Глава 15

Мои глаза широко распахиваются. Нижняя челюсть чуть ли не на полу оказывается. Пытаюсь выдавить из себя хоть что-то, но нахожусь в таком сильном шоке после реплики мужа, что не могу толком в себя прийти.

Зато кажется, Денис мое молчание воспринимает по своему:

— Что? Реально? Оля, ты решила лишить меня моего мужского достоинства? — притворный ужас отражается в его глазах, когда он хватается за край одеяла и заглядывает под него. — Серьезно, Оля? Это ты так решила мне отомстить? — переводит полный недоверия взгляд на меня поверх все еще приподнятого одеяла.

Слова Дениса повисают в тягостной тишине палаты. Я смотрю на его перекошенное от паники лицо, на этот немой ужас в глазах… и вдруг чувствую, как что-то внутри сжимается, а потом… отпускает. Нет, мне не смешно. Ни в коем случае. Но я чувствую… дикое, нелепое облегчение, что бывший муж заговорил вот так…. как старый Денис. С его дурацким, неуместным, но таким… “его” юмором.

— Нет, — выдыхаю, и в моем голосе, к моему собственному удивлению, проскальзывает что-то похожее на… сухую усмешку. — Яички твои на месте. Целые и невредимые. Не волнуйся. Твоя… мужественность вне опасности. Оговорка “сможешь продолжить развлекаться со своей Аней” чудом не срывается с языка.

Денис зажмуривается, резко выдыхает, будто выпуская воздух из лопнувшей шины. Напряжение спадает с его лица, сменяясь просто изнеможением.

— Фух… Слава богу… — бормочет он. — А то… думал, прощай, наследники… — он снова старается усмехнуться, но его попытка больше похоже на гримасу боли.

Я стою на месте, все также глядя на него. Профессиональная маска трещит по швам. Под ней скрывается водоворот: остатки страха, дикое облегчение от его идиотской шутки, горечь от того, что этот клочок прежнего “я” Дениса все еще существует, и навязчивый, жгучий вопрос, ради которого я, возможно, и рискнула всем. Вопрос, который сейчас, глядя на слабость бывшего мужа и его дурацкую улыбку, звучит в голове громче, чем писк монитора.

— Так чего я лишился? — Денис снова откидывается на подушки, расслабляется. Только сейчас замечаю, что на его лбу выступил пот. “Шутка” стоила Денису остатков сил. Ну и стоило позерство того? — Или что-то еще во время операции случилось?

Снова напрягаюсь. Новости не утешительные.

— Почки ты лишился, — произношу настолько профессионально, насколько это возможно. — Правой. Удар пришелся на нее и оказался… разрушительным. Размозжение ткани, разрыв сосудов, повреждение ложа… Спасти ее было невозможно. Пришлось удалить. Нефрэктомию Провести.

— Одной? — хмурится Денис, глядя на меня прищуренным взглядом. Ни паники, ни ужаса в его глазах не вижу, в них отражается только усталое принятие.

— Да, одной, — отвечаю, изумленная его ледяным спокойствием. И чего я собственно переживала? Понятно почему? Бывший муж, если бы захотел. вполне мог потрепать немало нервов за удаление органа. Понятное дело, что мое решение было обоснованным, но все-таки… кто знает этого нового Дениса? — Организм адаптируется, вторая почка возьмет на себя всю нагрузку, но…

— Ну тогда ладно, — отмахивается Денис, тяжело вздыхает и прикрывает глаза, будто речь идет о сломанном ногте. — Какие прогнозы? — спрашивает сонным голосом, словно это не его тело лишилось жизненно важного органа.

Это спокойствие выводит меня из равновесия сильнее любой истерики.

— Ты так просто к этому относишься? — не сдерживаюсь. — Денис, ты понимаешь, что потеря почки — это не просто шрам? Это навсегда. Это повышенный риск гипертонии, сердечно-сосудистых проблем. Это необходимость беречь оставшуюся почку как зеницу ока: щадящая диета, минимум токсинов — алкоголь, сигареты, некоторые лекарства под запретом. Это регулярные анализы, контроль функций… Это ограничение на серьезные физические нагрузки. Навсегда. И если что-то случится с оставшейся… — выдыхаюсь.

Денис открывает глаза. Усталость в них, конечно, светится глубокая, но взгляд упертый, направленный прямо на меня.

— У тебя был другой выбор, кроме как удалить ее? — спрашивает он тихо, но твердо.

