Глава 9

Меня качает на волнах сна. Он странный, постоянно меняющийся. Я вижу разрозненные куски и никак не могу собрать их в единую картину.

Вот девушка с черными волосами, я точно знаю, что ее зовут Равена МакГольд, высыпает из кожаного мешочка на ладонь содержимое. В лунном свете, льющемся из окна полуразрушенной старой башни, медальон кажется древним и опасным.

А в следующую секунду кадр сменяется. Прекрасный мужчина-блондин лежит на полу, его пронзил меч. Равена плачет над ним. Почему? Что случилось?

Я должна вспомнить, понять, что же происходит, но отчего-то не могу. Память покрыта плотной пеленой, и все, что могу — это наблюдать, как отчаяние на лице Равены сменяется холодным равнодушием. Эта перемена пугает меня даже во сне. Что с ней не так?

По углам стелется фиолетовый туман. Откуда-то я знаю, что он может быть смертельно опасным. Равена его не боится, смеется — местами безумно, словно лишилась рассудка. Общается как с живым существом, и эта фиолетовая дрянь ее слушается.

В памяти всплывает слово: Хаос. Хаос принадлежит ей? Или она продала ему свою душу?

— Магистр МакГольд!

Кто-то трясет меня за плечо. Что вам всем от меня надо? Я еще не досмотрела сон.

Распахиваю глаза. Слева стоит пожилая женщина. Светлые волосы тронула седина, на кончике носа — очки.

— Как вы? Понимаете меня? — суховато интересуется и делает пас рукой. От пальцев женщины ко мне протягивается золотая ниточка.

— Да… я… что со мной? — пытаюсь сесть, но женщина ловко укладывает меня на подушки.

— Не так быстро, магистр. Пока вы здесь находитесь, я отвечаю за вас головой. А вы изрядно потратились позавчера.

— Позавчера?

Пытаюсь вспомнить, где я и что было два дня назад. Но память молчит. Откуда эти провалы в памяти? Почему все вокруг кажется смутно знакомым, как ощущение дежавю? Например, я знаю, что окна этого светлого помещения выходят на тренировочную летнюю площадку для… Для чего? Что или кого там тренируют?

— Некоторая дезориентация — это норма при магическом истощении. Скажите спасибо профессору МакГольду, он вовремя доставил вас ко мне. И заодно ректору: он до сих пор вас не уволил, хоть мне и непонятно, почему!

Женщина сердится, хмурит лоб.

Я в чем-то провинилась?

— Простите, как вас зовут? Ничего не помню.

— Профессор Аника Штейн. Вы хоть свое-то имя помните? — мне светят в глаза тонким лучом неизвестного аппарата.

— Не знаю, наверное…

Приподнимаю руку, прикрываясь от яркого света. Это моя рука? Нет, это определенно не она. И что это за жуть?!

На запястье, под кожей, будто что-то мигает. Фиолетовым.

— Профессор Штейн, у меня могут быть зрительные галлюцинации? — переспрашиваю на всякий случай, не торопясь с паникой и выводами. Может, мне все это мерещится?

— Нет, не должно быть.

Аника бросает на меня внимательный взгляд. Черты лица чуть смягчаются.

— Я дам вам одну настойку, поспите еще пару часов. Должно быть, я слишком рано вас разбудила, магистр. Организм не успел восстановиться. Поговорим после.

Киваю. Да, наверное, мне просто нужно прийти в себя. И тогда все встанет на свои места.

Выпиваю чуть горьковатый травяной настой и складываю руки на груди. Сейчас усну, а проснусь собой. Без всяких подозрительных искр под кожей и ощущения нереальности происходящего.

— Отдыхайте.

Аника уходит, прикрывая за собой дверь. Сон пока не идет и от нечего делать, я пытаюсь вспомнить свое имя. Если профессора зовут Аника Штейн, то я какая-нибудь… Элеонора Боул. Или Мадлена Трикс. Вот только все это бред, конечно. И мне гораздо ближе что-то другое, наше.

Наше? Каким должно быть это «наше»? Каша в голове не дает вспомнить, мысли роятся. Мучительно — не знать собственного имени.

Хлопает дверь. Ко мне в палату заходит мужчина из сна. Живой и невредимый. Но… почему он мне снился вообще?

Мужчина быстрым шагом проходит вперед и без разговоров впивается в мой рот губами.

М-м-м? Что он делает?