Глава 13

Ночь выдалась, прямо скажем, паршивая. Сон, который обычно накатывал на меня, как тёплое одеяло, на этот раз оказался колючим пледом, сотканным из чистейшей паранойи.

Мне блазнилось, что мой свежеиспечённый детектив, Дамиан, внезапно вспомнил о своих базовых зомби-инстинктах. Во сне он с рыком сорвал с себя идеально отглаженный пиджак, отбросил в сторону флакон с тональным кремом и, издав утробный стон "Мо-о-озги-и-и!", вышиб с ноги дверь нашего будущего агентства, отправившись на гастрономический тур по ночному городу.

Я просыпалась в холодном поту каждые полчаса, прислушиваясь к вою сирен и представляя заголовки утренних газет: "Неизвестный труп-гурман устроил дегустацию горожан. Полиция в недоумении".

Едва первые лучи солнца робко поскреблись в моё окно, я уже была на ногах.

Кофе? Завтрак? Ха! Какое там. Натянув первое, что выпало из шкафа, я пулей вылетела из дома. Ноги сами несли меня к бывшей прачечной, где я оставила своё самое ценное и, потенциально, самое опасное вложение в бизнес.

Сердце неслось следом, а в голове крутилась одна бредовейшая мысль: "Только бы он не съел булочника. У того такие вкусные круассаны…"

Дёрнула дверь и замерла на пороге, готовая к худшему. К лужам крови, к обглоданным костям, к толпе стражников. Но то, что я увидела, было гораздо, гораздо хуже.

Посреди помещения, которое ещё вчера пахло сыростью и забытыми носками, витал тонкий аромат лаванды и… дорогого тонального крема.

Мой зомби, моё ходячее недоразумение, стоял, прислонившись к стене с видом голливудской звезды на пенсии. Безупречно загримированный, благоухающий, как клумба после дождя, он не рычал и не искал мозги. Он мило ворковал. Ворковал, чтоб его черви сожрали!!!

А рядом с ним, томно хлопая ресницами длиной с крыло бабочки, стояла эльфийка. Вся такая воздушная, утончённая, с острыми ушками, торчащими из-под платиновых локонов. Она хихикала, прикрывая рот ладошкой, и смотрела на Дамиана так, словно он был не ожившим трупом, а последним в мире шоколадным тортом.

- ...и вот так, представляете, я оказался в этом городе. Совершенно один, в поисках нового смысла, - бархатным баритоном вещал мой подопечный, которого я ещё совсем недавно отмывала от могильной земли...

Заметив меня, он слегка смутился. Лишь на долю секунды в его глазах мелькнула паника, но он тут же взял себя в руки.

- О, Лика, доброе утро! А мы как раз… знакомились. Позволь представить, это Фиалка, наша новая соседка. Она живёт в цветочном магазине напротив.

Фиалка. Ну конечно. Не ромашка, не одуванчик, мать твою. Фиалка! Она одарила меня снисходительной улыбкой, от которой у меня зачесались кулаки и захотелось пульнуть таким заклинанием, чтоб у нее все лепестки свернулись в трубочку.

- Очень приятно, - пропела она. - Дамиан такой интересный собеседник. Сразу видно - мужчина с загадочным прошлым!

Ещё бы ему не быть с загадочным прошлым! Его прошлое - шесть футов под землёй, цветок ты недорощенный!

Внутри меня что-то взорвалось. Это была гремучая смесь шока, ярости и какого-то совершенно нового, незнакомого чувства.

Ревность? К кому? К этому мешку с костями, который без моего заклинания и шагу ступить не может? Абсурд! Но факт оставался фактом: мой зомби, мой проект, моё ходячее доказательство магического гения флиртовал с какой-то остроухой фитоняшкой!

Я скрестила руки на груди и вперила в Дамиана взгляд, которым обычно превращаю молоко в простоквашу и она с криком ужаса сбегает из дома.

- Соседка, значит? Познакомился вчера вечером? - процедила я, вкладывая в каждое слово столько яда, что хватило бы на небольшую армию. - Надеюсь, ты не слишком утруждал себя светской беседой? А то ещё, не дай бог, язык отвалится от перенапряжения. Я, знаешь ли, не ношу с собой клей круглосуточно.

Дамиан побледнел бы, если бы мог. Он виновато кашлянул и бросил на эльфийку взгляд, полный вселенской скорби.

Фиалка тут же уловила перемену в атмосфере. Её улыбка немного увяла.

- Что ж, пожалуй, мне пора открывать лавку, - с досадой проговорила она, бросив на меня взгляд, полный немого укора. - Была рада знакомству, Дамиан. Заходите как-нибудь… за удобрениями.

