34
Ночь выдалась длиннее, чем казалось. Я почти не спал – разве что закрывал глаза на несколько секунд в самолёте. Всё время думал, как появлюсь, что скажу. Пытался представить реакцию Ани, как она посмотрит, что ответит на мои слова. Я вёл себя как полный придурок – угрожал, пытался удержать её силой. Сможет ли она понять меня? Сможет ли снова довериться?
Мысленно репетирую каждую фразу – снова и снова. И чем ближе к её дому, тем меньше остаётся слов.
На часах шесть утра, когда я останавливаюсь у подъезда. Двор пустой, утренний воздух прохладный, влажный, будто город ещё не проснулся.
Подняться и постучать в дверь не решаюсь – вдруг разбужу Милу. Хочу позвонить, но боюсь. И всё же не ухожу. Я точно знаю: здесь, рядом с Аней и Милой, моё место.
Нахожу в себе силы и набираю номер.
– Алло? – сонно произносит она.
– Ань… выйди, пожалуйста, – голос хриплый, словно не мой.
Пауза. Долгая.
– Что? Сейчас шесть утра… – она говорит шёпотом. – Ты с ума сошёл?
– Просто выйди. Я у подъезда.
Боюсь, что сорвусь и вывалю на неё всё прямо по телефону. Хочу видеть её глаза. Хочу, чтобы она поняла, что я действительно раскаиваюсь. Хочу сам понять – есть ли у меня ещё шанс вернуться.
– Что? Ты ведь был… Когда ты приехал?
– Прошу. Мне нужно многое тебе сказать.
Долгая пауза. Потом звонок обрывается. Сердце бьётся неровно – будто не сердце, а молоток. Стою у подъезда, не знаю, куда деть руки. Не понимаю, выйдет Аня или нет, но всё равно жду. С надеждой смотрю на дверь.
Я столько раз представлял этот момент – как объясню, как докажу, что понял, что раскаиваюсь…
Она выходит через минут десять. Тонкая фигура в вязаной кофте, волосы чуть растрёпаны. Смотрит на меня устало, настороженно. И всё, что я хотел сказать, исчезает. Остаётся только одно слово – простое, но тяжёлое.
– Прости.
Делаю шаг. Потом ещё один. Всё внутри дрожит, дыхание рвётся.
– Прости, – повторяю, потому что другого не нахожу. – Я… я не знал, что можно так испортить жизнь. Что можно быть настолько слепым.
Она молчит, смотрит. В этом взгляде нет злости – только усталость. И от этого становится ещё больнее.
– Я всё разрушил, – говорю тихо. – Поверил чужим словам, не тебе. Думал… даже не знаю, о чём тогда думал. Я ведь даже не пытался узнать, правда ли всё это. Просто поверил… матери. – Голос срывается. – Я видел, во что превратил нас. Пять лет жил, будто всё правильно, будто сделал выбор. А оказалось – просто спрятался от правды, как трус. Я поднимаю руку. Аня не отходит. Это даёт крошечную надежду. Осторожно касаюсь её лица, смеюсь – коротко, безрадостно. – Хотел сказать красиво, по-человечески… а получается всё равно через боль. Я виноват. Не оправдываюсь. Просто хочу, чтобы ты знала: я наконец понял, чего стоил тот мой поступок. – Она всё ещё молчит. Подхожу ближе, убираю руку, даю Ани пространство для принятия решения. – Я не знаю, сможешь ли ты простить. Не знаю, захочешь ли вообще. Но если хоть малейший шанс есть – я останусь рядом.
Делаю вдох. Город вокруг будто замер. Она не отходит, не говорит ничего. Просто стоит передо мной – настоящая, живая, та самая, ради которой я, готов на все.
– Прости, – шепчу я ещё раз, потому что никакие оправдания не нужны. Это была только моя вина.
Она всё молчит. Стоит передо мной, смотрит так, будто пытается разглядеть – не лгу ли я снова. В её глазах нет ни гнева, ни жалости. Только тишина. Та, в которой тонет всё.
Секунда. Две. Каждая длится вечность. Мне хочется что-то добавить, хоть слово, хоть оправдание, но понимаю – любое слово всё испортит. Слишком много я уже говорил тогда, когда нужно было промолчать и послушать ее.
Ветер чуть шевелит её волосы. Сердце колотится так громко, что я уверен – она слышит.
– Я больше не хочу ничего доказывать, – выдыхаю я. – Только быть рядом, если позволишь.
Аня вздыхает – тихо, почти неслышно. Её взгляд уходит куда-то мимо, потом снова возвращается ко мне. В груди что-то сжимается. Я уже готов принять любое её решение – даже если сейчас просто уйдёт.
Но она не уходит. Стоит всё так же, и это «не уходит» уже похоже на ответ. Я чувствую, как с каждым вдохом что-то медленно отпускает внутри.