тряпки, маскарады, маски, костюмы — что-то там у них по театральной части намечается, походу. Я, значит, рулю и слушаю обрывки: «пачка», «маска», «сетка на лицо», «подъём», «Сава», «Павлик».

Осталось только табличку на торпеду поставить: «Матвей. Бизнес-класс. Вода без газа — по запросу».

И вот эти последние элементы балетной утвари меня, блядь, триггерят и конкретно не устраивают.

По итогам Оказывается, моя Жвачка намылилась на вечеринку. И не просто на вечеринку — а с этими латентными : Павликом и Савой. И говорит она это так… как будто специально подбрасывает мне гранату под сиденье.

Типа, слышь, Матвей, выкуси.

«Барыня изволит играть?».

«Ну давай поиграем, только вот вывезешь ли ты эту катку?!».

«Мы тоже не пальцем деланные.».

Только успеваю мысленно составить список тех, кого сегодня нужно морально похоронить, как эта подружка — Ирина, да, Ирина — наклоняется вперёд, пихая мне в руки с улыбкой козыри против Бу.

— Матвей, а ты не хочешь с нами?— спрашивает укладывая мне руку на плечо.

Жвачка чуть шею не ломает, поворачиваясь на подругу. Смотрю на нее в зеркало и не могу не начать улыбаться. «Вот это поворот, да малая?». Держу пари она и в голову не брала, что все может так обернуться. Глаза у нее в этот момент круглые, как у кота на валерьянке. Смешная, палится в ревности своей, но уперто идет в отрицание. Ну и ладно продолжаю ей подигрывать.

— Чего? — шипит. Чем вызывет во мне еще больший приступ веселья.

На светофоре медленно поворачиваю голову, смотрю сначала на Ирину, потом — на Жвачку, и у меня внутри включается что-то такое… мстительное.

— Если ты приглашаешь — конечно пойду, — говорю, нарочно спокойно, таким тоном, будто Ирина предел моих мечтаний на сегодняшний вечер. Самому же хочется тряхнуть Бу и спросить нахрена она все это устраивает. — Почему бы и нет?

Ну собственно у Жвачки скрывать свои реакции получается хуже чем у меня, потому как она — зеленеет. Прямо моментально. Словно её кто-то перекрасил.

« А Ты думаешь, только ты умеешь выебываться?».

Ирина смеётся, протягивает телефон:

— Давай номер, я напишу адрес.

Мы обмениваемся контактами на глазах у Миры. Та кипит. Тлеет. Шипит. Но упорно молчит — потому что гордость ей рот заклеила. Удавиться ведь, но не признает, что не хочет чтоб я ее подругу сопровождал.

Ирина машет рукой, выскочив у метро и растворяется в толпе, оставляя в салоне только запах парфюма и охуевшую Мирославу, с красными, как светофор на перекрестке ушами.

И только я собираюсь открыть рот, чтоб всё расфасовать по полочкам пока везу мелкую заразу домой — расставить точки, звёздочки, многоточия, и.т.д.

Но смотрю на неё — и понимаю: нет. Пусть по маринуется еще в собственном яде. Пусть покрутит хвостом. Пусть потешится своей «вечеринкой». Даю ей этот вечер. А потом все. На плечо и в пещеру. Один хер— петушкам не отдам.

И точка.

***

Примечание автора:

NPC (Non-Player Character) — это неигровой персонаж, то есть любой персонаж в игре, которым управляет не игрок, а компьютер или мастер игры.