Глава 25 · Жатва

Я сижу на спине Левиара, вцепившись в его чешую. Ветер режет лицо, выбивая слёзы из глаз. Внизу мелькают поля, леса, деревни. Тёмные, спящие и спокойные. Пока ещё спокойные.

Впереди — зарево. Не багровое, как в день падения Академии. Обычное, оранжевое. Пожары.

— Элира, — мысль Левиара прорезается сквозь шум ветра. — Приготовься. Там может быть…

Он не заканчивает. И не надо.

Я уже вижу сама.

Редок.

Небольшая деревня у реки. Ещё вчера здесь жили люди. Сегодня здесь — ад.

Дома горят. Крыши провалились. Улицы завалены обломками. И среди этого — движение. Щупальца, твари, багровые всполохи. Рой не просто напал, он пирует. Мы плавно снижаемся и Левиар выдыхает пламя Бездны, выжигая полосу в кишащей массе и давая нам коридор для посадки.

Тондер и другие драконы приземляются следом, сразу вступая в бой. Ветераны работают чётко, слаженно — каждый знает своё место.

Я спрыгиваю со спины Левиара. Фонарь в руке пульсирует зелёным. Рядом приземляется Стилс — Крэйг уже впереди нас, его клинки мелькают, разрезая подбирающихся тварей.

— Оценить обстановку! — командует Стилс. — Живые есть?

Тондер, уже в человеческом облике, пробивается к ближайшему дому. Заглядывает внутрь. Морщится.

— Есть, — кричит он. — В подвале. Человек пять. Живы.

— Вытаскивай. Элира, свет!

Я поднимаю фонарь. Зелёный луч бьёт в сторону Тондера, отсекая подбирающихся тварей. Они шипят, дымятся, но не отступают. Слишком много.

Левиар работает рядом. Его меч — продолжение его тела. Он не просто убивает — он косит. Каждое движение смертоносно, точно, экономно. За ним остаётся дорожка из разрубленных туш и чёрной слизи.

Но даже так — их слишком много.

Мы с Левиаром продвигаемся дальше и внезапно я замираю:

— А это что такое?

На обгоревшей стене амбара — выжженные слова. Не огнём. Плотью. Багровая, пульсирующая слизь сложилась в буквы.

«ЧЁРНЫЙ КОРОЛЬ. ТВОИ ДЕТИ УЖЕ НАШИ. МЫ ЖДЁМ ТЕБЯ».

Рядом — ещё одна стена. Другая надпись.

«СКОРО ТЫ ПРИСОЕДИНИШЬСЯ К НАМ, ОБЕРОН».

И ещё.

«ИМПЕРАТОР ПЕРЕДАЁТ ПРИВЕТ. ОН ХОЧЕТ ПОИГРАТЬ С ТОБОЙ ЛИЧНО».

Внутри всё леденеет.

— Командор! — Выкрикиваю я.

Стилс подходит, но в отличии от меня, смотрит с абсолютно спокойным видом.

— Как я и думал. Механика Роя такова, что при переработке притупляет интеллект поглощенного, — невозмутимо говорит он.

Я моргаю. Стилс сейчас что, просто унизил Варгоса?

Да…как говорится: что-то меняется, а что-то вечно.

Крэйг тоже это видит и мрачно цедит:.

— Рой явно промахнулся с приобретением в виде Варгоса. Раньше он таким бредом не занимался.

Стилс отворачивается от стен:

— Зачистить периметр. Эвакуировать всех, кто ещё жив. Через десять минут уходим.

А сам подходит к телам несчастных, которых Рой поглотил не до конца.

Бой затихает так же внезапно, как начался.

Последняя тварь дёргается под мечом Левиара и замирает, расползаясь лужей чёрной слизи. Тишина. Только треск догорающих балок и чьи-то приглушённые рыдания из подвала.

Я опускаю фонарь. Рука дрожит от напряжения.

Вокруг — наши. Ветераны работают слаженно, добивают раненых тварей, проверяют дома. Новички стоят группкой у края деревни. Их пятеро. Девушки, прошедшие проверку только вчера. Самой младшей — шестнадцать.

