Глава 32 · Обследование

Покои императора встречают нас запахом болезни и вина.

Тяжёлые шторы задвинуты, свечи горят тускло, отбрасывая на стены гигантские тени. В углах комнаты — стражники, их лица напряжены. У дверей замерли советники. Те, кто ещё не сбежал, не спрятался, не заперся в своих поместьях в ожидании конца.

На огромной, застеленной парчой кровати лежит Энтони Варгос.

Он неподвижен. Руки сложены на груди. Глаза закрыты. Лицо спокойное, даже умиротворённое. Как у спящего. Но в этом покое есть что-то неправильное. Слишком… пустое.

Рядом с кроватью, в кресле, сидит Леанор.

Она выглядит идеально. Платье без единой складки, волосы уложены, диадема сияет в полумраке. Только под глазами — тени. И руки сцеплены так, что костяшки побелели.

При нашем появлении она поднимает голову. Взгляд скользит по мне, по Левиару, по Арзасу и останавливается на Стилсе.

И в этом взгляде отражается крайнее напряжение. И что-то ещё. То, что я не могу прочитать.

— Командор, — первым подаёт голос глава городского совета, тучный мужчина с красным лицом. — Благодарю, что пришли так быстро. Ситуация… деликатная.

— Император впал в кому, — добавляет другой, с острым носом и цепкими глазами. — Примерно два часа назад. Слуги обнаружили его в таком состоянии. Живого, но…

— Без сознания, — заканчивает третий. — Мы вызвали лекарей. Они говорят, что не понимают, что с ним. Ни ран, ни отравления, ни воздействия магии… ничего.

— Это влияние Роя, — голос Леанор разрезает тишину. — Я уже говорила вам.

Все взгляды обращаются к ней.

Она не отводит глаз. Сидит прямо, ровно, как на троне.

— Кровавый Рой воздействует не только на плоть. Он проникает в разум. Особенно если разум ослаблен. Длительным стрессом. Алкоголем. Страхом. — Она делает паузу. — Его Величество был в зоне поражения во время атаки на Рамос. Этого достаточно.

— Императрица, — лорд Тевис кланяется, но в его глазах — сталь. — Вы были последней, кто разговаривал с Его Величеством перед тем, как он удалился в свои покои. Свидетели говорят, что разговор был… напряжённым.

— Его Величество был пьян, — ровно отвечает Леанор. — Как часто бывает в последнее время. Он оскорблял меня. Ударил.

На этих словах взгляд Стилса будто бы холодеет и пристальнее смотрит на Леанор, будто выискивая следы удара.

— … потребовал, чтобы я последовала за ним. — Продолжает императрица. Я подчинилась. Вы можете спросить у любого, кто был во дворе.

— И что произошло здесь? — советник подаётся вперёд.

— Вы правда хотите знать? — Леанор смотрит на него в упор. — Что ж, повторюсь, я ему подчинилась. Во всём, что Его Величество желал. После чего, он выпил вина и уснул. Я ушла к себе. Это подтвердит моя фрейлина.

— Вина, — повторяет советник. — Которое вы ему предложили.

— Он сам попросил. Я лишь подала графин.

— Графин, который стоял в ваших покоях.

— Который стоит в покоях императора уже три года, — голос Леанор становится ледяным. — Вы обвиняете меня, лорд Тевис? Говорите прямо.

— Я лишь собираю факты, Ваше Величество, — он отступает на шаг. — Но ситуация такова, что мы не можем исключить… ничего. Поэтому мы пригласили командора. Как главного эксперта по магическим воздействиям.

Он поворачивается к Стилсу.

— Командор, мы просим вас провести исследование. Установить, что с императором. И если здесь есть следы чужого влияния…

— Или отравления, — добавляет другой.

— … мы должны это знать.

Стилс молчит. Смотрит на Леанор.

Она смотрит на него.

В этом взгляде — столько всего. Вызов. Мольба. Страх. И что-то, что я боюсь называть своим именем. Она ждёт. Она знает, что он может всё увидеть. И готова к любому исходу.

— Командор, — напоминает советник.

Стилс отводит взгляд. Подходит к кровати.

Он останавливается у изголовья, смотрит на неподвижное лицо Энтони. Потом медленно, без лишней торопливости, поднимает руку. Кладёт пальцы на лоб императора. Закрывает глаза.

Тишина. Кажется, даже свечи перестают потрескивать.

Я смотрю на его лицо. На сосредоточенные брови. На лёгкое движение пальцев, которые касаются виска.

И замечаю.

Его рука не светится. Нет ни вспышек магии, ни знакомого сияния, которое всегда сопровождает его проверки. Просто пальцы лежат на коже неподвижно.

Он не ищет отраву. Не сканирует тело. Не делает ничего из того, что делал раньше.

Он просто ждёт.

Секунда. Две. Три.

Потом отстраняется. Открывает глаза.

— Элира, используй свой свет.

Я направляю луч на лежащего императора. Но никакой видимой реакции не происходит.

Стилс сосредоточенно открывает ему глаза попеременно, изучает зрачки, после чего оборачивается.

Лицо абсолютно спокойно.

— Я готов огласить свой вывод.

Я смотрю на Леанор в этот момент. На её идеальную выправку. На руки, сцеплённые в замок. На взгляд, устремлённый в одну точку.

И понимаю. Она сделала это. Она отравила его.

И теперь её жизнь в руках командора Стилса.