Глава 22

Алла

Разговор выходит абсолютно ни о чем. И это даже закономерно, когда два взрослых пытаются разрулить проблемы детей. Ну, как пытаются? У Хасана такого намерения нет. А я… Это же изначально предлог! Глупый, нелепый, но такой необходимый, чтобы увидеть его. И он наверняка это понимает.

Я сбиваюсь на полуслове, отбрасываю смехотворные попытки заговорить и просто замолкаю, глядя в его глаза. Глаза пожившего, много повидавшего на своем пути человека, оказывается, такие красивые! Мне вообще все в нем нравится. Боже мой, я влюбилась в него как девчонка! Я не могу без него. Не могу…

За окнами валит снег — крупные хлопья кружатся в воздухе, падают, садятся на стекло и тают. Мороз прижимает город к земле, а у нас за столиком какая-то своя атмосфера.

Это очень и очень сложно. А он не собирается мне помогать… Что угодно — прикрыть, подставить плечо, заслонить собой от всех бед — это всегда пожалуйста. А вот сделать выбор я должна сама, да? Если еще не поздно…

— Что, Алла?

— Ты невозможный, — с легкой улыбкой качаю из стороны в сторону головой. Хасан хмыкает.

— Почему? Только потому, что не готов прятаться и делить тебя?

Меня пробирает до костей. Его слова звучат спокойно, почти насмешливо, но в них столько от истинного мужчины…

— Ты говоришь так, будто я уже твоя, — пытаюсь отшутиться, но голос предательски дрожит.

— А разве нет? — его скользящий по мне взгляд спокойный и в то же время такой пристальный, что мне хочется спрятаться от него под стол.

Хватаю чашку, чтобы занять чем-то руки. Чай давно остыл, но горячо всё равно — от него, от этих слов, от самой себя. Наш разговор повторяет тот, что однажды уже случился. Хасан не говорит ничего нового. Но через призму последних событий все видится иначе. Я в ужасе от того, насколько близка к тому, чтобы броситься с головой в омут. Пытаясь убедить скорей себя, чем его, шепчу срывающимся голосом:

— Но это же неправильно.

— Неправильно тратить годы на то, чего давно уже нет, — отвечает он тихо.

Снежинки приникают к окну, будто подслушивая нашу беседу. И мгновенно тают… Ну, прям как я — ах, какой мужик! Мир вокруг замирает. Становится тихо-тихо. В этой тишине так отчетливо слышно, как плачет моя душа.

— Ты требуешь невозможного, — осуществляю еще одну попытку, но в моем голосе уже вообще нет уверенности.

— Я не требую, — Хасан слегка пожимает плечами. — Я просто озвучиваю правду. А что с ней делать — решать тебе.

Это страшнее всего. Он не приказывает, не уговаривает, не давит. Просто ставит передо мной зеркало, в отражении которого я вижу себя такой, какой быть не хочу. Лгуньей. Трусихой. Женщиной, которая пошла на поводу у собственного сердца, но оказалась совершенно не готова к последствиям этого шага.

Легкие печет. Я в отчаянии хватаю ртом воздух и выталкиваю обратно вместе с немыслимыми, но такими правильными словами:

— Хорошо. Я… разведусь. Но пожалуйста, не сейчас! Давай отложим это до свадьбы? У Миланы сейчас и без того сложный период.

Хасан смотрит все так же спокойно и внимательно. Он словно прикидывает шансы, что я не возьму эти слова обратно. А когда понимает всю серьезность моих намерений, его взгляд меняется кардинально. Он становится мягче, теплее. И эта направленная на меня теплота, эта неприкрытая больше любовь, эта нежность стоят всего на свете. Плевать, если такие мысли делают меня абсолютно беспечной дурой. На все плевать…

— Я умею ждать, — говорит он. — Если так тебе будет легче.

Может быть, потом я себя возненавижу. Даже наверняка… Но пожалею ли? Нет, никогда. Это ясно, как божий день. Оглядевшись по сторонам, просовываю руку под скатерть, умоляюще на него глядя. Хасан меняет положение и встречает мою ладошку, крепко переплетая под столом наши пальцы.

Жмурюсь, впитывая в себя его силу. Едва касаясь, глажу… Пальцы дрожат. Чтобы испытать абсолютное счастье, мне достаточно одного его прикосновения. Если бы не жадность, я могла им и ограничиться, серьезно. Но аппетиты растут.

— Тебе, наверное, надо идти… — шепчу, не зная, когда теперь мы увидимся, и не желая его отпускать. Хасан поворачивает запястье, чтобы взглянуть на часы.

