Глава 43 · Обратный удар

Элира

Первое, что я осознаю после того как буквально из воздуха на площадь свалился Левиар, — это облако пыли, оседающее вокруг него.

Он стоит на коленях, широкие плечи подрагивают. а по коже пробегают редкие зеленые всполохи.

Но всё же, это не самое главное.

Самое главное — он здесь.

Слепое, дикое облегчение бьёт током по позвоночнику. Он жив. Он вернулся. Не бросил нас всех.

В его янтарных глазах я вижу ту же боль, то же смятение, что и у меня, но под ним — стальную готовность.

Идти, ползти, грызть зубами, но уничтожить угрозу для меня.

И мне впервые за это кошмарное утро становится хоть немного спокойнее.

Но длится это спокойствие какие-то жалкие секунды.

Мой взгляд снова скользит в сторону, к эшафоту. И моё спокойствие гаснет, затопленное новым витком ужаса.

Нет. Не может быть.

Стилс. Его рука в руке Дамариса.

Это…это шутка⁈

Командор не может.

Не станет.

Это какой-то ход.

Должен быть ход.

Но его тело так беспомощно, лицо искажено болью от ожогов. А взгляд Дамариса… в нём торжество. Холодное, бездонное.

— Что происходит? — срывается у меня шёпот. Мой голос звучит хрипло, чужим. — Командор… он не…

И тут Стилс шевелит губами. Слабо. Его вопрос едва долетает до нас, но Дамарис наклоняется, чтобы услышать.

— Вы отлично сработали с… императором

верно? — голос командора — потрескавшийся шёпот.

Дамарис мягко улыбается:

— Ты уж прости, черный король, но нужно было как-то ускорить воссоединение. Спасибо императору за помощь.

По площади прокатывается шокированный шепот, а Стилс слегка кивает будто именно такого ответа и добивался.

— Заразил меня… через кровь… на тюремном допросе… Спас….ибо…за инфор…мацию….

Дамарис замирает. Его фиолетовые глаза, секунду назад сияющие победоносно, сужаются. Он не понимает. Но я вижу, как вокруг их сцепленных рук воздух начинает… чернеть.

Не тускнеть. Чернеть. Как будто сама ткань реальности гниёт на глазах. От точки соприкосновения их ладоней расходится волна чёрного, беззвучного некроза. Она ползёт вверх по руке Дамариса, мгновенно.

— Ч… что ты… — Дамарис пытается вырвать руку.

Не выходит. Его пальцы, идеальные, бледные, начинают сереть, потом чернеть. Кожа трескается, как старый пергамент, обнажая под ней не плоть и кость, а пустоту, пепел. Одежда на его руке, его плащ — всё рассыпается в чёрную пыль, уносимую внезапным вихрем.

— ОТПУСТИ МЕНЯ! — его голос впервые теряет мелодичность, превращаясь в пронзительный, панический визг. — ЧТО ТЫ СДЕЛАЛ⁈

Стилс, всё ещё держа его, смотрит прямо в его гибнущие глаза. Взгляд командора ясен. Нечеловечески ясен, несмотря на боль.

— Это… ты…сам… — говорит он, и каждое слово падает, как приговор. — Попытался снова… заразить. Вложить в меня свою болезнь. Я просто… подставил вместо живой ткани некротичес…кую энер…гию. Ты…

Рой…питаетесь жизнью, генерал. А это… это обратная сторона. Голод, который ест…самого себя.

— ТЫ!!! — Дамарис бьётся, как рыба на крючке. Его прекрасное лицо искажается маской первобытного ужаса. Он пытается сделать то, что делал всегда — рассыпаться, уйти в бабочек.

И они появляются. Мириады алых искр рвутся из его тела. Но они… больные. Хилые. Их крылья чёрные по краям. Они взмывают на сантиметр, два — и рассыпаются. Не в свет. В пепел. Тонкий, чёрный дождь пепла падает с эшафота на плиты площади.

Не все. Горстке, кучке у самого края его плеча удаётся удержать форму. Они отрываются, жалкие, дрожащие, и бросаются в бегство. Вверх, к багровому небу.

И в этот миг командор делает последнее усилие. Он откидывает голову назад, и его голос, хриплый, надорванный, режет тишину как раскалённый клинок:

— ЛЕГИОН! ДОБИТЬ! НЕМЕДЛЕННО! ИНАЧЕ ОН ПЕРЕРОДИТСЯ!

Приказ.

Старый. Чёткий. Непререкаемый.

Тело реагирует раньше разума. Арзас уже поднимает руку, на его пальцах собирается иней. Мэйзи и. Айрис вскидывают фонари, свет от которых устремляется за ними.

Но я.

Я смотрю на этих жалких, трепещущих бабочек.

В них — остаток Дамариса. Его суть. Его угроза. Если он сбежит… он вернётся. Сильнее. Злее. Он будет мстить.

И внутри меня что-то щёлкает.

Не страх. Не ярость. Что-то холодное. Чужое. Знакомое. Тот самый хаос, что бушевал во мне после нашей ночи.

Бездна.

Сила Левиара, перемешанная с моей. Она не просит разрешения. Она требует выхода. Не света. Не гармонии.

