8. Маша

Задыхаясь от волнения, я открываю фотографию и шокированная сажусь на банкетку в прихожей. У меня буквально отвисает челюсть. Пётр, да вы не перестаёте меня удивлять! Ещё чуть-чуть, и я сама начну дарк-романы писать!

Он явно заморочился, это не спонтанное селфи. На нём чёрный рэшгард из плотного эластана. Ткань облегает каждый изгиб так плотно, что можно изучать анатомию. Мне не видно кожи, но зато прорисовывался каждый мускул — мощная линия груди, упругий пресс, твёрдые бицепсы. Это не откровенный показ, а намёк, загадка, оставляющая простор для фантазии. Свет падает сбоку, отчего рельеф тела кажется ещё более глубоким и, я бы даже сказала, драматичным. А лицо… Оно скрыто в лёгкой тени, виднеется лишь напряжённая челюсть и капли пота, стекающие с лица. Снимок дышит тестостероном, сдержанностью и осознанной демонстрацией того, что скрыто. Это в тысячу раз сексуальнее любого голого торса.

И что он хочет мне сказать? Цветы, это фото? Как он узнал, где я живу? Как его пустили в подъезд? Охренеть можно! Что ему ответить? Ума не приложу? Мне нужно поблагодарить его за цветы?

Так, у меня есть чат, пересылаю фото туда и так и остаюсь торчать в прихожей, ожидая реакции моего тайного сообщества. С девочками случается цифровой оргазм, не иначе! Это взрыв из восторга и похоти!

«ТВОЮ МАТЬ. Это не человек, это ходячий грех в ткани. Но рэшгард — это жестоко. Хочу больше!!!»

«Девочки, я как специалист по анатомии по фоткам заявляю: под этой тканью находится ВСЁ. ВСЁ, о чём мы мечтаем. Каждый рельеф... Я представляю, как бы провела по нему кончиками ногтей».

«Кто-нибудь, сдерите с него эту тряпку!»

«Мне нужно прилечь. У меня голова кружится. Это искусство. Это пытка. Я не хочу голый торс, я хочу это фото в рамку на стену».

«Маш, ТРЕБУЕМ опрос! Кто по сколько минут уже пялится на это фото? Я хочу забыть и посмотреть на него снова!»

«Это что? Где член? Пусть товар лицом покажет!»

«НЕ ОТВЕЧАЙ. НИ СЛОВА. Он ждёт твоей реакции. Он проверяет, насколько это на тебя подействовало. Морозь его. Пусть висит в этом вакууме и сходит с ума, гадая, получил ли он нужный эффект».

Я смеюсь и пишу, что это ещё не всё, и выключаю уведомления, потому что начинается полнейшая вакханалия. Мои девочки заряжают меня такой энергией, что я даже не реагирую на Лизу, когда она появляется в квартире.

— Привет! — Буркаю ей, даже не отрывая голову от экрана.

— Привет! Это что за уродство? Весь холл заставили безумными похоронными венками! Чёрные розы, какие-то колючки... Наш подъезд выглядит как усыпальница вампира! А... тебе это наоборот должно понравиться.

У меня сердце замирает. Он... Он украсил весь подъезд? Это уже не жест, это — безумие. Роскошное, пугающее, идеальное безумие.

— Не только этаж? — На всякий случай уточняю, приглушая в себе эйфорию.

— Всё! Лобби превратили в склеп. Дай мне сапоги снять, расселась, — раздражается на меня Лиза.

— Можно я посмотрю? — Выглядываю в холл.

— Смотри, — закатывает глаза.

Выскальзываю из квартиры обратно в холл. Сердце колотится где-то в горле. Композиция всё так же стоит на мраморном столе — мрачная, пугающая, идеальная. Захожу в чат и включаю камеру.

— Девочки, вы не поверите! — шепчу в объектив, снимая панораму холла и крупным планом эти чёрно-бордовые цветы. — Он был здесь. Буквально пять минут назад. Принёс это... лично.