Запинаюсь. Картина операции встает перед глазами: море крови в брюшной полости, разорванные ткани, пульсирующий разрыв, который невозможно ушить…

— Нет, — выдыхаю, отводя взгляд в сторону. — Травма была слишком серьезной… Селезеночно-почечная связка, сосуды…

— Ну вот видишь, — перебивает он, его голос теряет силу, но не уверенность. — Другого выбора все равно не было. Зачем тогда переживать? Все уже случилось. Во всем виноват… виновата авария, а не твой скальпель, — он делает паузу, собирая дыхание. — Лучше скажи, как надолго я застрял на этой… койке?

Всего мгновение поражаюсь тотальному спокойствию бывшего мужа. Получается все-таки зря я себя изводила, раз за разом представляя, какой может быть его реакция. Даю себе мгновение передышки, прежде чем возвращаюсь к протоколу. Надев обратно профессиональную маску, становится легче.

— Все будет зависеть от скорости твоего восстановления. Но по стандартным срокам… — просчитываю в уме, — минимум неделя-полторы в стационаре под наблюдением. Потом еще четыре-шесть недель дома, где тебе будет показан щадящий режим и никаких нагрузок. Водить снова ты сможешь только когда снимут швы и убедятся, что все в порядке. Восстановиться полностью и вернуться к обычной жизни получится… месяца через три, если все пойдет идеально.

Денис стонет, потирая лицо ладонью. Движение дается ему тяжело.

— Черт, долго… Бизнес… проекты…

— Тебе еще повезло, — не удерживаюсь от ремарки, вспоминая доклад спасателей. — Хорошо, что более серьезных повреждений ты не получил… Или все могло закончиться летальным исходом. Как у другого водителя.

Денис смотрит прямо на меня, поэтому я замечаю, как что-то мелькает в его глазах. Тень воспоминания? Ужаса? Облегчения? Вот только эмоция гаснет до того, как я успеваю ее окончатльно распознать, замещаясь привычным сарказмом.

— Тогда тебе не пришлось бы меня терпеть тут, — горько усмехается он. — И копаться в моих кишках.

Его слова — как пощечина. Напоминание о том, кто мы друг другу. О той пропасти, что между нами. О том, что мое присутствие в его палате — аномалия.

— Не волнуйся, — отчеканиваю, стискивая кулаки, чтобы скрыть подрагивание в пальцах, чего у меня обычно никогда не бывает, и отворачиваясь. — Мне терпеть тебя не придется. Я сегодня подберу тебе другого лечащего врача. Более… подходящего.

— Зачем? — вопрос Дениса звучит резко, застигая меня врасплох.

Снова устанавливаю с ним зрительный контакт. Замечаю, что смотрит на меня с непонятной смесью усталости и вызова.

— Потому что я твоя жена… бывшая, — напоминаю ему, как и себе. — Это создает… сложности. Конфликт интересов.

— Вот именно, бывшая, — подчеркивает Денис, его взгляд меня не отпускает. — Как я понимаю, по закону лечить ты меня можешь. Формальных препятствий нет. Поэтому не вижу никакой проблемы, — он делает паузу, его голос становится тише, но не менее весомым. — Ты же не собираешься мне навредить? Сознательно?

Вопрос бывшего мужа повисает в воздухе. Прямой. Жесткий. Он смотрит мне в глаза, ища правду. Старый Денис, тот, кто знал меня до мозга костей, задал бы этот вопрос иначе. Этот… проверяет.

— Нет, — отвечаю я так же прямо. — Никогда. Я врач. Но…

Договорить у меня не получается.

Дверь палаты с грохотом распахивается, врываясь в хрупкое перемирие. В палату, как торнадо, влетает Анна. Краем глаза замечаю, что на ней больничная одежда — мешковатые штаны в мелкий горошеки кофта. Ее волосы растрепаны, лицо заплаканное, но глаза горят истеричной радостью. Она не видит ни меня, ни капельниц, ни мониторов. Анна видит только Дениса.

— Денис! Родной! — ее визгливый крик режет уши.

Анна подлетает к кровати и буквально падает на него сверху, обвивая руками шею, прижимаясь всем весом к его груди

— А-а-аргх! — из горла Дениса вырывается стон боли. Его лицо искажается, белеет еще больше. Вот только оттолкнуть Анну он не пытается… несмотря на боль.

Девушка же рыдает, прижимаясь к нему и не замечая его муки:

— Я так рада, что ты в порядке! Господи, я так рада! Я бы себя не простила, если бы ты… если бы ты… — захлебывается рыданиями. — Не знаю, что без тебя делала бы…