Глава 8

Ну здравствуй, блог. И те из вас, кто делал ставки, на каком километре от МКАДа меня выкинут из самолета без парашюта.

Спешу разочаровать пессимистов (и обрадовать Валерия, если кактусы умеют читать): я жива.

Я не стала кормом для сибирских медведей, меня не закопали под фундаментом нового дата-центра, и я даже нахожусь в относительной физической целостности.

Вещаю вам из столицы Сибири — славного города Новосибирска.

Прямо сейчас ваша покорная слуга, бывшая гроза криминального мира и расхитительница коррупционных гробниц, сидит в номере пятизвездочного отеля. На мне белоснежный махровый халат, который на ощупь приятнее, чем вся моя предыдущая жизнь. В руке у меня бокал какого-то неприлично дорогого вина из мини-бара (надеюсь, Валиев не вычтет его из моей будущей зарплаты, иначе я буду мыть посуду на кухне отеля до пенсии), а на коленях — ноутбук.

И знаете, чем я занималась последние шесть часов?

Я деградировала.

Элитно, с размахом и за очень большие (я надеюсь!) деньги.

Помните, я говорила, что мой потолок падения — это статьи про поделки из втулок от туалетной бумаги? Так вот, я ошибалась. Втулки были искусством. Втулки были полетом фантазии! Потому что сегодня я писала джинсу.

Хвалебную, приторную, сочащуюся корпоративным восторгом оду IT-империи Тагирова и Валиева.

Когда мы прилетели (опустим подробности того, как я вцепилась в подлокотники при посадке так, что на коже салона остались вмятины, а Валиев смотрел на меня с выражением брезгливого сочувствия), этот татарский деспот вручил мне толстенную папку.

— Изучай, Лисицына, — сказал он сквозь зубы (губа у него, к слову, всё еще живописно припухшая — моя маленькая, мстительная гордость). — Тут всё о нашем новом филиале. Мощности, инвестиции, инновационные системы охлаждения серверов, облачные хранилища. Завтра пресс-конференция, к утру у меня на столе должен лежать текст, от которого плачут от счастья даже закоренелые циники.

И ушел в свой президентский люкс прикладывать лед к лицу.

А я осталась один на один с папкой.

Ребята, вы не представляете, что это за ад. Я, человек, который привык описывать схемы отмыва бабла, заказные убийства и рейдерские захваты, читала про… пропускную способность оптоволоконных сетей! Я пыталась найти хоть каплю интриги в бесперебойных источниках питания!

Где тут кровь? Где скандалы? Где, мать вашу, стриптизерши?! Вместо голых задниц — голые факты о терабайтах и пингах. Вместо криминальных авторитетов — материнские платы.

Первые два часа я тупо смотрела в экран и боролась с желанием выкинуть ноутбук в окно. Моя профессиональная гордость корчилась в агонии. Я физически чувствовала, как дух Пулитцеровской премии машет мне ручкой и уходит в туман.

Но потом я вспомнила пустой холодильник. Вспомнила счета за коммуналку. И, что уж скрывать, вспомнила обещание Валиева снять с меня «черную метку».

И тогда я сказала себе: «Соберись, Бешеная. Ты продаешь душу, так продай ее дорого и красиво».

Я включила весь свой словарный запас. Я применила те же самые приемы, которыми доводила до инфаркта мэра, только вывернула их наизнанку.

Знаете, как я описала их скучные железные шкафы с проводами? Как «пульсирующее цифровое сердце Сибири, перекачивающее терабайты данных по венам инноваций». О как! Саму чуть не стошнило от пафоса, когда перечитывала.

Их систему охлаждения я подала как «ледяное дыхание технологий будущего, способное остудить даже самые горячие головы конкурентов». А инвестиции Тагирова — как «беспрецедентный шаг титана отечественного IT-рынка, который не просто строит дата-центры, а воздвигает мосты в завтрашний день».

Короче, если после этой статьи к ним не выстроится очередь из инвесторов с мешками денег, я публично съем свой блокнот. Тот самый, которым чуть не сделала Ильдара Тимуровича постоянным клиентом челюстно-лицевой хирургии.

Работа сделана. Статья готова. Три страницы отборнейшего, первоклассного лизания корпоративных сапог, упакованного в идеальный синтаксис.

Прямо сейчас я допиваю свое контрабандное вино из мини-бара и готовлюсь нажать кнопку «Отправить».

Страшно мне? Немного. Этот лощеный гад обещал выкинуть меня в тайгу, если ему не понравится. А у него, как выяснилось, весьма специфические требования к «хорошим девочкам» и хорошим статьям.

