Глава 9. Семён

Я сижу, уставившись в стакан, и чувствую себя не в своей тарелке. Все здесь кажется каким-то плоским, фальшивым и удивительно скучным. Стас наблюдает за мной с нарастающим удивлением. Замечает мое полное отрешение, шепчет что-то своей собеседнице, и та, уходит.

— Ладно, погнали, — говорит он, вставая. — Поедем в тихое место, поговорим.

Мы выходим из шумного клуба в тишину ночи и садимся в машину. На этот раз Стас ведет сам, привозит меня в стильный лаунж-бар с приглушенным светом и мягкими креслами. Здесь пахнет дорогим кофе и кожей. Мы заказываем по эспрессо.

— Так, — Стас отставляет крошечную чашку и смотрит на меня прямо. — Допрос с пристрастием. Начинай рассказывать. Что случилось? Я тебя таким ещё не видел, чтобы ты в клубе девушек отшивал. Мир сошел с ума?

Я отвожу взгляд, верчу в руках блюдце. Спокойному, но настойчивому взгляду друга сопротивляться бесполезно.

— Да так, ерунда…. Одна дурацкая история.

— Сэм, — голос Стаса мягкий, но не терпящий возражений. — Я тебя знаю давно. Ерундой тебя не пробьешь. Говори.

Я тяжело вздыхаю и сдаюсь. Выкладываю ему все. Про Юми и Демона. Про месть, которая почему-то перестала казаться такой уж сладкой. Про ее странность и свою растерянность.

Стас слушает, не перебивая. Его лицо серьёзно.

— Месть — плохой фундамент для отношений, Семён, — говорит он, когда я заканчиваю. — Твой отец… Илья Петрович… он учил меня другому. Честности. Прямоте. Ты уверен, что хочешь строить что-то на лжи? Использовать чувства девушки, чтобы досадить ее брату? Отец тебя не одобрит.

Его слова бьют точно в цель. Я и сам себе в этом не признавался. Упоминание отчима задевает за живое. Но действуют, как красная тряпка на быка. Я не хочу получить одобрение, оно мне не нужно!

— Она сестра этого урода, — цежу сквозь зубы.

— И что? Она что, лично тебя предала? — Стас качает головой. — Похоже, ты сам запутался в своих чувствах. Ты говоришь о мести, а ведешь себя как влюбленный пацан.

Я молчу, потому что возможно он прав. Я и правда запутался.

— Ладно, не будем о грустном, — мягко говорит Стас, видя мою реакцию. — Вернемся к твоей проблеме. Что будешь делать с девушкой?

— Не знаю, — честно признаюсь я. — Совсем не знаю. Что посоветуешь?

— Совет один — будь честен. С ней и с собой. Если тебе правда интересна эта Юми, покажи ей себя настоящего. Без игр. Рано или поздно правда всплывет, и будет только хуже. А если нет… — он делает паузу, — то оставь ее в покое. Она явно не заслуживает того, чтобы быть пешкой.

Его слова действуют отрезвляюще, чувствую себя пристыженным, но что это может изменить?

— Понял, — выдыхаю я. — Спасибо.

— Всегда рад помочь, — он улыбается. — Теперь отвези меня домой. И сам иди спать. Утро вечера мудренее.

По дороге мы молчим. Его слова крутятся в голове, смешиваясь с образом Лады, а потом и Юми. Все слишком запуталось. Я уже и сам не знаю, чего хочу. Люблю Ладу, а Юми странная, но притягательная.

Подъезжаем к дому друга и выходим из машины.

— Держись, — говорит Стас, пожимая мою ладонь. — И помни, ради кого ты все это затеял. Ради себя или ради того, чтобы кому-то что-то доказать?

Я смотрю, как он уходит, и понимаю, что сегодняшний вечер прошел не зря. Пусть он и вскрыл все мои самые больные точки.

Дорога домой сливается в темное, злое пятно. Слова Стаса молотом бьют по черепу: «Месть — плохой фундамент», «Будь честен», «Он бы тебя не одобрил». Я пытаюсь их разложить по полочкам, понять, как они отзываются во мне, но уставший мозг отказывается работать. В ушах лишь гул и противная, ноющая пустота.

Поднимаюсь в квартиру. Дверь открывается ещё до того, как я успеваю вставить ключ в замок.

— Ты где был? — мать стоит на пороге, бледная, с красными, опухшими от слез глазами. На ней тот же халат, что и утром.

— Гулял, — бурчу я, протискиваясь в прихожую и скидывая куртку.

— Я волновалась! Звонила — не брал!

— Не стоило, — говорю я, стараясь, чтобы голос звучал ровно. — Я уже большой мальчик, мам. В состоянии сам о себе позаботиться.

