15 глава
— Ну и зачем?! — спрашивает дядя, опуская пистолет.
Меньше, чем метр. Один ебаный шаг. Вот сколько мне оказалось недостаточно, чтобы предотвратить убийство.
Врут голливудские фильмы: невозможно предотвратить выстрел с такого расстояния. Может быть, какие-нибудь супергерои в комиксах и способны на подобное, но настоящая жизнь отличается от этих фантазий.
Фильмы врут и в другом. После выстрела в голову практически в упор образуется вовсе не аккуратная темная дырочка во лбу… или это зависит от калибра?!
Побледневший Селим в стороне отводит глаза, стараясь не смотреть на труп. Он явно видит подобное впервые.
Но, в отличие от меня, мой помощник избавлен от самого жуткого: запаха.
Потому что запах разлетевшегося в клочья черепа явно будет преследовать меня годами…
Не вид ошметков или развороченной головы, а именно запах свежей крови, сырого мяса и… Что это?! Слабая примесь куриного паштета?! Сырого кальмара?! Сложно сказать…
Я-то думал, мозг ничем не пахнет.
— Шок, что ли?! — как сквозь вату доносится до меня задумчивый голос Ибрагима. — Дамир!
— Да, дядя? — машинально переспрашиваю я.
Кажется, я пропустил мимо ушей какой-то его вопрос…
— От трупа надо избавиться, — деловито говорит он. — Те, кому надо, и так все прекрасно поймут. Был человек, отправили его на дело, нет человека… Все очевидно. Отвезите в лес подальше от города — и там закопайте. Только поглубже: иначе или дождями вымоет, или звери тело растащат. И сначала проверьте по картам, чтоб рядом никаких сел и достопримечательностей не было: случайные грибники или туристы вам тоже не нужны. Лопаты-то есть?
— Найдем, — послушно кивает бледный Селим.
— У меня дома есть, — вспоминаю я.
Он просто взял и разнес ему голову!
А теперь спокойно разговаривает с нами, как будто, не знаю… шаурму сожрал!
Такое же равнодушие.
— Окей.
Звяканье небрежно брошенного на бетонный пол пистолета заставляет меня поморщиться.
— Пистолет тоже надо закопать, но где-нибудь в другом месте, — приказывает Ибрагим. — И не забудьте его сначала протереть. Купите в аптеке спиртовые салфетки, что ли, или еще что-нибудь такое найдите…
«Он делает нас соучастниками», — думаю я.
Все-таки добился своего. Пусть и не так, как рассчитывал изначально.
А самое паршивое, что выбора-то у меня и нет. Не пойду же я в полицию стучать на собственного дядю?!
Во-первых, у него такие связи, что Ибрагим только посмеется. А во-вторых, это уничтожит не только мой авторитет у парней, но и всю мою жизнь. Сдать кровного родственника — хуже этого может быть только убить его собственными руками!
После такого от меня отвернутся все. Вообще все.
А одиночка на улицах долго не выживет.
Я стараюсь не смотреть на труп.
Мне и так предстоит весьма паршивая ночь: сначала ехать за мешками для строительного мусора, потом везти тело за город, ежеминутно боясь, что нас вздумают остановить мусора.
Вряд ли, конечно. У меня такие номера, что рядовой гаишник будет старательно смотреть мимо. Но всегда возможны разные случайности: то план-перехват невовремя объявят, то молодой да ретивый захочет выслужиться…
Короче, всякое бывает. Поэтому пока не доедем до леса, вести машину будем крайне аккуратно!
Затем придется несколько часов копать яму, сдирая ладони до мозолей…
— Ладно, ребят, я пошел, — добродушно говорит Ибрагим, задирая рукав пиджака, чтобы посмотреть на часы. — Времени уже много, а я и так с вами слишком задержался. Эх, молодежь! Давайте, работайте!
Он направляется к выходу, и в этот момент меня осеняет.
Коробка!
Нужно купить какую-нибудь коробку и положить пистолет в нее.
Оставить Селима копать яму, а самому смотаться куда-нибудь подальше и прикопать оружие в месте, о котором буду знать только я.
Сейчас я бессилен. Дядя прекрасно это понимает.
Даже если рискну и попытаюсь как-нибудь использовать оставленные им на пистолете отпечатки пальцев, он только посмеется. Наверное, это тоже проверка моей лояльности…
Но когда-нибудь — лет через пять, десять, может, даже двадцать, — он неизбежно ослабеет и потеряет хватку. Станет уязвим.
Вот тогда-то для меня и настанет время пустить в ход свои знания и доказательства.
Нет, ну какая же сука!
Мразь!
Подставил так подставил!
— Селим, — негромко говорю я все еще бледному другу. Угрожающие нотки прорываются в голос сами собой, против моего желания: — Еще раз позвонишь моему дяде в обход меня…
— Да я уже понял, — виновато бормочет мой помощник, едва сдерживая невольные рвотные позывы от витающего в воздухе запаха. — Блин! Вот же жопа… Я и так почти сутки на ногах. Может, кого из наших позовем, чтоб подсобили?!
— Нет!
— Как скажешь! Ты тут босс!
Кажется, мой бешеный взгляд в ответ изрядно его напугал.
Смягчившись, я вздыхаю и направляюсь к выходу.
— Посторожи его пока, — раздраженно бросаю другу. — Я за мешками и лопатами.
Надо посмотреть по картам, какие круглосуточные аптеки есть поблизости. Стирать отпечатки пальцев я не буду, но если дядя решит позже допросить Селима, тот должен честно заявить, что действительно видел у меня спиртовые салфетки.
Заодно проверю, где в это время суток можно купить мешки и пятновыводитель: багажник потом надо будет чем-то оттирать. Да и пол в заброшке тоже было бы неплохо залить самой ядреной химией — на всякий случай.
Но стоит мне открыть приложение карт и отыскать там ближайшую аптеку, как на экране высвечивается звонок.
— Блять! — вслух говорю я.
Ну вот вообще невовремя!