— Да.

Он неохотно разжимает пальцы, чтобы достать бумажник. Надо что-то сказать. Как-то отвлечься, иначе я просто зарыдаю…

— Ты знаешь, что эта девица отморозилась?

— М-м-м?

— Девица, которая заявила, что у нее ребенок от нашего Адиля.

— И что? — Хасан чуть приподнимает брови.

— Подозреваю, она пытается увернуться от теста на отцовство.

— Значит, никакой он не отец, — чуть сощуривается Хасан, и в его глазах мелькает странная, как будто смешливая нотка, совсем не подходящая ситуации, в которой мы оказались.

— Я тоже так думаю, — киваю, сгребая сумочку с соседнего кресла, — но вряд ли Милана, да и сам Адиль, смогут отпустить эту ситуацию, не получив тому подтверждений.

— И что ты предлагаешь? — закусывает щеку Байсаров.

— Как думаешь, мы можем раздобыть биоматериал этого ребенка? — выпаливаю я.

— Ты сейчас шутишь! — хохочет.

— Почему нет? Достаточно волоса! — горячусь. — И всем будет спокойнее.

— Ты страшная женщина, Алла Вячеславовна.

— Только если моим близким что-то угрожает. К тому же… Ты, Хасан Магомедович, кажется, тоже далеко не святой.

— О-о-о, я да, — его глаза все еще смеются, но в них мелькает что-то хищное, от чего у меня встают дыбом прозрачные волоски на руках.

Мы выходим из ресторана. А я все еще не понимаю — он мне поможет или нет? Ветер бросается в лицо пригоршни снега, я прячу нос в шарф. Неготовые расстаться, мы шагаем бок о бок с Хасаном, и мне кажется, что весь снегопад, вся эта метель — только для того, чтобы укрыть нас от чужих глаз.

— Думаешь, моя идея никуда не годится?

— Ты про этого пацана, что ли?

— Да!

— Ну, почему? Я прикину, что можно сделать.

— А мне что делать? Просто ждать? — переспрашиваю тихо, почти с благоговением.

— Просто ждать, — подтверждает он. И вдруг, не глядя, касается моего локтевого сгиба и отодвигает меня в бок, чтобы открыть для меня дверь машины. Сажусь за руль, поднимаю глаза, а его уже и след простыл! Успеваю даже поймать волну паники, как тут открывается пассажирская дверь, и Хасан устраивается рядом. Делает это он так уверенно, будто не в первый раз… Дверь хлопает, и вместе с этим звуком отсекается всё лишнее. Остаёмся только мы и тишина, в которой слышно, как размеренно бьются наши сердца.

— Хасан… — начинаю я, но не успеваю договорить.

Он тянется ко мне, как будто всё это было решено задолго до того, как я набрала его номер. Горячая ладонь ложится на затылок, пальцы зарываются в волосы, и он настойчиво притягивает меня к себе. В его порыве есть какая-то дикая необходимость. Я закрываю глаза, тая от мысли, что он тоже очень соскучился.

Поцелуй обрушивается на меня, как буря. Воздух перестает быть нужным, я дышу этим невозможным мужчиной. Губы Хасана прохладные с мороза, жёсткие и настойчивые, но мне это нравится. Господи, так мне нравится! Даже жаль, что они чуть смягчаются, убедившись, что я не собираюсь отказываться от его поцелуев.

Моя ладонь тянется к его щеке. Она тоже холодная с улицы, а мои руки на удивление горячие. Страх, восторг, вина и счастье сливаются в один поток.

Снежная крупа едва слышно скребет в окно, стёкла затянуты инеем, и такое ощущение, что весь мир исчез. Только мы вдвоём, и эта долгожданная близость, от которой голова кружится.

Я жадно впитываю каждое движение Хасана. Я растворяюсь в его прикосновениях. Я больше не думаю о том, что происходящее между нами неправильно. Или что мы слишком поздно встретились. Вся моя жизнь с её правилами, браком, обязанностями остаётся где-то там, далеко-далеко.

Хасан прижимает меня сильнее, пальцы скользят к шее, и я невольно издаю тихий стон. Он отрывается всего на мгновение, чтобы заглянуть мне в глаза.

— Все, Алл. Мосты сожжены.

Я согласна с ним, хотя это звучит довольно таки пугающе. Мне кажется, я кожей чувствую, как эти самые мосты горят… Слышу треск рушащихся опор и гул охваченных пламенем бревен. Но что теперь? Он ведь прав! Уже, наверное, нет смысла начинать спасательную операцию.