Не слушая ее лепет о том, что я всегда для нее ребенок, я прохожу в свою комнату и падаю на кровать лицом в подушку. Тело тяжелое, ватное. Сознание отключается почти мгновенно, проваливаясь в черную, бездонную яму без сновидений.

Утро начинается с поганого настроения. Первое, что я вижу, открыв глаза — стопка аккуратно сложенных и выглаженных футболок на стуле, которых вчера там не было. Она снова была у меня. Рылась в моих вещах. Наводила свои порядки.

Внутри все мгновенно закипает. Без раздумий, на автомате, я одеваюсь, выхожу из дома и иду в ближайший строительный. Покупаю первый попавшийся шпингалет, отвертку и шурупы. Возвращаюсь и прикручиваю его к своей двери. Мать выходит на шум, смотрит на меня с презрением.

— Выставляешь меня дурой? В своем же доме? — фыркает она.

— В моей комнате, — поправляю я ее, закручивая последний шуруп. — У меня должно быть свое пространство.

Она что-то бормочет себе под нос про неблагодарных детей и уходит на кухню. Я проверяю замок — щелчок громкий, уверенный. На душе чуть легче.

В этот момент звонит телефон. Отчим.

— Семён, привет. Как ты? Можно я сегодня заеду?

— У меня уже планы, — почти сразу отрезаю я. — Если ничего срочного, то лучше не надо.

С той стороны линии пауза.

— Понятно. Тогда в другой раз. — Голос у подполковника усталый.

— Ага, — бросаю я и сбрасываю.

Из кухни доносится громкий стук кастрюли.

— Доволен? — кричит мать. — Из-за тебя Илья не приедет! Он же хочет помириться! Ты всегда все портишь! Ты во всем виноват!

Она входит в раж. Глаза стеклянные, голос срывается на визг. Черт. Приходится набирать в стопочку ее успокоительного и почти силой заставлять выпить. Пока она приходит в себя, я собираюсь, проклиная все на свете.

Смотрю на время — черт, уже почти опаздываю. Вызываю такси и выскакиваю из дома, едва закрыв дверь.

В такси пытаюсь привести себя в порядок. В голове каша из утреннего скандала, слов Стаса и предвкушения от встречи. Что она мне хочет показать? Какой-то кружок?

Такси останавливается у ничем не примечательного спортивного комплекса. Захожу внутрь. Из одного зала доносятся приглушенные звуки странной, ритмичной музыки. Дежурная у входа кивает в ту сторону: «Там, в основном зале».

Подхожу к дверям и замираю на пороге.

Зал просторный, с деревянным полом. Юми одна. Совершенно одна в центре огромного пространства. И она… танцует. По крайней мере, мне так кажется сначала. Это не похоже ни на один танец, что я видел раньше. В нем нет ни грации балета, ни откровенности современных стилей.

Ее тело движется в странном, гипнотическом ритме. Плавные, волнообразные движения рук, похожие на то, как колышутся водоросли в океане. Шаги мягкие, будто она не идет, а скользит по поверхности воды. Ее ноги описывают плавные дуги, то поднимаясь почти к груди, то мягко опускаясь на пол. Движения округлые, непрерывные, перетекающие одно в другое. Она вращается вокруг своей оси, то замедляясь, то ускоряясь, ее длинные волосы летят вслед за телом, как черный шлейф.

Это сюрреалистично и завораживающе красиво. Как какой-то древний, сакральный ритуал. Я не могу отвести глаз. Юми полностью поглощена процессом, ее лицо спокойно и отрешенно, взгляд направлен внутрь себя.

И только спустя несколько минут я начинаю замечать детали. Как ее мягко опускающаяся нога на мгновение вкручивается в пол, набирая напряжение. Как ее плавно скользящая рука в последний момент резко останавливается, будто натыкаясь на невидимое препятствие. Как в этих, казалось бы, танцевальных движениях, проскальзывает четкость, собранность и… сила. Сокрушительная, контролируемая сила.

Это не танец. Осознание бьет меня, как обухом по голове. Я видел подобное лишь на старых архивных видео, которые нам показывали на теории. Это же….

В этот момент Юми замирает в низкой стойке, одна рука плавно уходит назад, другая — вперед, защищая лицо. Ее взгляд, до этого расслабленный, резко фокусируется на воображаемом противнике. И все ее тело, секунду назад такое жидкое и расслабленное, мгновенно превращается в сжатую пружину, готовую сорваться в сокрушительную атаку.

Я стою, прикованный к дверному косяку, и не могу вымолвить ни слова. В горле пересохло. Это точно Юми? Та самая хрупкая, замкнутая девочка, которая краснеет от случайного прикосновения?

Передо мной воин. Сильный, собранный, уверенный. И эта её новая, незнакомая грань повергает меня в полнейший ступор. Все мои планы, вся моя наигранная уверенность разбиваются в прах об эту немыслимую, гибкую силу.