Глава 14. Среда, стирка и запах грозы

Среда началась с катастрофы.

Нет, не Посланники. Не Ваал. Хуже.

Стиральная машина.

Я загрузила в нее последние чистые вещи – свои и Ксандра – и нажала кнопку. Машинка загудела, набрала воду и... остановилась. Экран мигнул и погас. Из-под крышки потек тонкий ручеек мыльной воды.

– Нет, – прошептала я. – Нет-нет-нет. Только не сейчас.

Ксандр вышел из комнаты, где он пытался освоить YouTube (вчера я показала ему, как включать ноутбук, и теперь жалела об этом, потому что он три часа смотрел видео про строительство средневековых замков и периодически комментировал: «Примитивно, но изобретательно»).

– Что случилось? – он оглядел лужу на полу.

– Машинка сдохла. А там все наши вещи. Ксандр, у меня нет денег на ремонт. У меня нет денег вообще ни на что, пока Петрович не переведет гонорар.

Я села прямо на мокрый пол и закрыла лицо руками. Не от отчаяния – от усталости. Последние пять дней были похожи на бесконечный аттракцион, где тебя крутят вверх ногами, а ты при этом пытаешься заполнить налоговую декларацию.

Ксандр молча присел рядом. Не на корточки – демоны, видимо, не знают такой позы. Он просто сложился, как огромный складной нож, и оказался на полу рядом со мной. Наши плечи соприкоснулись. Его – горячее, мое – мокрое.

– Я могу починить, – тихо сказал он.

– Ксандр, ты сжег тостер, просто посмотрев на него.

– Я учусь. Ты сама говорила: руками, а не силой воли.

Я подняла голову и посмотрела на него. Он был серьезен. Абсолютно серьезен. Верховный Инквизитор Пятого круга предлагал починить мне стиральную машину.

– Ладно, – я вздохнула. – Но если ты ее взорвешь, ты будешь стирать вручную. В тазике. Руками.

– Я стирал кровь с боевых знамен легиона. Думаю, справлюсь с твоими... – он поднял с пола мокрую тряпку и посмотрел на нее с интересом, – ...с твоими кружевными доспехами.

Я проследила за его взглядом и обмерла. Он держал двумя пальцами мой бюстгальтер. Черный. Кружевной. С маленьким бантиком. Тот самый, который я надевала только на свидания и который стоил больше, чем вся моя посуда.

– Положи, – выдавила я, чувствуя, как щеки начинают гореть.

– Интересная конструкция, – Ксандр рассматривал бюстгальтер с тем же выражением, с каким изучал Контракт. – Какую функцию она выполняет? Защитную? Ритуальную?

– Ксандр. Положи. Бюстгальтер. На. Пол.

– Это называется «бюстгальтер»? Звучит как заклинание среднего уровня. «Бюст-галь-тер». Нет, определенно защитное...

Я выхватила у него свою вещь и прижала к груди, краснея так, что кончики ушей горели.

– Есть вещи, Ксандр, которые мужчина не должен обсуждать с женщиной, пока они не прошли хотя бы три свидания!

– Мы прошли одно, – невозмутимо заметил он. – Значит, я могу обсуждать треть?

Я запустила в него мокрым полотенцем.

Ксандр, к моему бесконечному изумлению, починил машинку. Не магией – руками. Он полчаса ковырялся в ее внутренностях, сверяясь с инструкцией на YouTube (видео «Ремонт стиральной машины своими руками», 2.3 миллиона просмотров). Его татуировки пару раз вспыхивали, когда он касался проводки, но в целом обошлось без жертв.

– Готово, – он вытер руки моим кухонным полотенцем и нажал кнопку. Машинка ожила, загудела и начала бодро крутить барабан.

– Ксандр, – я смотрела на вращающееся белье с выражением человека, наблюдающего чудо. – Ты только что поднялся в моих глазах выше, чем когда защитил от Посланников.

– Серьезно? – он выглядел по-настоящему удивленным.