И она выпорхнула за дверь, оставив за собой шлейф цветочного парфюма и моего плохо скрываемого бешенства.

Мы остались одни. Тишину нарушало лишь моё тяжёлое дыхание.

- Ну? - спросила я, медленно надвигаясь на него. - Детектив, значит? Уже начал сбор улик? Или пока только опрос свидетельниц?

Он поднял руки в примирительном жесте.

- Лика, это не то, что ты думаешь. Она просто была мила…

- Мила? - я прямо чуть не задохнулась от возмущения. - Дамиан, давай проясним один момент. Ты - мой. Мой эксперимент. Мой бизнес-партнёр. Мой… труп, в конце концов! И я не для того тебя из могилы выкапывала, гримировала и учила не мычать на людях, чтобы ты тут с соседками ворковал! Усёк? У нас есть дело! Отвлекаться нет времени. Или ты хочешь, чтобы тебя раскрыли, когда ты бросишься отгрызать ей ее цветочную, глупую башку?

Он стоял, опустив голову, и вид у него был такой несчастный, что на секунду мне даже стало его жаль. Но лишь на секунду. Потому что потом я вспомнила эту Фиалку с её ресницами-опахалами и снисходительной улыбочкой. Мужчина с загадочным прошлым. Тьфу!

- Так, - я обошла его кругом, как оценщик осматривает сомнительный антиквариат. - Давай-ка проведём инвентаризацию. Руки на месте? Ноги тоже? Нос не потек? Отлично. А теперь объясни мне, как ты, создание, которое вчера ещё путало дверь с окном, умудрился снова завести светскую беседу?

Горе-зомби поднял на меня свои печальные, искусно подведённые карандашом глаза.

- Она сама подошла, - пробормотал он. - Я просто стоял у окна вчера вечером, смотрел на улицу… пытался привыкнуть. А она заглянула. Спросила, не нужна ли помощь новому соседу. Принесла пирог с ревенем.

Я замерла.

- Пирог. С ревенем. И ты что его… ел?!

- Нет! - поспешно заверил он. - Я сказал, что у меня… э-э-э… аллергия на ревень. И на муку. И на сахар.

- И на жизнь в целом, - мрачно закончила я за него. - А она что?

- Она расстроилась, но сказала, что понимает. И что у меня очень аристократичная бледность. И задумчивый взгляд.

Я закатила глаза. Ну конечно. Аристократичная бледность. Это у покойника-то. Эльфы, что с них взять. У них романтизм, видимо, врождённое заболевание.

- Ладно, проехали, - я махнула рукой, решив сменить тактику с кнута на… ну, скажем, на менее жёсткий кнут. - Запомни, Дамиан. Ты - детектив. Загадочный, нелюдимый, погружённый в свои мрачные мысли. Ты не воркуешь с цветочницами. Ты смотришь на них с трагическим прищуром и думаешь о бренности бытия. Понял? Твой образ - это твой щит.

- Понял, - кивнул он. - Трагический прищур. Бренность бытия. Не ворковать.

- Вот именно. А теперь к делу. Пока ты тут амуры крутил, я всю ночь не спала, переживала, что ты полгорода сожрал.

- Лика, я....

- Знаю, знаю, - перебила я. - Но паранойя - профессиональная черта ведьмы. Так что давай-ка займёмся делом, ради которого всё это затевалось. Нам нужен клиент. Первый, настоящий, с деньгами.

Я решительно подошла к столу, который мы притащили сюда вчера.

- Нам нужна вывеска. Надо ещё разок как следует подумать над названием. Детективное агентство "Дамиан и Ко". Нет, звучит как цирк. "Тайны и Расследования"? Слишком банально. Может, "Последний шанс"? Слишком драматично.

Дамиан, кажется, обрадовался смене темы и с готовностью включился в игру.

- А мне нравится "Последний шанс". Здорово звучит!

Я хмыкнула. Надо же, креативность проснулась. Вместе с либидо, видимо.

- Ладно, шанс так шанс. Звучит неплохо, признаю. Но кто будет срывать покровы, если мы так и будем сидеть в этой прачечной, пахнущей твоим тональником и эльфийскими духами? Нам нужна реклама. Маркетинговый ход и все такое.....

Звон колокольчика над дверью, который я повесила вчера просто для уюта, робко звякнул, прервав мою пламенную речь.

На пороге стоял маленький, кругленький гном в жилетке, расшитой золотыми нитками. Он нервно теребил в руках котелок и с опаской оглядывал наше убогое помещение.

- Кхм… Я прошу прощения, - пробасил он, - я ищу детектива. Мне сказали, тут открылось новое агентство… Мне нужен лучший. У меня… у меня пропал кот!