Но знаете что? Я горжусь собой. Я выжила. Я не сломалась. Да, я прогнулась под обстоятельства, но я сделала это так талантливо, что они еще будут умолять меня написать им пресс-релиз для корпоратива.

Всё. Отправляю текст Сверхзлодею в соседний номер. Пожелайте мне удачи. Если завтра утром не выложу фото с перерезанной красной ленточкой — ищите мои следы в сибирских сугробах.

Искренне ваша, (временно продажная, но всё еще Бешеная) Виктория.

***

Я с громким стуком захлопнула крышку ноутбука, откинулась на спинку мягкого кресла и шумно выдохнула.

Письмо ушло. Файл с названием «Дата_центр_Тагиров_ОТЧЕ_НАШ.docx» (надеюсь, Валиев оценит мою иронию, хотя у него с чувством юмора явные проблемы, особенно когда в него летят предметы) улетел на рабочую почту генерального директора.

В номере стояла абсолютная, звенящая тишина. Только тихо гудел кондиционер, да за панорамным окном светились огни ночного Новосибирска.

Я допила вино, чувствуя, как напряжение последних безумных суток начинает понемногу отпускать. Мышцы спины ныли, в глазах песок. Хотелось просто зарыться в эти хрустящие отельные простыни и проспать до следующего пришествия.

Интересно, он будет читать прямо сейчас? Время — почти полночь. Нормальные люди спят. Но Валиев, как мы уже выяснили, к нормальным людям не относится. Он киборг в костюме. Наверняка сидит сейчас, потирая пробитую губу, и с лупой выискивает в моем тексте лишние запятые, чтобы иметь повод смешать меня с грязью.

Мои размышления о темной сущности моего новоиспеченного босса прервал звук, от которого я едва не выронила пустой бокал.

Стук в дверь.

Короткий. Резкий. Требовательный.

Я сглотнула, инстинктивно плотнее запахивая на груди отельный халат. Сердце тут же ускорило ритм, переходя на легкую пробежку.

Кого там черти принесли? Рум-сервис? Охрана? Или...

Я на цыпочках подошла к двери и прильнула к глазку.

Ну конечно. Кто бы сомневался.

В коридоре стоял Ильдар Тимурович. На нем уже не было того кашемирового джемпера, в котором мы летели. Он переоделся в темные брюки и расстегнутую на пару верхних пуговиц белоснежную рубашку. Рукава были небрежно закатаны до локтей, а в руке он держал... распечатанные листы. Мою статью.

Он прочитал ее. И распечатал. И пришел. В полночь.

— Лисицына, я знаю, что ты не спишь, — раздался сквозь дверь его низкий, спокойный голос. — Открывай. У нас редактура.

Мой внутренний журналист истерично взвизгнул. Редактура?! Он приперся править МОЙ текст?! Да я слова лишнего не написала, там каждое предложение выверено с точностью швейцарских часов!

Я набрала в грудь побольше воздуха, нацепила на лицо выражение абсолютной, ледяной невозмутимости и щелкнула замком.

Дверь распахнулась.

Мы снова стояли друг напротив друга. Я — босиком, во взъерошенном виде и махровом халате, который был мне велик размера на два. И он — подпирающий плечом косяк, пахнущий дорогим парфюмом и с выражением лица человека, который только что прочитал предсмертную записку сумасшедшего.

Его темные глаза скользнули по мне сверху вниз, задержались на завязанном узле халата и медленно вернулись к лицу.

— Ну? — не выдержала, скрестив руки на груди и всем своим видом показывая, что не боюсь его. — Что не так? Слишком мало эпитетов? Забыла упомянуть, что ваши серверы сделаны из слез единорогов и золота ацтеков?

Ильдар не ответил. Он молча поднял листы с моим текстом, слегка потряс ими в воздухе, а затем… медленно, с каким-то садистским наслаждением, разорвал их пополам.

Моя челюсть с тихим стуком отвалилась куда-то в район воротника махрового халата. Я только что продала душу дьяволу, а он, скотина такая, потребовал возврат средств?!

— Это мусор, Лисицына, — спокойно, без тени эмоций констатировал он, бросая обрывки моей «гениальной джинсы» на столик. — От этого текста слипается не только мозг, но и всё остальное.

— Да пошел ты! — я задохнулась от возмущения, забыв про субординацию, страх и то, что стою перед ним босиком. — Это идеальный корпоративный релиз! Я вылизала вашу компанию так, что она блестит ярче лысины Федора Бондарчука! «Пульсирующее сердце», «ледяное дыхание»… Я полвечера выдавливала из себя этот сироп!