Она смотрит на тела. На искореженные останки людей, которые уже не люди. На то, как из разорванной груди женщины всё ещё сочится багровая слизь.

Её лицо белее мела.

— Смотри на меня, — резко говорит ей Крэйг, оказываясь рядом. Он загораживает обзор своей спиной. — Смотри только на меня. Дыши. Раз-два. Раз-два. Хорошо. Ещё.

Девушка судорожно кивает, вцепившись в его руку.

Другая новенькая, гарпия с жёсткими чертами лица, держится лучше. Но я вижу, как её руки сжимают фонарь так, что костяшки побелели. Она смотрит не на трупы. Она смотрит на Стилса.

Он стоит у стены амбара. Той самой, с надписями.

Снова смотрит на послания Варгоса. Без эмоций. Без страха. Как отчёт о проделанной работе.

Потом отворачивается и идёт туда, где Тондер и другие вытаскивают выживших из подвалов.

Три женщины. Двое мужчин. Четверо детей.

Они стоят, шатаясь, грязные, в крови и саже. Один ребёнок, мальчик лет пяти, не плачет. Просто смотрит пустыми глазами на то, что осталось от его дома.

Стилс подходит к ним.

— Еще выжившие есть? Вы знаете, где могут укрываться другие?

Один из мужчин сорванным голосом говорит:

— Все бежали к храму. Но он далеко. Не знаю…успели ли добраться.

Стилс кивает.

— Понял. Мы посмотрим. А сейчас, вас доставят в столицу. По воздуху. Старайтесь сохранять спокойствие. Это безопасно.

После чего он идёт дальше и подходит к тому, что когда-то было телом.

Останки женщины. Или мужчины — уже не разобрать. Рой переработал плоть, оставив бесформенную массу, из которой торчат обломки костей и клочья одежды. Но процесс не завершён. Багровые жилы ещё пульсируют, пытаются регенерировать, сращивать то, что уже не срастить.

Стилс останавливается.

Достаёт из-под плаща свой жезл.

Чёрный, гладкий, с пульсирующей алой сердцевиной. Тот самый, что я видела на построении.

Он опускает жезл на останки.

Корпус жезла вспыхивает черным светом. Из него вырываются тонкие, как нити, щупальца энергии. Они впиваются в тело, и багровые жилы, в то, что осталось от несчастной жертвы.

Тело дёргается. Издаёт звук. Не крик. Всхлип.

И начинает таять.

Буквально. Плоть отслаивается, превращается в серую пыль, которая втягивается в жезл. Кости крошатся следом. Багровые жилы шипят, дымятся, но тоже сдаются, впитываясь в артефакт.

Через десять секунд на земле остаётся только тёмное пятно.

И тишина.

Новенькая гарпия делает шаг назад. Её лицо — маска ужаса.

— Что… что он делает? — шепчет она, но вопрос так и повисает в воздухе.

Стилс переходит к следующему телу.

И к следующему.

Он собирает останки. Впитывает их в жезл. Мёртвых людей, мёртвых тварей — всё, что оставил после себя Рой. Всё, что может стать ресурсом.

Крэйг стоит рядом. Как всегда, в двух шагах. Его лицо непроницаемо, но я вижу, как напряжены его плечи. Как он смотрит не на Стилса, а вокруг — на выживших, на новичков, на нас. Он видит их реакцию. И готов к любому её последствию.

Одна из спасённых женщин, пожилая, с седыми волосами, смотрит на происходящее. В её глазах — не ужас. Непонимание.

— Что вы делаете⁈ Дайте их похоронить! Они заслуживают этого!!!

Стилс оборачивается:

— Вы правы. Заслуживают. Но еще больше они заслуживают справедливости. Чтоб те твари, которые лишили их жизни ответили за это. И их родные, — он смотрит на мальчика. — Больше никогда с таким не столкнулись

Женщина замирает.

— Да, но…не по человечески это. Неправильно.

Стилс смотрит на неё и уголки губ приподнимаются в горькой улыбке:

— Я за это тоже отвечу. Не сомневайтесь.