Глава 42 · Разлом

Левиар

Голова раскалывается.

Не метафорически. Буквально. Череп просто— хрупкая скорлупа, а внутри — два солнца, рвущихся наружу. Одно — черно-алое, пожирающее, знакомое до тошноты.

Моя Бездна.

Другое — ядовито-зелёное, пронзительное, чужое.

Сила искры.

Её Гармония.

Они не слились. Они воюют.

Каждый взмах крыльев — пытка.

Мускулы, привыкшие к ярости, теперь дергаются в такт пульсации этого проклятого света под кожей. Чешуя на боку вспыхивает изумрудными прожилками, тухнет, снова загорается — будто под ней бегут искры какого-то безумного, живого разряда.

Я улетел, чтобы уберечь её от себя.

От этого… хаоса, который мы породили. А теперь не понимаю, куда лечу. Мир плывёт. Огни города внизу то расплываются в зелёные пятна, то резко чёрнеют, будто я смотрю на них то её глазами, то глазами чудовища.

Нет контроля.

Мысль холодная и острым осколком вонзается в сознание. Я — Дракон Бездны. Генерал. Оружие.

Если я теояю контроль, то рядом погибает всё живое.

Я инстинктивно. Всё еще плохо соображая, делаю рывок вперед унося себя подальше от городских стен. К скалам.

Но уже через мгновение в груди и по всему позвоночнику простреливает ледяная волна страха.

Не моя.

Её.

Отчаяние. Слепой, животный ужас. Он проходит сквозь нашу связь, уже не тонкой нитью, а костяным копьём.

Что с ней⁈

Элира…!

— Вместо имени из горла вырывается сдавленный рык.

Я пытаюсь развернуться, почувствовать направление. Крыло дёргается само по себе, тело кренится. В глазах темнеет. Зелёный свет из шрамов на лапах вспыхивает так ярко, что я на миг слепну.

И в этот миг всё обрывается.

Сила — та самая, тёмная, кипящая сила, что всегда была моим фундаментом, моим проклятием и моей сутью — гаснет. Просто исчезает.

Как будто кто-то резко задул свечу

На меня наваливается ужасающая тяжесть собственного тела и я…падаю.

Не как дракон.

Как человек.

Просто человек в разорванной одежде, летящий с высоты в сотню метров в холодный предрассветный воздух.

Ветер ревет в ушах. Давит на грудь. Земля стремительно несётся навстречу

Твою ж мать!

Паника. Чистая, первобытная. Не страх смерти.

Страх такой смерти.

Бессмысленной. Идиотской. Не в бою. Не из-за Роя.

Из-за этого… слияния.

Я умру из-за секса.

Проклятье, это настолько нелепо, что даже смешно…

Но в последний момент, когда камни на землистой почве уже проступают из темноты с чудовищной чёткостью, инстинкт — древний, драконий — вырывается сквозь паралич.

Позвоночник удлиняется. Кожа рвётся, выпуская чешую. Крылья, маленькие, недоформированные, вырываются из спины с хлюпающим звуком.

«Бах»

Я врезаюсь в землю не человеком, но и не драконом — каким-то искалеченным уродцем. Мощнейший удар выбивает из лёгких весь воздух. Треск. В ребрах. В крыле. Я лежу в пыли и битом камне.

Дышу, и каждый вдох обжигает легие болью.

Тело вновь съёживается. Чешуя опадает, как сухая кора.

Я снова человек. Голый по пояс, в крови, в грязи. Дрожу.

Наверняка просто потрясающее зрелище.

Я пытаюсь подняться, но выходит плохо.

Сила возвращается волнами.

То тьма заливает вены, и я чувствую, как пальцы сами по себе когтятся, рвут асфальт. То зелёный огонь прокатывается под кожей выжигая бездну, и я едва не кричу от боли.

Я пытаюсь встать на колени. Падаю. Пытаюсь опереться на руку. Рука светится. То чёрным, то зелёным.

В голове туман.

Я смотрю на ладонь, не понимая. Это чья рука? Я стою или лежу?

И в этот момент снова мощнейший удар через резонанс.

Это уже не волна холода, а обжигающе ледяное цунами.

Боль.

Не физическая. Хуже. Это чувство потери, разрыва, падения в пропасть. Это отчаяние Элиры. Оно такое острое, такое громкое, что перекрывает все. Я слышу… нет, я чувствую её внутренний крик. Беззвучный визг. Зов.