УНИЧТОЖЕНИЯ.

Моя рука поднимается сама. Я не целюсь. Я просто смотрю на ускользающие алые точки и хочу, чтобы их не стало.

И воздух перед бабочками с низким гулом разрывается.

Точно так же, как секунду назад перед Левиаром.

Только этот разлом — чёрно-красный. Края его пылают алым, как открытая рана, а центр — бездонная, пожирающая тьма. Он не гудит. Он воет. Тихим, высоким воем рвущейся материи.

Бабочки не успевают даже дрогнуть. Их затягивает внутрь. Не прижимает. Не сжигает. Они исчезают. Просто растворяются в этом чёрно-красном хаосе. Разрыв схлопывается с резким, громким хлопком, оставляя после себя лишь вибрирующий воздух и запах озона и… пепла.

Тишина.

Абсолютная, гробовая тишина повисает над площадью.

Все замерли. Арзас с полузамёрзшей ладонью. Мэйзи и Айрис с пылающими фонарями. Все они смотрят на меня. Их лица это— маски чистого, необработанного шока.

Я опускаю дрожащую руку и пытаюсь осознать, что я только что сделала и главное — как⁈

— Эл…ира… — Командор Стилс с трудом приподнимает голову. Его взгляд — тяжёлый, аналитический, полный боли и… чего-то ещё. Изнурённого изумления. —

Как ты…

Он не заканчивает. Потому что тишину взрывает новый звук. Не вой, не крик. Истеричный, захлёбывающийся рёв бессильной ярости.

Варгос.

Он стоит на своём возвышении, трясясь всем телом. Его лицо — пунцовое, слюна брызжет с губ. Триумф сменился кошмаром.

— КАЗНИТЬ! — он выкрикивает слово, и оно звучит как петушиный крик. — ДОБИТЬ! НЕМЕДЛЕННО! ЭТО ПРИКАЗ!

Он тычет трясущимся пальцем сначала на Стилса, потом — на меня. — Эту тварь! И её! Она в сговоре с Роем! Видели⁈ Видели, что она сделала⁈ Это магия Разлома! Магия чудовищ! Левиар! Убей! Подчиняйся, чтоб тебя!!!

Левиар лишь мрачно хмыкает:

— Любого кто сделает хоть шаг к Элире — я мгновенно разорву.

— Я сказал исполнять!!!

Его крик падает в новую, ледяную тишину. Но теперь это не тишина шока. Это тишина перед бурей.

Никто не двигается.

Никто, кроме одного человека.

Капитан Крэйг.

Он давно уже вырвался из ослабевших рук стражников. Наручники болтаются на его запястьях, разорванные. Его глаза больше не пусты. Они горят. Горят холодным, ясным, абсолютным пламенем.

Он не смотрит на Варгоса. Не смотрит на застывших в шоке аристократов. Он вообще не смотрит ни на кого, кроме одного человека.

Он в два шага оказывается на эшафоте. Отбрасывает в сторону обугленное полено. Падает на колени рядом с Стилсом.

— Оберон, — его голос хриплый, но твёрдый. Не вопль. Констатация. Он смотрит на обгоревшие ноги, на почерневшую ткань мундира. Его руки — быстрые, точные — уже в движении. Он срывает с себя грязную рубаху, рвёт её на длинные полосы. — Молчи. Не двигайся.

— Вэйлон… приказ… — пытается сказать Стилс, но Крэйг даже не слушает.

— В зад свои приказы засунь. Я сказал, молчи. — Он начинает перевязку, движения жёсткие, эффективные, но пальцы… пальцы чуть дрожат. Только чуть. — Ты идиот. Гениальный, безумный идиот. — Он даже не поднимает глаз. Всё его существо сфокусировано на ранах, на том, чтобы остановить кровь, на том, чтобы его командир…его друг не истёк жизнью здесь, на этих проклятых досках.

И в этот миг я окончательно осознаю. Понимаю всё.

Конечно же это была не сдача и не предательство.

Это была ловушка. Ловушка для Дамариса. Стилс позволил себя почти сжечь, позволил заразить себя, чтобы подставить Рою отражающее зеркало его же яда. Он с самого начала всё рассчитал. Даже нашу панику. Даже истерику Крэйга. Всё — часть плана.

И генерал Роя только что при всех подтвердил, что ему помогал император….

Это… план….

Проклятье, я надеялась, что так и будет, но теперь мне жутко от осознания масштаба.

Каждый шаг был полностью продуман, чтобы что?

Словно в ответ на этот вопрос.

На площади начинается движение. Не выполнение приказа императора. Шепот. Нет, уже гул. Аристократы говорят все громче.

Их лица полны ненависти, но уже не к Стилсу. К Варгосу. Они видели. Они слышали.

Они не идиоты.

А это значит, что….

— Именем командора огненного легиона и согласно моим полномочиям, — Стилс повисает на Крэйге, но голос на удивление твердый. — Я приказываю арестовать Карла Варгоса за сотрудничество с Кровавым Роем.

Над площадью повисает абсолютная тишина.

Он. Это. Сделал.

Легально. Без убийств.