Глава 3.

Глава 3.

Малика

Допиваю из бутылки остатки воды и касаюсь пальчиками разбитого затылка. Голова очень сильно болит. И не понятно от чего больше… От слез или от гематомы. От золота устали уши, а ожерелье натерло шею, но снимать их страшно.

Горло охрипло…

Конечно, когда похитители заперли меня в номере и ушли, я пробовала кричать. Пыталась дозвониться на ресепшен, но это оказалось бесполезно!

Третий этаж какого-то доходного когда-то купеческого дома. Внизу бары и рестораны. Старая улица. Долбит музыка. На окнах решетки. Толстые кирпичные стены…

Мамочка, папочка, кто эти люди? Зачем они меня сюда привезли? Пьяные.

Хорошо, что хоть не тронули. И не связали. Я когда в машине в себя пришла, чуть снова не отключилась, увидев их два бритых затылка.

Они постоянно говорили между собой о каком-то Егоре. И что ему понравится их подарок. Меня ещё куда-то повезут? Или попросят выкуп? Не понимаю. Я ничего не понимаю! Почему я тогда не умерла вместе с родителями? А если уж выжила, то почему небо не хочет, чтобы я была счастлива? Почему все забирает?! И семью, и мужа, даже детей решило мне не давать…

Прикрыв дверь, мужчины громко ругаются в тамбуре.

-Пацаны, вы чего? Идиоты? Вы вообще понимаете, что человека украли? Это уголовка!

Один из мужчин заглядывает в комнату и крепче прикрывает дверь. Но мне все равно хорошо слышно, о чем говорят.

-Ой, идиоты… - безнадёжно причитает.

Становится немного легче. Дышу ровнее. Раз они говорят о законе, значит, понимают, что поступили плохо. Наверное, этот молодой у них старший, раз может так ругать.

-Да если бы ты не ныл, что Инга твоя замуж сегодня выходит, - продолжается запальчивый шепот, - мы бы не дергались. А то заладил: нам просто поговорить. Она бы простила… Я так ее люблю!

-Так я и поговорил! В баре же рассказал, что к матери ее заявился…

-Да ты лыка не вязал! Говорил только два слова: змея и сука внятно!

-Точно! Мы ж потому решили тебе невесту до утра и не показывать.

-Ой, бля…

Мамочки, меня что? Просто перепутали с другой невестой?!

-Хорошо, а что дальше то мы будем делать?

-Ну как что? Договариваться. Моральный ущерб, там. Потерпим, если ее жених нам морды захочет набить…

-Действительно, людям свадьбу сорвали!

-Да срать на свадьбу! У нее ещё и голова разбита!

-Идиоты!

-Егорыч, не беси! Все ты со своей любовью. Мне жена яйца оторвет, если обо всем узнает!

-Так, Серега, ты выяснил, кто девчонка, откуда?

-Да я пытался! Но она по-русски не говорит!

-Как?

-Это, как говорит, только наоборот. То говорит, то не говорит…

-Аааа! Бесите!

-Пиздец, Ромео, да пошел ты…

Из-за двери раздаются звуки потасовки.

-Э, мужики, припухли? Идите, и выясняйте, кто она!

На этот раз они возвращаются в комнату все втроем. Заходят гуськом и внимательно «щупают» меня глазами. В их эмоциях я чувствую много разного: от чувства вины до мужского игривого интереса.

Мне хочется спрятаться от их глаз и поглубже укутаться в одеяло.

Мои похитители усаживаются на диван в рядок.

-Ну говорите, уже, кто-нибудь! - Не выдерживает тот, что в белом поло.

Пихаются локтями, как пацаны.

И может быть, меня бы даже это улыбнуло, если бы передо мной сидели дети, а не люди, сломавшие какой-то своей ошибкой мне жизнь.

-Окей! - С тяжелым вздохом встает на ноги владелец номера.

Он подходит ко мне вплотную и снова присаживается на корточки.

