Глава 24. Забудь меня

Алиса

Утро начинается с того, что не могу встать с кровати. Лежу. Смотрю в потолок. Тело тяжёлое, словно чугунное. Голова раскалывается. Глаза опухшие — плакала всю ночь, пока не вырубилась под утро.

Телефон на тумбочке молчит. Никаких сообщений. Никаких звонков.

Ничего от него.

«Это всё».

«Забудь меня».

Сжимаю одеяло в кулаках, откидываю в сторону. Держась лишь на одном упрямстве, вскакиваю и иду в душ. Встаю под горячую воду, закрываю глаза — и сразу накрывает волной воспоминаний.

Я не хочу вспоминать… Но остановить это мне просто неподвластно.

Его тело. Уверенные движения. Боль там, где раньше никогда не болело. Его обжигающие поцелуи. Шёпот.

— Алиса… ш-ш-ш… сейчас будет хорошо… обещаю.

Его глаза были темнее ночи в тот момент. В них горело желание и… любовь… Мне казалось, что это была она.

Сползаю по стене спиной. Обнимаю колени руками. Тяжёлые капли стучат по макушке, стекают по щекам, смешиваясь со слезами.

Но я не реву, нет. Это всё душ. Я обещала себе, что плакать не буду. Буквально этой ночью пообещала, что это последние водопады и реки ненужных слёз.

Я отдала ему свою невинность. Но не это меня беспокоит. Больно оттого, что я его больше не увижу.

Больно в груди. Физически.

Сижу так, пока вода не начинает остывать. Встаю. Выключаю душ. Вытираюсь и одеваюсь на автомате. Джинсы, футболка, куртка. Волосы собираю в хвост — некогда возиться.

Смотрю в зеркало.

Бледное лицо. Красные глаза. Синяки под ними. Тональник не спасает. Но хотя бы немного маскирует.

Надо держаться. Никому не покажу своей боли.

Никому.

Спускаюсь на кухню. Ольга у плиты. Поворачивается, видит меня — и сразу хмурится.

— Алисочка… Ты в порядке?

— Да, — коротко бросаю я, не встречаясь с ней взглядом. — Всё нормально.

— Позавтракаешь?

— Нет. Опаздываю.

— Алис…

— Я правда опаздываю, Оль. Потом поговорим.

Хватаю рюкзак и выхожу из дома. Холодно. Ноябрь. Уже ноябрь. Серое небо, ветер треплет волосы.

Иду к остановке. Автобус приходит через пять минут. Еду в университет, уткнувшись в телефон.

Открываю нашу переписку. Последнее сообщение от него.

«До встречи, Алиса».

А дальше — пустота.

Печатаю: «Ты серьёзно?»

Стираю.

«Почему ты так поступил?»

Стираю.

«Я ненавижу тебя».

Стираю.

Блокирую экран. Убираю телефон в карман.

Не буду писать. Не буду унижаться. Если он решил, что это конец — пусть так и будет.

Сжимаю губы, чтобы они не дрожали. Ловлю на себе взгляд женщины, сидящей напротив. Она смотрит с состраданием. Словно знает, что со мной произошло.

Отворачиваюсь. Через две остановки выхожу из автобуса.

Университет встречает шумом, толпой, запахом кофе из автомата. Захожу в аудиторию. Сажусь на своё обычное место в третьем ряду у окна. Лена уже здесь. Машет рукой.

— Алис! Привет!

Киваю. Она садится рядом. Достаёт тетрадь, ручку. Потом поворачивается ко мне.

— Ну как ты? Отец отпустил наконец?

— Да.

— Слава богу! — она облегчённо выдыхает. — А то я уж думала, что ты там на всю жизнь застрянешь…

Она вдруг осекается, вглядываясь в моё лицо.

— Ты… как? Ты плакала?

— Нет.

— Алиса, — она хватает меня за руку. — Что случилось? Это… это из-за Апреля?

Зажмуриваюсь.

— Почему ты решила, что из-за него?

— Ну… Я думала вы с ним… Что вы встречаетесь…

— Это не из-за него!

— Но…

— Лен, пожалуйста. Не надо.

Она замолкает. Смотрит на меня с жалостью.

Ненавижу этот взгляд.

Появляется преподаватель, начинается лекция. Я делаю вид, что слушаю, записываю что-то в тетрадь. Но на самом деле не понимаю ни слова. В голове — только его голос.

«Это всё».

«Забудь меня».

После первой пары Лена снова пристаёт.

— Алис, ну давай хоть кофе попьём. Поговорим.

— Не хочу говорить.

— Ну пожалуйста! Ты же видишь, что мне не всё равно.

Вздыхаю.

— Хорошо. Кофе.

Идём в столовую. Берём два капучино и садимся за столик у окна. Лена смотрит на меня выжидающе.

— Ну? Рассказывай.

— Нечего рассказывать.

— Алиса!

— Мы разбежались, — выдавливаю я. — Вот и всё.

Она охает.

— Он тебя бросил?

Почему-то даже не сомневается, что это именно он.

Киваю.

— Да.

— Какая сволочь! — она сжимает кулаки. — Я так и знала! Эти Монстровы все одинаковые. Красивые, богатые, а внутри — пустота.