«Командор»

И вместе с ним — запах. Приторный, сладкий. Горелой плоти.

Понимание приходит не умом. Телом. Оно сковывает меня льдом. Нет. Не может быть.

Я снова рвусь встать. Но тело просто не слушается.

Ноги подгибаются от боли. Я ползу. Вперёд. Обратно к городским стенам. К тому месту, откуда несётся этот ужас.

К Элире.

С каждым метром её отчаяние растёт, буквпльно разрывая меня на куски.

Я готов на что угодно лишь бы прекратить это.

Успокоить, защитить, убить тех, кто посмел заставить её страдать!

Сквозь гул в собственной голове прорываются другие голоса.

То, что сейчас слышит сама Элира.

Рёв Крэйга. Дикий, разорванный. В нём та же боль, что и у меня.

Его душа рвётся на части прямо сейчас.

В глазах всплывает то, что видит Элира.

Спины людей. Знакомые силуэты — Арзаса, Мэйзи, Айрис. Ощущаю их страх. Их бессилие.

Но для меня сейчас имеет значение только шок и абсолютный ужас Элиры.

Она там. И ей так же плохо, как мне. Хуже. Она видит это.

А я не могу даже встать!

Проклятье!

Я с рыком упираюсь руками в холодный камень. Пытаюсь подняться.

В висках стучит кузнечным молотом:

СПАСИ ЕЁ. ДОБЕРИСЬ. ЗАБЕРИ ОТТУДА!!!

ЗАЩИТИ!!!

Но сила внутри бунтует. Она хочет вырваться. И Бездна, и Гармония. Они рвутся наружу, чтобы уничтожить то, что причиняет ей боль. Чтобы сжечь эту площадь дотла. Чтобы…

И тогда я слышу его. Голос Варгоса. Сладкий, ядовитый, полный наслаждения.

«…насладиться криками и агонией ублюдка…»

Этот голос. Эта фраза. То, что и я сам слышал годами, когда он ломал меня. Превращал в бесчувственного монстра.

Они становятся последней каплей. Не для рассудка. Для той дикой, хаотичной энергии, что бурлит во мне.

Всё внутри замирает на долю секунды. Борьба двух сил прекращается. Они… синхронизируются. В одном, чудовищном порыве — ярости, боли, желания защиты.

Мои глаза, наверное, горят. И чёрным, и зелёным. Я не вижу. Я только чувствую, как пространство передо мной… рвётся.

Не по моей воле. Само.

Воздух трескается, как стекло. Но не с хрустом, а с низким, апокалиптическим гулом, который исходит из самого мира. Из трещины бьёт слепящий свет — не чёрный, не зелёный, а слепяще-белый, пронизанный алыми молниями.

Это не моя Бездна. Это не её Гармония.

Это что-то третье. Наше. Рождённое в аду этой ночи.

Стоп….это….разлом⁈

Я не делаю шаг. Меня затягивает.

Провал в ощущениях. Давление. Звук рвущейся ткани реальности. Краем сознания я чувствую, как Элира на площади вздрагивает — наша связь на миг становится огненным мостом.

А потом я падаю.

Вверх? Вниз? Не важно.

Вокруг меня снуют твари кровавого роя. Мелкие, средние, крупные.

Я что попал прямо к…

«БАХ»!!!

Я с треском вываливаюсь из трещины в воздухе, как выплюнутая кость.

Прямо над головами толпы. Над оцепеневшими аристократами. Над Варгосом, у которого застыла на лице садистская ухмылка.

Я падаю.

И приземляюсь.

Не на ноги. На колени. С таким грохотом, что плиты подо мной трескаются веером. Пыль вздымается стеной.

Я поднимаю голову.

Первая, кого я вижу сквозь рассеивающуюся завесу пыли и угасающий белый свет портала, — это конечно она.

Элира.

Её лицо залито слезами. Глаза — две бездны того же шока, что и во мне. А потом мой взгляд скользит вправо. На эшафот.

На то, что на нём происходит.

На Дамариса, склонившегося над…обессиленной фигурой Оберона Стилса.

И на протянутую руку генерала Роя.

Всё внутри меня замирает. Даже вой двух солнц в крови стихает, заглушённый леденящим тихим ужасом.

Я поднимаюсь, делаю шаг и вдруг…Стилс слабо шевельнувшись, с трудом поднимает руку и пожимает её в ответ.

Ч…что⁈