-Меня зовут Сергей. И ты понимаешь… мы вчера ужрались в сопли. Перепутали тебя с другой девочкой… Нам очень жаль, что мы сорвали твою свадьбу. Что сейчас тебя ищут родные, что испорчено платье, и ты напугана… Черт! - Ершит волосы. - Ты только не молчи! Адрес скажи, где живешь, как зовут. Расслабься, пожалуйста. Может, ты есть хочешь?

Я смотрю на него во все глаза и не могу произнести ни звука. Вот будто онемела!

Хотя, и глаза у мужчины серьезные, и говорит он ласково, без скабрезности…

-Слушай, подруга, - встает с дивана напарник моего похитителя. - Номер то жениха или родителей скажи! Ты хорошо себя чувствуешь?

Как сказать? Домой мне ехать страшно до безумия. Даже если похитители покаятся, скажут, что ошиблись, даже если их будут судить… Все равно никто не сможет доказать, что я ни с кем из них не была.

Потому что любой врач скажет, что я не невинна… Да и без всяких врачей! Ночь с мужчиной - это приговор. Грязная на всю жизнь. И я теперь не только бракованная и гордая, но ещё и падшая… Хоть иди и топись.

Мамочка, ну почему мне так плохо?

Но ехать куда-то надо, а иначе времени только больше проходит. Дядя, наверное, волнуется. У него сердце…

-Поселок Ясеново 25, - называю адрес дяди.

В машине меня сажают на переднее кресло возле водителя.

Сергей садится за руль, а двое его друзей относят ключи от номеров. Ресепшен находится в соседнем доме. Теперь я понимаю, почему никто не пришел ко мне на помощь. Не слышали…

Я разглядываю в окно улицу, пытаясь хотя бы примерно понять, где мы находимся. Плохо знаю город. За пять лет, что живу в столице, никуда не выезжала кроме Красной площади, магазинов, больницы и кондитерской.

-Ты нормально? - Дотрагивается до моей руки Сергей.

Меня по привычке дёргает. Вжимаюсь спиной в дверь и вспыхиваю от смущения. Быстро киваю.

-Ты чего? - Не понимает моей реакции мужчина. - Рука болит?

-Нет… - шепчу. - Нельзя. Касаться… Не муж.

-А, окей! - Поднимает он вверх руки. - Ты чего? - Вдруг доходит до него. - Ислам?

Киваю.

-Вот это попадос… - стонет. - Ну ничего, ты не бойся. Не в средневековье же живем.

От его беспечного тона мне снова хочется разрыдаться. Это на людях мы современные. А на деле меня даже из торгового зала кондитерской тетя выгоняла, если заходили мужчины.

-Ну, погнали, - возвращаются в машину мужчины.

В голову закрадывается крамольное желание, чтобы мы до дома дяди не доехали. Но я сразу гоню его прочь. Эти мужчины не виноваты в том, что я родилась девочкой с тяжелой судьбой. Не виноваты, что теперь мой единственный путь - вернуться в деревню и снова ухаживать за детьми и стариками.

Воображение подбрасывает мне варианты встречи с семьей. В каждом из них мне хочется или рассыпаться пшеном на ковёр, или быть пораженной молнией, или…стать жидкой и лужицей стечь под ноги родне. Сейчас их в доме около двадцати человек.

Но все оказывается гораздо хуже, чем я предполагала. Возле дома дяди, который видно практически от самого въезда в поселок, стоят три полицейские машины. Их разбавляют машины, которые принадлежат семье Валида…

Мамочки… я точно умру. От позора или разрыва сердца.

О, как я хотела бы родиться мальчиком, чтобы вот так, в любой ситуации обсуждать машинные карбюраторы…

-Мужики… - вдруг перебивает болтовню друзей один из моих похитителей. Кажется, его зовут Егор…. - Не хочу вас сильно расстраивать, но, кажется, нам жопа. Ты же вон в том доме живешь? С красной крышей? - Обращается ко мне.

Киваю…

-Дочку генерала Шахина мы подрезали, мужики…