— Вот именно, — Валиев сделал шаг вперед, бесцеремонно вторгаясь в мое личное пространство и заставляя меня отступить назад. — Сироп. Ванильная, приторная блевотина. Если бы мне нужна была послушная девочка-копирайтер, чтобы написать сладкую сказочку про то, какие мы молодцы, я бы нанял студентку за три копейки.

Он навис надо мной. От него пахло дорогим парфюмом, холодом коридора и абсолютной, непробиваемой властью.

— А на кой черт ты тогда притащил меня сюда?! — огрызнулась, хотя голос предательски дрогнул.

— Мне не нужна девочка-копирайтер, Вика, — его голос понизился на октаву, превратившись в бархатный рык. — Мне нужна Лисицина.

Я моргнула. Раз. Другой.

— Чего?

— Ты умеешь уничтожать словами. Ты вскрываешь нарывы так, что кровища хлещет на всю страну, — Ильдар смотрел мне прямо в глаза, и в его взгляде плясали опасные искры. — Когда ты обычно пишешь, ты используешь сарказм, яд и провокацию. А мне сейчас принесла оду куску железа.

— Ты сам просил статью про дата-центр! — всплеснула руками. — Я что, должна была написать, что вы там расчлененку в серверах прячете?!

— Почти.

Я поперхнулась воздухом. Он серьезно?

— Напиши, что мы — агрессоры, — чеканя каждое слово, произнес Валиев. — Что мы зашли на этот рынок, чтобы сожрать всех мелких игроков. Напиши это в своем стиле: нагло, дерзко, на грани фола. Сделай из нас высокотехнологичную мафию, которая берет Сибирь за горло, но делает это так красиво и легально, что к нам хочется присоединиться.

До меня начало доходить. Ох, мамочки. Мой внутренний журналист-расследователь, который последние часы валялся в коме, вдруг открыл глаза и кровожадно облизнулся.

— Тебе нужен скандал…

— Мне нужен контролируемый взрыв. Я хочу, чтобы завтра этот текст разлетелся по всем Telegram-каналам. Чтобы конкуренты читали его и пили валерьянку, понимая, что их время вышло. А инвесторы несли нам деньги, потому что мы — сила, с которой бессмысленно спорить. Возвысь нас через провокацию, Лисицына. Заставь их нас бояться и восхищаться одновременно.

Господи. Да он же гений. Злой, беспринципный, манипулятивный, но абсолютно, черт возьми, гениальный.

Я почувствовала, как по венам вместо усталости погнал адреналин. Больше не нужно было писать про скучные «бесперебойные источники питания». Он только что выдал мне лицензию на убийство, просто попросил стрелять в другую сторону.

— Значит, IT-мафия, подминающая под себя регион? — я невольно ухмыльнулась, чувствуя, как в голове уже выстраиваются ядовитые, хлесткие фразы. — Монополисты с замашками императоров?

— Именно. Разнеси этот инфокупол в щепки, Вика. Покажи мне суку.

Воздух между нами вдруг стал густым и горячим. Мы стояли непозволительно близко. Я смотрела в его темные глаза и видела там свое отражение — растрепанную, дикую, готовую снова вцепиться кому-нибудь в глотку. И самое страшное — ему это нравилось. Ему нравилась моя тьма.

— У тебя есть время до восьми утра, — хрипло добавил Ильдар, его взгляд на секунду скользнул по вырезу моего халата, отчего по коже пробежал табун мурашек. — И еще кое-что.

— Что?

— Завтра на пресс-конференции ты будешь стоять рядом со мной. Оденься… как победительница. Никаких джинсов. Утром тебе принесут одежду.

Он резко развернулся, не дав мне возможности ответить, и вышел в коридор. Дверь захлопнулась с тихим щелчком.

Я постояла пару секунд, прижавшись спиной к стене и пытаясь унять бешено колотящееся сердце.

«Покажи мне суку».

Ну что ж, Валиев. Ты сам напросился.

Я отлепилась от стены, подошла к столу, смахнула разорванные куски старого текста в мусорку и открыла ноутбук.

Файл «Дата_центр_Тагиров_ОТЧЕ_НАШ.docx» полетел в корзину.

Я создала новый документ. Пальцы зависли над клавиатурой, а на губах расцвела та самая улыбка, от которой обычно плакали чиновники.

Заголовок: «Крестный отец сибирской цифры: как империя Тагирова пришла забрать ваши данные (и ваши деньги)».

Игра началась. И на этот раз я играю черными.