Глава 17. Бах!
Мира
Я просыпаюсь, но боюсь открыть глаза. Голова не просто раскалывается на части, а как будто сейчас взорвётся.
В памяти болезненными вспышками мелькают воспоминания.
Ярослав целует меня…
Мы очень много пьём…
Танцуем… А потом я начинаю задыхаться...
А потом что?..
Тело моё ноет почти так же, как голова. Пробую поднять тяжёлые веки. Это получается не сразу. На глаза попадается шкаф и зашторенное окно. Резко сажусь, испугавшись неизвестной обстановки. В голове тут же происходит взрыв.
– Ай… Ай!.. – давлю пальцами на виски, прижавшись спиной к изголовью кровати.
К счастью, я одета, и это приносит мне толику облегчения. Правда, на мне не рубашка Марго, а длинная чёрная футболка с рисунком устрашающего черепа спереди.
Чья она?
И почему я в ней?
Вспоминаю, что Ярослав был тут со мной. Мы просто поспали на одной кровати, и он ушёл. Так?
Возможно, я облила чем-то рубашку Марго, и он дал мне эту футболку, чтобы я переоделась. И эта вещь наверняка принадлежит Руслану. Так? Ведь это его дом…
Мыслительные процессы ещё больше провоцируют головную боль. Оставив размышления на потом, встаю с кровати. Неровными шагами иду в ванную комнату. Умываюсь. Разглядываю своё бледное лицо.
Ничего себе красотка!
Зачем ты столько пила, Мира? Что на тебя нашло?
Да всё просто на самом деле. Не хотелось выглядеть синим чулком, каким была в школе. Раз уж оказалась в обществе элиты.
Пью воду прямо из-под крана. Во рту сухо, как в пустыне.
Немного постояв у зеркала, возвращаюсь в комнату и осматриваюсь. Надо найти вещи Марго. Рубашку и пояс. Обязательно надо найти.
Но их тут нет.
Ни на кровати, ни под ней. В шкафу вообще лишь мужские вещи, и их очень мало.
А в тумбочке что?
Выдвигаю первый ящик… И тут же задвигаю обратно. Там презервативы. Целая коллекция, похоже.
Эта комната для гостей, или как?
Ладно, неважно…
Надеваю свои туфли, оставаясь в мужской футболке, которая смотрится на мне как туника. Вешаю на плечо свою сумочку.
Надо найти Марго. Вообще хоть кого-нибудь найти. Возможно, кто-то знает, где моя одежда.
Немного боязливо выглядываю в коридор. Тишина просто гробовая.
Почти на цыпочках, стараясь не стучать каблуками, иду к лестнице и спускаюсь вниз. В гостиной – приглушённые голоса и смех. На диване сидит парочка. Лица у обоих заспанные, но довольные. Улыбаются, тискаются…
Услышав голос Марго, устремляюсь в её сторону. Картина, представшая перед глазами, приводит меня в замешательство.
Марго сидит на барном стуле, а Бортик стоит между её ног. Целует её ключицы, покусывает подбородок. Она уставшая, но глаза счастливые. Гладит парня по волосам, и они о чём-то миленько воркуют.
Словно тысячу лет вместе, ей богу.
Я в какую-то параллельную вселенную попала?
Прокашливаюсь, и Марго сразу обращает меня взгляд.
– Ну наконец-то! Выспалась? Мы тебя полдня ждём!
Она говорит без укора, но что-то такое есть в её взгляде… Что-то, чего я пока не могу понять.
Подождите! Как она сказала? Полдня?
– Который час? – просаживается до хрипа мой голос.
– Половина третьего.
Боже мой…
– Ну что? Погнали? – сползает Марго со стула.
Но я не тороплюсь уходить. Осматриваю гостиную. Тут, конечно, жуткий бардак.
– А куда все подевались?
– Да все свалили уже, – отвечает Бортик.
– А… хозяин дома? – спрашиваю я, хотя меня интересует совсем не он.
– Не видел его ещё…
Бортик тоже смотрит на меня странно, но его взгляд отличается от взгляда Марго.
Тем временем моя соседка берёт меня за руку и тащит к двери.
– Классный прикид, кстати, – шепчет она. – Тебе идёт.
Я притормаживаю.
– Мне нужно найти твою рубашку. И ремешок. Всё куда-то подевалось.
– Да ладно, забей, – хихикает Марго. – Будет повод задать пару лишних вопросиков Омарову. Поехали, а? Есть хочется жутко.
И Бортик везёт нас в кафе.
С лёгким отвращением наблюдаю за тем, как Марго с аппетитом поедает салат и стейк. Я есть вообще не могу, поэтому давлюсь сладким чаем. Сейчас бы аспиринчику принять...
