Глава 33 · Диагноз

Советники замирают. Леанор сжимает руки так, что они начинают дрожать. Крэйг делает шаг вперёд, готовый поддержать, защитить, подхватить.

Только Стилс выглядит привычно спокойным.

— И что же вы скажете, командор? — интересуется один из лордов.

Стилс бросает еще один взгляд на лежащего императора.

— Это влияние Роя. Однозначно.

В комнате раздается сразу несколько потрясенных возгласов:

— Рой?

— Но… как?

Стилс ведет плечом:

— Ничего удивительного. Как известно, именно на драконов Рой оказывает самое губительное ментальное действие. Император — дракон, к тому же его разум ослаблен. Длительным стрессом. Алкоголем. Страхом. — Он делает паузу. — Его Величество был в зоне поражения во время атаки на Рамос. Этого достаточно.

— Но лекари не нашли никаких следов…

— Лекари не обучены распознавать магию Роя, — Стилс смотрит на советника в упор. — Я — с ним имею дело большую часть своей жизни. Именно поэтому вы меня и позвали, не так ли?

Советник тут же сникает:

— Да…конечно…

Стилс кивает:

— И я говорю вам: это влияние. Оно не смертельно. Но Его Величеству нужен покой. Полный. Длительный.

— Насколько длительный? — спрашивает другой советник.

— Я не тот, кто даёт прогнозы, — жёстко отвечает Стилс. — Это не тот случай, когда можно давать прогнозы. Организм борется. Разум восстанавливается. Всё, что мы можем — не мешать. Одно из средств — свет искр. Я выделю самую молодую, чтобы не рисковать ей в бою. И она будет находиться около императора. Не круглосуточно. Это выматывающе для организма.

— Но кто будет править? — подаёт голос третий советник. — Император недееспособен. Империя на грани войны. Нужно…

— Империей будет править императрица, — перебивает Стилс. — Как и положено. Как она уже делает. Её полномочия — до полного выздоровления Его Величества. Или до того момента, когда станет ясно, что выздоровление невозможно.

Он обводит взглядом комнату.

— Есть возражения?

Тишина.

Лорд Тевис открывает рот, смотрит на Стилса, на Леанор, на стражников за спиной командора. Закрывает рот.

— Нет, — говорит он тихо. — Возражений нет.

Стилс кивает.

— Тогда, мне нужно идти. Завтра у нас вылет к Алым Утесам от которого зависит всё.

На этих словах Леанор вздрагивает:

— К…ак? Уже завтра?

Я никогда не слышала в её голосе столько…уязвимости.

Стилс поворачивается и впервые смотрит прямо на неё

— У нас больше нет времени. Рой под влиянием бывшего императора обучается слишком быстро. Мы должны опередить следующее нападение. Нанести удар. Быстрый и сокрушительный.

Леанор поджимает губы, которые едва заметно дрожат:

— Да, всё верно. Конечно же.

Она поднимается. Медленно, с достоинством.

— Командор, проводите меня? Я бы хотела обсудить с вами детали.

Стилс слегка склоняет голову в легком поклоне:

— С превеликим удовольствием сделаю это, Ваше Величество, но позже. Если позволите, мне нужно поговорить с легионом. Провести последние приготовления.

Я с трудом подавляю горькую усмешку:

Что-то меняется, а неподчинение Стилса правителям — вечно.

Судя по такой же горькой усмешке на губах Леанор, она подумала о чем-то похожем. Но на её сдержанности это не отразилось:

— Конечно, командор. Значит, позже.

Первой уходит Леанор. За ней Стилс, а Крэйг — следом, тенью.

Советники нерешительно потоптавшись тоже начинают расходиться, оставляя императора на попечение слуг.

А я стою посреди комнаты, смотрю им вслед и чувствую, как внутри всё сжимается.

Он же солгал.

Стилс солгал всем.

Прикрыл её.

Но зачем? Очередной расчет или…он просто хотел её спасти?

Я смотрю на неподвижное тело Энтони. На его спокойное, пустое лицо. На руки, сложенные на груди.

И думаю о том, что сказал Крэйг. Об одном ритуале. Об одном разе. О цене, которую Стилс готов заплатить.

Рядом Левиар касается моего плеча.

— Пошли, — говорит он тихо. — Здесь больше ничего не сделать.

Я киваю.

Мы выходим в коридор, и тишина дворца смыкается за нами, как вода.