– Мужчина, который умеет чинить технику, в нашем мире ценится на вес золота. Это... это почти как второе свидание.

– Почти?

– Почти. Для полного засчитывания нужен ужин.

Ксандр задумался. Я видела, как в его глазах проворачиваются шестеренки. Потом он кивнул – коротко, по-военному – и ушел в комнату.

Оставшуюся часть дня он вел себя подозрительно тихо. Не ломал вещи, не задавал вопросов, не пытался освоить микроволновку. Просто сидел с ноутбуком и что-то сосредоточенно смотрел. Один раз я заглянула ему через плечо – на экране было видео «Как приготовить ужин для девушки. Топ-5 простых рецептов».

Я отошла, стараясь не улыбаться.

К семи вечера на кухне происходило нечто невообразимое.

Ксандр стоял перед плитой в моем фартуке (розовом, с надписью «Queen of the Kitchen»), и его лицо выражало такую концентрацию, будто он управлял битвой за три мира одновременно. На одной конфорке кипела паста, на другой – что-то шкворчало на сковородке. Запах был... на удивление съедобным.

– Это что? – я замерла в дверях.

– Спагетти с соусом, – отрезал он, не оборачиваясь. – Рецепт номер два из списка. «Простой, но впечатляющий». Не мешай.

– Ты... готовишь мне ужин?

– Я выполняю ритуал ухаживания. Второе свидание. Не мешай.

Я села за стол. Прецедент запрыгнул мне на колени. Мы оба смотрели, как демон-инквизитор мешает томатный соус деревянной ложкой и шепчет что-то, подозрительно похожее на «две минуты на среднем огне, помешивая».

Стол был накрыт. Две тарелки (не одноразовые – он нашел мои нормальные тарелки, которые я хранила для «особых случаев» и не доставала два года). Две вилки. Два стакана. И кружка с одуванчиками в центре.

Я потеряла дар речи.

Ксандр поставил передо мной тарелку спагетти. Соус был густым, ярко-красным, с кусочками чего-то зеленого.

– Базилик, – пояснил он, перехватив мой взгляд. – Женщина из видео сказала, что базилик делает блюдо «элегантным». Я не знаю, что это значит, но он зеленый, и это красиво.

Я попробовала. Паста была чуть переварена, соус – чуть пересолен, а базилик – явно из пакетика, а не свежий. Но это было... вкусно. По-настоящему вкусно. Или, может быть, вкусным его делало то, как Ксандр смотрел на меня, ожидая вердикта с таким напряжением, с каким наверняка ждал результатов сражений.

– Ну? – он сел напротив. Фартук он так и не снял.

– Пересолено, – сказала я.

Его лицо дрогнуло.

– Но для первого раза – потрясающе, – добавила я.

Он выдохнул. И улыбнулся. Не усмехнулся, не оскалился – улыбнулся. Просто мужчина, который приготовил ужин для женщины и получил одобрение.

Мы ели молча. За окном шел дождь. Одуванчики в кружке уже начали увядать, но все еще светились желтым. Прецедент утащил кусок спагетти со стола и жевал его под стулом, делая вид, что его тут нет.

– Ксандр, – сказала я, когда тарелки опустели.

– Да?

– Второе свидание засчитано.

Он посмотрел на меня. В его золотых глазах отражался свет кухонной лампы и дождевые капли на стекле.

– Осталось одно, – тихо сказал он.

– Осталось одно, – подтвердила я.

Между нами было не больше метра. Стол, два пустых стакана, кружка с одуванчиками.

Ксандр медленно протянул руку через стол. Его пальцы – большие, теплые, с едва заметным мерцанием татуировок – накрыли мою ладонь.

Мы просто сидели так. Рука в руке. Дождь за окном. Кот под столом.

И я поняла, что боюсь третьего свидания. Не потому что не хочу. А потому что хочу слишком сильно. И это уже не имело никакого отношения ни к контрактам, ни к Жатве, ни к спасению мира.

Это было просто... про нас.