– Ну ты как? В норме? – с неожиданным участием вдруг спрашивает Бортик.
Моргнув, перевожу на него взгляд.
О чём это он?
– Как голова твоя? А дышится как? Нормально? – допытывается он.
– Голова болит. А остальное в норме, – неохотно отвечаю я.
Ну да… Теперь же все знают, что я астматик. Блин…
Наконец, закончив трапезу, мы едем в универ. По пути начинаю клевать носом прямо на заднем сиденье БМВ…
– Мира… Мира, просыпайся, – шепчет Марго.
Открываю глаза. Дверь с моей стороны уже открыта. Выбираюсь на улицу. На территории кампуса гораздо оживлённее, чем в доме Новожилова. Жизнь тут буквально кипит.
Хорошо, что сегодня суббота. Можно лечь и проспать прям до понедельника.
Втроём идём к общежитию. Я всё ещё изумляюсь, что Бортик и Марго держатся за руки. Они встречаются теперь?
– Эй, Марго! – окликает мою соседку какая-то девчонка.
– Аа, привет! – радостно машет ей Маргаритка. Поворачивается ко мне и щебечет: – Это Дашка. Надеюсь, ты помнишь, о чём мы с ней договорились.
Растерянно мотаю головой. Какая Дашка?
– Подойду к ней на минутку. Подождите меня, ладно? – говорит Марго и уносится к новой знакомой.
Мне не хочется тут стоять. Особенно в этой футболке с черепом. Кажется, все пялятся на меня.
Бросаю взгляд на тачки, припаркованные неподалёку. Машины Новожилова тут вроде нет, если я правильно запомнила марку. У него ведь Порше, да?
– Ищешь кого-то? – спрашивает Бортик.
– Нет, – не задумываясь, бросаю я.
– Омарова не будет здесь до понедельника. Его друзей тоже. Они не проводят выходные на территории кампуса. Им тут скучно.
Эта информация режет меня без ножа.
А на что ты рассчитывала, Мира? Что Тёмный будет виться у твоих ног?
Дура...
– Я пойду, – бормочу себе под нос и плетусь к нашему корпусу.
Бортик, к счастью, за мной не идёт, но я отчётливо чувствую его тяжёлый взгляд между своих лопаток.
Странный тип, пугающий…
Оказавшись в комнате, снимаю сумку с плеча и кидаю её на тумбочку. Стягиваю туфли и валюсь на кровать. Скручиваюсь в позу эмбриона. Желудок болезненно ноет. И не только он. Кажется, все мои внутренности безумно болят.
Зажмуриваюсь и утыкаюсь носом в футболку на плече. От неё пахнет… им.
Жадно нюхаю. Лёгкие наполняются ароматами ментола, мяты, свежести и... запахом самого Ярослава. И на меня накатывают воспоминания...
Не сразу, нет. Воспоминания пробивают стену, которую, похоже, выстроила моя психика, постепенно, по кирпичику.
Болючая вспышка и… Бах! Я вспоминаю, как лежала на кровати без одежды. Татуированная рука сжимала мою грудь. Тискала, ласкала…
Инородные ощущения, неправильные. Рассудок их отвергает, а память говорит – было, да!
Зажмуриваюсь крепче.
Нет, не хочу больше вспоминать… И снова бах! Новая вспышка – Ярослав надо мной. Его твёрдое тело придавило моё безвольное к кровати. Его руки на моих бёдрах. Пальцы требовательно впиваются в кожу, ладони скользят по моим ногам, разводят их в стороны.
Бах!
Между его губ зажата упаковка с презервативом.
Бах! Звуки… Его шёпот…
– Не бойся… Всё хорошо…
Жадный поцелуй.
Бах!
Вспышка боли. Там.
Там и сейчас болит, просто я отказывалась осознавать эту боль.
Бах!
Его лицо, застывшее от шока. Рот раскрывается, делая судорожный вдох. В глазах – изумление…
– Расслабься, Мира… Всё хорошо…
Бах!
Его лицо двигается вверх-вниз. Вверх и вниз.
– Всё хорошо, малыш… Всё хорошо…
О Боже!
Из груди вырывается каркающий всхлип.
Хорошо? Всё хорошо?
Что может быть хорошего… в этом?
Я бы никогда… Вот так… Практически с первым встречным…
Бах!
– Я вытру кровь… Надень мою футболку.
Значит, всё-таки его.
Бах!
Пальцы скользят по внутренней части бёдер, стирая влагу. Этой влаги слишком много.
Мне нужно в душ! Мне нужно в туалет! Мне нужно память себе стереть!
Боже…
И как теперь с этим быть? Как себя вести? Что делать вообще?
Но самый главный вопрос, который буквально рвёт меня на куски – почему Ярослав оставил меня одну?!