Глава 51

Записи стражника-мага Хортога, третьего кольца обороны, Западные ворота Эльстарта.

Рассвет. Шестой час утра. Смена тянется бесконечно. Я, опираюсь на посох и смотрю, как первые лучи солнца золотят шпили банковских палат и магических гильдий. Эльстарт никогда не спит. Даже сейчас внизу, у ворот, уже толпятся возницы, купцы, маги с сонными лицами. Воздух пахнет кофе, свежей выпечкой и озоном от ночных заклинаний. Скучища. Охранять богатенький город, который сам себя охраняет – рунами, деньгами, высокими стенами. Моя самая большая проблема сегодня – не заснуть стоя.

Вон, лорд-губернатор Граус проезжает в позолоченной карете, задрапированный в бархат, с лицом, вечно недовольным ценами, которые поднимают торговцы. За ним тушуются его придворные – толстые, напудренные аристократы, думающие только о балах и сплетнях. Над ними, на балконах, уже показываются их жёны в шелках, с птичками в клетках. Рай. Дорогой, упакованный в мрамор и золото рай. И мы, стражники, – его дешёвые садовники.

Я зеваю так, что челюсть хрустит. Ещё шесть часов этого цирка.

И тут мой взгляд застревает на горизонте.

Там, где должно быть чистое утреннее небо, нависла стена. Багровая, густая, как кровь, разлитая в воде. Она ползёт, закрывая солнце, делая рассвет кроваво-красным. От неё идёт гул. Низкий, вибрирующий, как стон тысяч голодных глоток.

– Эй… – мой голос – сиплый шёпот. Я тычу пальцем, роняя посох с грохотом. – Эй, смотрите!

На стене начинается движение. Маги щурятся, прикладывают руки к глазам.

– Пыльная буря с равнин?

– Слишком… красная. И движется слишком быстро.

– Этттоооо….

Все на миг замолкают, боясь произнести вслух то, что пришло на ум.

Нет. Этого не может быть!

Но реальность утверждает обратное

Кровавая волна приближается с чудовищной скоростью. И это не туман. Это кишащая масса. Тела, щупальца, когти, глаза – всё сплавлено воедино в пульсирующий, багровый кошмар. А впереди…

Великие Праотцы… Впереди идёт …

– Что это?! Мать вашу! Что это такое?!

Раздается чей-то крик, но его вопрос остается без ответа, лезвием повисая в воздухе.

Существо, от которого стынет душа. Высокое, выше башен, слепленное из костей и тьмы. Его форма плывёт и меняется, но в ней угадывается нечто двуногое, с когтями, что простираются на пол-неба, и с безглазым ликом, обращённым к нашему городу.

От одного его вида живот скручивает, а к горлу подступает тошнотворный ком.

Тревожные колокола грянули по всему Эльстарту. Но их звон – жалкий писк против того гула, что заполняет теперь всё. Он входит в кости, в зубы, в мозг.

– К РУНАААМ! – орёт командир, и его лицо – маска чистого ужаса. – ВСЕМ МАГАМ К СТЕНАМ!

Маги запевают, воздух трепещет от силы. Стены светятся древними символами. Вспышки огня, молний, ледяные шквалы – всё это летит навстречу туче. Это должно было смести армию.

Но Рой…Рой просто… поглотил это.

Наша магия исчезает в его толще, как камни, брошенные в болото. И тогда из тучи вырываются щупальца – чёрные, блестящие. Они пронзают светящиеся барьеры, словно их и нет. Хватают магов.

Крики. Не крики боли. Крики исчезновения. Маги, сильнейшие умы Гильдии, втягиваются в пульсирующую массу. Их свет гаснет. Их сила… становится его силой.

– НЕТ! – кто-то кричит рядом со мной.

Нет. Не рядом. Это кричу я сам.

Каменная кладка стены трескается с оглушительным грохотом. Багровая жижа прорывается внутрь. И из неё выливаются твари. Помесь пауков, скорпионов и кошмаров. Они карабкаются по стенам, падают на улицы.

Ад.

Тот самый, дорогой, упакованный в мрамор ад.

Внизу, на моих глазах, тварь размером с телегу хватает купца в дорогом плаще и разрывает его пополам. Драгоценности смешиваются с кишками. Аристократы в шелках бегут, давя друг друга, их крики режут слух. Карета лорда Грауса опрокинута, кони бьются в агонии. Всюду кровь. Всюду этот кислый, чужой запах.

Я стреляю вспышками света из посоха, отбиваясь от твари, полезшей на парапет. Мои руки трясутся. В горле ком.

Император врал. Он врал всем нам. Это не мелкая угроза для окраин. Это конец всего.

Мы проиграли. За минуты. Эльстарт – гордость Запада – пал. Я умру здесь. Сейчас.

Великие праотцы! Я не хочу умирать! Я не хочу…не хочу становится частью этой отвратной пульсирующий массы.

И тут… новый звук.

С востока. Не гул. Не скрежет. Рёв.

Я оборачиваюсь, и моё сердце пропускает удар.

С востока, на фоне кровавого неба, летит белоснежный конь на котором сидит мужская фигура в развевающимся алом плаще.

В голове вспыхивают два ослепительно ярких слова.

Огненный легион.

Легенда.

Щит и меч Ландериза от любых чудовищ

Рядом с первой – еще одна фигура на черном летящем коне.

Их обгоняет громадный дракон. Алый, как сама кровь, пылающий яростью.

Который буквально впивается в пульсирующую тушу.

Его когти разрывают багровую тушу Роя, его пасть изрыгает пламя, которое не гаснет. За ним – другие.

Серебристый, пролетает позади нас отрезая ледяным барьером путь Роя к улицам по которым с крикам разбегаются горожане.

Золотисто-чёрный пролетает прямо перед жутким чудовищем с такой скоростью, что резким порывом ветра меня едва не сбивает с ног, а жуткий монстр, вытягивает громадную лапу в безуспешной попытке его поймать.

И на их спинах – девушки. Искры.

Нет, не искры – АНГЕЛЫ!

Воплощение красоты и силы.

Их свет режет глаза, их фонари горят, как звёзды, и где проходит их свет – там твари Роя корчатся и рассыпаются в прах.

А над всем этим, на белоснежной крылатой лошади он – Командор Стилс. Не колдует. Не кричит. Он – воплощение воли. Его рука указывает – и Легион бьёт точно в цель. Он рулит хаосом, как капитан штормом.

Они врезаются в бок Роя, и багровая масса вздымается, рвётся, отступает. Их ярость, их дисциплина – это нечто, чего нет у Роя. У него только голод. У них – воля и расчет.

Рядом со мной падает молодой стражник, раненый в живот. Он хрипит, но смотрит в небо. И в его глазах нет страха. Слёзы смешиваются с грязью на его щеках.

– Легион… – хрипит он. – Они… пришли….

Да. Они пришли.

Не за богатствами и не за славой как рассказывал император.

Они пришли в самое пекло, чтобы вытащить из него тех, кто ещё дышит.

Я сжимаю посох. Мои руки перестают трястись. Я кричу своему отряду, тем, кто ещё жив, кто ещё держит оружие:

– ВСТАВАЙ! ОТБИВАЕМ УЛИЦЫ! ЗАЩИЩАЕМ ГРАЖДАНСКИХ! УВЕСТИ ВСЕХ! НЕМЕДЛЕННО! ЗДЕСЬ СРАЖАЕТСЯ ОГНЕННЫЙ ЛЕГИОН!

И мы бросаемся вниз, в кровавую кашу улиц, чтобы забрать этот шанс, который нам дали.

Помоги им Святые Силы!

Нам всем!