Загружаю видео в чат и жду, затаив дыхание. Реакция превосходит все ожидания. Чат приходит в настоящий экстаз.

«Он СТАЛКЕР! Это же идеально!»

«Настоящий маньячок! Маш, ты в опасности (в самом лучшем смысле!)»

«Господи! Ну почему это случилось не со мной?»

«Отвечаю, он нас читает и фанат твоего блога. Он давно за тобой следит!»

«Мечтаааа»

«Ошалеть!»

Я читаю их сообщения, и по телу разливается пьянящая смесь эмоций. Моя самая тайная фантазия ожила. Я в своей книге! Я вызываю лифт и захожу в него с мурашками. Абсолютно непередаваемые ощущения.

Это гениально. Абсолютно гениально. Я закусываю губу, чтобы не засмеяться, и собираюсь с духом, чтобы последовать совету. Я уже представляю, как буду холодна и неприступна, а он будет мучиться...

Створки лифта раскрываются, и я ахаю. Лобби и правда превращено в готический сад. Повсюду композиции из тёмных роз, эвкалипта, красных антуриумов, стабилизированных гортензий, плетистых веток и одному Петру известно из чего ещё. Это же дико дорого. Но абсолютно прекрасно. Попадание в самое сердце.

Девочки сейчас обомлеют, записываю лобби подъезда им и сама до конца не могу поверить в происходящее. На всякий случай себя щипаю и убеждаюсь, что не сплю. А может, у меня уже крыша поехала?

Да уж, не пошёл в кино и устроил у меня бал сатаны дома.

«Охренеть у тебя подъезд. Теперь всё выглядит ещё круче! Туда же надо ещё как-то попасть! Это вам не хрущевка, представляете масштаб? Петя, я навеки твоя!»

Чат в шоке. Никто не ожидал такого…

Поднимаюсь обратно, отсняв десятки видео.

— Петь, я в шоке! Невозможно красиво! Спасибо! — Отправляю на каком-то эмоциональном воодушевленном порыве.

В квартиру захожу оглушённая и пришибленная от своих впечатлений, эмоций и противоречий. Мне действительно кажется, что я сошла с ума. Это слишком круто, чтобы быть правдой!

— Ну чего? — Спрашивает Лиза из гостиной.

— Я в шоке! Очень круто!

— До обеда полюбуйся, в чате тоже все в шоке. Управляющая компания даже не согласовала с нами это уродство. Извините, мы зачем им платим, чтобы за собственные деньги портить себе настроение?

— Этот декор управляющая компания сделала?

— А кто ещё? — Смотрит на меня Лиза, как на идиотку. — Какие-то флауэр этуаль нам постоянно украшают подъезд. Но всегда были красивые сдержанные композиции, а не это! Нам эта бесовщина хэллоуинская не нужна!

Я стою как вкопанная. В ушах звенит. Вся пьянящая романтика, весь восторг и возбуждение — всё это мгновенно выветривается, оставляя после себя горький, едкий осадок глупости.

Он не был здесь ради меня. Это была не романтичная настойчивость, не отчаянный красивый жест. Это... совпадение. Жестокое, унизительное совпадение. Вот и его униформа. Не костюм сталкера, а костюм доставщика! И в кино пойти не мог, потому что работает!

Ещё и поблагодарила его… Невозможно красивый рэшгард, ага. Спасибо за фото! Господи, какая я убогая!

Я медленно поднимаю телефон и смотрю на чат, где подписчицы всё ещё строят теории о его помутнении рассудка. Мне хочется сквозь землю провалиться.

И тут приходит новое сообщение. От него. От Кейла.

Я открываю его, уже зная, что сейчас увижу насмешку. Но там всего несколько слов:

«Восемнадцать сорок пять. Художественный. Завтра»

Он неосознанно дал мне сначала почувствовать себя героиней романа, потом — полной дурой, и вот теперь — снова предлагает войти в эту игру.

И самое ужасное... Я всё ещё хочу в неё играть.