Глава 9 · Надлом

Элира

А потом раздаётся короткий, надломленный звук.

И я не сразу осознаю, что его источник — я сама.

Я не закричала. Я будто выдавила из себя весь воздух. Рука сама потянулась к горлу, будто пытаясь протолкнуть туда ледяной ком, что вырос в груди. Академия. Не просто здание. Это Хилз, которая учила меня не паниковать. Это библиотека, где Арзас проводил ночи. Это спальни, где Мэйзи рассказывала нам о своем идеале мужчины, а мы хохотали. Это наши классы, наши стены, наш последний оплот. И самое главное там — кадеты. Дети, которые ещё не встречались с Роем, и которых в большинстве своем как и нас всех отправили в Хантстил от безысходности или ненужности.

Ярость. Чистая, белая, ослепляющая ярость поднялась во мне волной. Не страх. Не ужас. Ярость. Безумная и всепоглощающая.

Мои пальцы впились в складки платья. Я почувствовала, как по спине пробежали мурашки — не от страха, а от адреналина. Нужно было двигаться. Сейчас. Туда. Рвать, жечь, уничтожать. Я сделала резкий шаг вперёд.

Но сильная, тёплая рука обхватила моё запястье. Левиар. Он не держал. Он просто был там. Его большой палец провёл по моей вздрагивающей руке — один раз, медленно, удерживая меня на месте не силой, а самим фактом своего прикосновения. Он стоял рядом. Его рука касалась моего, и его взгляд, секунду назад такой ясный и сосредоточенный, теперь буквально сканировал моё лицо. Он видел эту ярость. И в его глазах не было осуждения. Было понимание.

Наверняка именно такие чувства он испытывал, когда им завладела Бездна.

— Элира, — тихо, чтобы слышно было только нам говорит он. — Дыши. Ты не одна. Ты не там. Ты здесь. Я рядом.

На мгновение зажмурившись, я затем заставляю себя перевести взгляд на Стилса.

Командор застыл у окна, спиной ко всему залу. Казалось сейчас весь мир для него перестал существовать.

Его всегда твердый уверенный профиль сейчас был будто вырезан из бледного камня на фоне этого кровавого света.

Он не двигался. Не отдавал приказов. Он просто смотрел перед собой. В его осанке не было и тени привычной выправки. Была какая-то… опустошённая прямота. Как у дерева, с которого содрали всю кору, но которое пока ещё не упало.

И это было страшнее любой истерики.

Стилс смотрел на гибель не просто базы. Он смотрел на гибель своего детища. Дела всей своей жизни. Места, которое он буквально отвоевывал у императора и превратил в единственный настоящий щит Ландериза. Академия Хантстил была не камнями. Она была воплощением его воли, его жизни и его веры. Веры в то, что порядок, дисциплина и жертва могут сдержать хаос.

И это отняли у него. Знали, что отнимают. Карл Варгос бил не по Ландеризу. Он бил по нему. Лично. Целясь в самое сердце.

И в этот момент, глядя на командора я впервые в жизни засомневалась, а справится ли он?

Я вдруг увидела не идеального несокрушимого лидера, который всегда знает, что делать, а…человека. Очень уставшего человека, который идет вперед потому что больше некому.

В зале началась паника. Кто-то плакал, кто-то молился. Но мы, легион, стояли, прикованные к этой неподвижной фигуре в чёрном. Наши глаза были обращены к нему, как стрелки компаса к полюсу.

И я невольно чувствую, что мы все с ужасом ждём. Ждём, что он сломается.

Весь легион замирает как замирают перед снежной лавиной, которая вот-вот погребет всех заживо и от которой уже не сбежать.

Но сломался Крэйг.

Капитан стоял в двух шагах от Стилса, как всегда. Но его обычная каменная непроницаемость дала трещину.

Его лицо исказилось не гневом, а ужасом. Не за академию. Не за город. Он смотрел на Стилса, с таким выражением будто видел тот удар от которого тот уже никогда не оправится.

Пальцы Крэйга бешено сжимают и разжимаются у рукоятей клинков, будто он ищет, во что вонзить их, чтобы остановить эту невидимую пытку. Он напуган. Напуган до глубины души. Будто видел какую-то точку невозврата. Невидимый приговор.

— Оберон, — сдавленно зовет он. — Ты…

И тогда Стилс шевелится.

Он медленно, будто против веса всего мира, поворачивается от окна.

Его лицо выглядит пустым. Абсолютно. Ни ярости, ни боли, ни отчаяния. Только холодная, мертвенная пустота ледяной пустыни. Но в его синих глазах, которые сначала встречаются с Крэйгом, а потом обводят наш строй, бушует настоящая буря, пугающая сейчас гораздо больше Бездны Левиара. Это ураган из расчёта, боли и чего-то тёмного, нечеловеческого. Отчаянного.

— Килсар, Арзас. Возьмите взвод и всех искр. — Когда он начинает говорить, его голос звучит непривычно низко и хрипло. Лишённый обычной отточенности. Но все же сила из его приказов никуда не исчезла. — Летите к Академии. Не вступайте в сражение. Ваша задача — коридор для эвакуации. Вытягивайте оттуда всех, кто ещё дышит. Любой ценой. Назначаю главным по операции — Арзаса. Поняли?

Арзас вздрагивает.

— М…меня?

Стилс коротко кивает:

— Да. Выполнять.

— Так точно, — голос Арзаса дрожит, но он выпрямляется.

Килсар лишь резко кивает, его лицо становится маской боевой сосредоточенности.

— Вэйлон, — Стилс переводит взгляд на капитана. — Координация с городской стражей. Организуйте оборону кварталов у западной стены, а Рой может попробовать развить успех. Не допустите паники. И организуйте прием раненых. Если такие будут.

Крэйг бросает на него сосредоточенный всё еще полный опасений взгляд. Заметно, что сейчас больше всего на свете не хочет отходить от Стилса. Но солдатская выучка берет верх.

— Понял, — отзывается он. — Сделаю.

А потом Стилс неожиданно оборачивается к Леанор.

Она все это время тоже напряженно переводила взгляд с окна на самого Стилса.

— Леонор. Ваше Величество, — Его голос смягчается на полтона, но кажется только для того чтобы соблюсти хоть подобие субординации. Потому что далее последовал практически такой же приказ как и нам. — Нам надо поговорить. Наедине. Сейчас же.

Леонор вздрагивает, но её ледяная маска остается на месте. Она лишь коротко, по-деловому, кивает.

— Конечно, командор. Мой кабинет. — Она делает шаг, давая понять, что ведёт.

Стилс идет за ней, но перед выходом окидывает нас последним взглядом.

Свой Легион.

— Остальные… выполняйте приказ. Держите строй. Легион не пал, пока жив хотя бы один.

Он отворачивается и делает шаг к двери

— Оберон, — снова зовет его Крэйг. — Нам надо поговорить. Пока ты не…

Стилс устало бросает:

— Позже, Вэйлон.

Крэйг внезапно срывается и кажется одним порывистым движением оказывается рядом с ним:

— Нет! Мать твою, сейчас! Пока не стало слишком поздно и ты не натворил всякого дерьма!

Он протягивает к Стилсу руку, будто в порыве его схватить за плечо и хорошенько тряхнуть, но в последний момент останавливается и просто сжимает ладонь в кулак.

Стилс смотрит на него и слабо, в чем-то даже обреченно улыбается.

— Уже.

После чего просто разворачивается и уходит, оставив в воздухе вопрос.

«Уже» что? Поздно? Или он «уже» натворил?