Кофе вкусный, сладкий. Пытаюсь сосредоточиться на этом вкусе, чтобы больше ничего не чувствовать.

— А что он сказал? — не унимается Лена. — Почему бросил?

— Сказал, что так лучше для меня.

— Вот козёл! — фыркает она. — «Так лучше для тебя»… Классическая отмазка.

Да… Классическая. Но от этого не легче. Вообще ни черта не легче от этих глупых разговоров.

— Я пойду.

Оставляю недопитый кофе на столе и ухожу.

Вторая пара — литература. Сижу, уставившись в окно. Преподаватель что-то рассказывает про романтизм, про Байрона, про трагическую любовь.

Смешно… Трагическая любовь…

Это про меня, что ли?

Звонок. Конец пары. Собираю вещи. Выхожу из аудитории и замираю.

Напротив дверей стоит Рома. В руке — белая роза. Одна. Длинный стебель без шипов.

Лицо почти зажило. Синяки побледнели — теперь желтовато-зелёные. Он улыбается, когда видит меня.

— Привет, Алиса.

Останавливаюсь в нескольких шагах.

— Привет…

— Это тебе, — протягивает розу.

Не беру.

— Зачем?

Он пожимает плечами.

— Просто так. Хотел порадовать.

Смотрю на розу. Белая. Красивая. Нежная.

Всё-таки беру. Потому что неловко отказываться.

— Спасибо.

— Как ты? — спрашивает он мягко. — Отец отпустил?

— Как видишь, — силюсь улыбнуться.

— Наконец-то, — он улыбается в ответ. — Я волновался.

— Волновался?

— Ну да. Мы же друзья. Я постоянно думаю о тебе.

Не могу ответить ему тем же, поэтому молчу.

Медленно идём по кампусу. Рома держится рядом. Не слишком близко, но и не поодаль.

— Как универ? — спрашивает он.

— Нормально.

— Как отец?

— Нормально.

— Как… Апрель?

Резко поворачиваюсь к нему. Взгляд у него слегка смущённый.

— Алиса… — начинает осторожно. — Вы ещё вместе?

Тяжело сглатываю.

— Вы вместе? — повторяет он настойчивее.

— Это не твоё дело, Рома.

— Значит, нет, — делает вывод. — Значит, всё кончилось.

Иду дальше быстрым шагом. Он догоняет.

— Алис, послушай. Я хотел пригласить тебя на свидание.

Останавливаюсь.

— Что?

— На свидание, — повторяет Рома. — В эти выходные. Пирс 13. Там будет вечеринка.

Смотрю на него непонимающе.

— Рома, ты серьёзно?

— Абсолютно. Я давно хотел пригласить. Но ты была… занята. А теперь…

— Теперь что?

— Теперь ты свободна. И я хочу попробовать. Дай мне шанс, Алиса. Пожалуйста.

Качаю головой.

— Нет.

— Почему?

— Потому что я не хочу. Пирс 13, Ром? Серьёзно? Не ты ли говорил, что мне там не место?

— Я передумал. Я теперь вхож в компанию. И хочу, чтобы ты тоже была там. Со мной.

— Я не хо-чу, — проговариваю по слогам.

— Алис, да перестань! Что с тобой происходит, а? Ты перестала быть…

— Кем?

— Собой.

Какой Рома видит меня теперь, я не знаю. И какой видел раньше — тоже. Да я и сама о себе вообще ничего не знаю, чёрт возьми!

— А о какой компании идёт речь? — игнорируя его вопрос, задаю свой.

— Богдана Монстрова, — спокойно заявляет он.

Сердце падает. Не верю своим ушам…

— Ты… с Богданом?

— Да, — твёрдо. — Я стал частью его компании. Богдан — крутой парень.

— После того, как Апрель избил тебя, ты подружился с его братом? — язвительно усмехаюсь.

— Но это же не Богдан бил меня.

Отступаю на шаг.

— Ты связался с Богданом, — повторяю медленно, — после того, как его отец заплатил твоим родителям за нанесённый ущерб? Это я тебя не узнаю, Ром. Ты с ума сошёл!

— Почему? Богдан — нормальный парень. Он не такой, как Апрель. Он не бьёт людей.

Мне хочется рассмеяться в голос.

Богдан не бьёт людей? Мне кажется, он может сделать намного хуже, даже не коснувшись пальцем.

— Ром, сейчас мой автобус подойдёт.

— Алис…

Но я уже срываюсь с места. На остановке выкидываю розу в урну. И еду домой…

***

Вечером лежу на кровати, смотрю в потолок.

Телефон рядом. Молчит.

Открываю переписку с Апрелем. Последнее сообщение от него: «До встречи, Алиса».

Печатаю: «Рома предложил мне пойти на вечеринку Богдана. В качестве его девушки. Я отказалась. Но ты должен знать».

Это так глупо… Но я нажимаю на «отправить».

Жду.

Секунда. Две. Пять.

Прочитано. Но ответа нет.

Кладу телефон на грудь. Закрываю глаза.

«Забудь меня».

Пытаюсь.

Но не получается.