Киваю и в этот раз целую его сама. Мои руки обнимают Хасана за шею, притягивая его еще ближе, хотя, казалось бы, это невозможно. Снег снаружи усиливается, и в этом кружевном белом коконе мы как в своей собственной вселенной.

Когда он, наконец, отстраняется, я тяжело дышу. Щёки горят, губы пульсируют. Хасан скользит по ним большим пальцем, словно стирая след поцелуя, но, скорей, закрепляя полученный результат, и, попрощавшись, уходит в зиму…

На работу еду сама не своя. Наконец, всё как надо: манекены в витринах в сверкающих платьях, шикарные гирлянды, запах хвои от ёлочных композиций, лёгкий гул праздничной суеты. Перед Новым годом люди покупают обновки в рекомендованных гороскопом цветах. Есть в этом что-то детское и наивное. У меня же в последние месяцы столько забот, что я даже не подумала, ни что надену, ни где буду встречать праздник в принципе. И с кем… А это важно, да? Ведь с кем Новый год встретишь, с тем его и проведешь?

Самое время что-то решать, но прежде свадьба, да. Если она состоится.

Ухожу пораньше, переживая о том, как там Миланка. Дома ее нет, зато в неотвеченных висит сообщение. Милка голосяшкой сообщает, что они с Адилем отправились за новогодними подарками. Значит, моя девочка успокоилась. Значит, свадьбе быть, чем бы ни закончилась история с потенциальным отцовством Адиля.

Почти сразу за мной домой возвращается Стас. Разувается, моет руки и, обнаружив меня, бросает:

— Погреешь поесть? — а сам утыкается в свой планшет. Мне нетрудно накрыть для него ужин. Гораздо труднее понять, когда же мы так отдалились, что нам не о чем за ним поговорить. Молчание душит. Грею жаркое, выкладываю на отдельную тарелку овощи, ставлю корзинку с хлебом. Поглощённый планшетом, Стас даже не отвлекается от него, чтобы сказать спасибо. И нет, я ничуть не лучше. Тоже частенько сижу в телефоне. Может, даже побольше мужа… Что, наверное, служит лишним доказательством того, что мы уже давно друг другу неинтересны.

— Стас… Нам нужно поговорить.

Он так и не поднимает глаз.

— М-м-м. О чем?

А вот это бесит! Мог бы отвлечься.

— Я так больше не могу.

— Как?

Я подбираю слова, стараясь не спугнуть собственную решимость.

— Так. Чисто по-человечески я тебя очень люблю. Более того… Я безумно тебе за все благодарна, но я не могу отделаться от мысли, что наш брак изжил себя.

Стас хмурится, молча переваривая сказанное. Я так хорошо его знаю, что и без слов понятно, о чем он думает. А думает он о том, что я поговорю, поговорю, да тем и ограничусь. Мне даже представить страшно, что будет, когда Стас осознает, что на этот раз все серьезно.

— У нас уже давно нет общих интересов, — продолжаю я. — Мы живём под одной крышей, но это не брак. Это… просто привычка.

Стас откидывается на спинку стула, переплетает пальцы.

— Этому есть простое объяснение — мы двадцать лет вместе. Думаешь, у кого-то иначе?

— Меня не волнует кто-то, — я качаю головой. — Я говорю о нас с тобой!

— Да, но я пока не понимаю, что ты пытаешься до меня донести.

— То, что я несчастлива, Стас. То, что я сама по себе в этом браке.

— Интересное осознание. И что же тебя не устраивает?

Боже мой! Судя по тону, он до сих пор не понимает. А у меня нет сил, чтобы объяснить. Да мне бы вообще не пришлось этого делать, если бы он перестал прятать голову в песок! Просто ему удобно не замечать очевидного… Я очень хорошо его понимаю, ведь сама слишком долго жила по накатанной колее. И если бы не Хасан, может, и продолжала…

— Даже не знаю, с чего начать. Не устраивает, что нам не о чем говорить, кроме дочери, не устраивает тянуть в одиночку семью… Не устраивает быть мужиком, быть за все на свете ответственной…

— Начинается! — закатывает глаза Стас и встает.

— Сам спросил, а теперь бежишь? Это, кстати, тоже меня не устраивает! Я дьявольски от этого устала!

— Да от чего?! — уже почти кричит.

— От твоей трусости! От того, что ты боишься взглянуть в лицо фактам!

— Каким? Ну?! Каким фактам, Алла?

— Что ты меня не любишь.

— Чушь!

— И что я тебя не люблю.