Глава 9. Эффектно!

Апрель

Dodge Challenger стоит в четвёртом боксе под брезентом. Обхожу вокруг авто и срываю ткань. Пыль взлетает облаком.

Чёрный металл. Матовый. Я сам перекрашивал машину. Хотел, чтобы она была незаметной ночью. Отец подарил мне серую тачку, и в этом цвете она мне не зашла.

Открываю капот. Двигатель пыльный, но вроде целый. Надо завести. Проверить, жив ли ещё.

Сажусь за руль. Кожа сиденья холодная. Поворачиваю ключ — тишина.

Ещё раз.

Двигатель кашляет. Захлёбывается. Глохнет.

— Блядь…

Выбираюсь из салона.

— Проблемы? — знакомый голос сзади.

Оборачиваюсь. Богдан стоит в дверях гаража. Руки — в карманах джинсов. На лице — усмешка.

— Не заводится, — сухо бросаю я.

— Не надо было бросать её на два года, — пожимает он плечами.

— Не спрашивал твоего мнения.

Брат подходит ближе, смотрит на Dodge.

— Можешь взять мою Ламбу. Или Мерин отца.

— Ответ тот же: я не спрашивал твоего мнения, — отбриваю я.

Богдан хмыкает.

— Ты, как всегда, просто душка.

— Да. Такой же, как ты.

Сверлим друг друга глазами.

Между нами всегда было много всякого дерьма. Но самое главное — это моя мать. Богдан считал её сумасшедшей. Возможно, такой она и была. Только вот говорить об этом её сыну не стоило. Хотя бы он мог об этом не трепаться. Но он трепался. Поэтому у нас с ним вот так — ненависть, цинизм, холод.

Меня это устраивает. Я привык.

— Раз решил завести свою колымагу, значит, ты надолго здесь, братец, — словно размышляет вслух Богдан.

Ведёт пальцем по пыльному капоту, по крылу.

— Да, я решил остаться, — скрещиваю руки на груди. — Даже на днюшку к тебе приду.

— Придёшь? — насмешливо приподнимает брови. — Как я польщён, вашу мать!

— Ну как я могу такое пропустить, — скалюсь я.

— Какая трогательная братская любовь, — прикладывает ладонь к груди. — Не ожидал от тебя, Апрель.

Подхожу ближе к брату, встаю напротив него. Я устал от этого спектакля, поэтому спрашиваю в лоб:

— Чего ты хочешь от меня, Богдан?

— Ничего. Просто удивлён. Ты два года не появлялся дома, а теперь вдруг решил задержаться. Почему?

Молчу. Он прищуривается:

— Или дело не в нас? Не в отце? Может… — криво ухмыляется, — у тебя появилась подружка? Кажется, с пирса ты уезжал с какой-то блондинкой, да?

Понятно, нас с Алисой видели.

Отвечаю с тем же выражением на лице:

— У меня всё в порядке с ориентацией. Подцепил девочку, увёз с собой, чтобы развлечься.

— Да? Просто девочку? — переспрашивает недоверчиво.

Киваю.

— Но это, как бы, не твоё дело.

— Ещё как моё. Это мой дом, моя вечеринка. Мои правила.

— Вечеринка твоя. А дом — и мой тоже, — парирую с ухмылкой.

Смотрим друг на друга. Холодно. Напряжённо.

— Эй! — в гараж влетает Степан Омаров.

Вирус. Всегда слишком энергичный, слишком громкий.

— Богда, ты где? А, вот ты! И Апрель! Здорово, братан!

Киваю ему молча. Степан хлопает Богдана по плечу.

— Всё готово. Приглашения ещё вчера разослал. Всем девчонкам с её курса. Для правдоподобности, понимаешь? Так что, всё чисто. Сегодня отписались, и, конечно, все придут. Короче, плюсом у нас ещё сорок девах.

Богдан морщится.

— Надеюсь, хоть симпатичные?

— Не все! — ржёт Вирус. — Но ты же хотел непременно заполучить её, так что…

Богдан пихает друга в плечо, выводит из гаража. О чём они говорят, я больше не слышу. Но и дебилу понятно, что приглашение Алисе прислал Вирус. По велению Богдана.

Отклеившись от тачки, иду к воротам. Прислоняюсь к косяку, достаю пачку из кармана, закуриваю. Снова слышу брата.

— Хорошая работа, Степ.

— Да не вопрос! Это же легко! Взломать базу универа, достать контакты… — он щёлкает пальцами. — Раз плюнуть!

Они замечают меня, отходят в сторону. Говорят тише. Но я слышу обрывки фраз.

— Бабла с него всё равно не возьмёшь. Зачем тебе это, Богда? — спрашивает Степан у моего брата.

— Бабла не возьмёшь, а вот услугу он торчать будет, — отвечает Богдан негромко. — Мы его девочку потроллим — он защитит. Всё будет ровно. И пиздец, как весело. Я хочу повеселиться, так что, не душни.

— А чё Феликс?

— Феликс душный. Он не в теме.

Нихрена не понимаю…

Кто будет должен Богдану? Ещё и за троллинг девочки. Какой девочки? Моей?

Блядь… Ну не моя она, как бы.

Степан вдруг оборачивается ко мне.

— Апрель, ты же придёшь сегодня, да? Будет жарко!

— Приду, — бросаю сквозь зубы.

— Отлично! Тогда до вечера!

Махнув рукой, уходит. Богдан задерживается. Смотрит на меня оценивающе:

— А знаешь, мне теперь нескучно, Апрель. Ты добавляешь перца в мои пресные будни. Острым напоминанием о конкуренции за бабки отца.

Вот оно — то, что всегда было между нами! Конкуренция. Наверное, я сбежал два года назад, потому что был вымотан ею до предела.

Подмигиваю Богдану:

— Постараюсь, чтобы ты больше не скучал, братец.

Растягивает губы в лучезарной улыбке и уходит.

Остаюсь один. Возвращаюсь к тачке и бью кулаком по капоту.

Чёрт. Чёрт. ЧЁРТ!

Они специально пригласили Алису. Это ловушка. И она… то ли жертва, то ли приманка.

Возвращаюсь за руль. Ещё раз пробую завести. Двигатель кашляет, фыркает. И вдруг — заводится! Урчит неровно, но работает. Потом резко глохнет.

Понятно.

Сливаю масло из двигателя и заливаю новое, выкручиваю свечки… Нахожу пять литров топлива в канистре, наливаю в бак. Пробую снова завести — урчит, работает. А я весь грязный, как чёрт.

В семь вечера в нашем саду уже начинают собираться какие-то люди. То ли пресса, то ли пиарщики бренда Монстрофф-групп.

Принимаю душ. Одеваюсь. Чёрная рубашка, джинсы, кожаная куртка. Смотрю на себя в зеркало. Ссадина на скуле почти зажила. Но шрам над бровью остался.

«Монстр», — говорю своему отражению.

Спускаюсь вниз. Людмила в гостиной, командует декораторами. Везде цветы, шары, ленты. Замечает меня.

— Апрель! Ты куда-то собрался? Официальная часть начнётся в восемь. Ты будешь?

— Нет. У меня дела.

— Но Апрель…

— Приду позже. К неофициальной части.

Она вздыхает:

— Но твой отец…

Не дослушав, выхожу из дома. Машину я уже выгнал к воротам. Сажусь в Dodge. Завожу. Двигатель урчит ровно, надёжно. Выруливаю со двора и еду к дому Алисы.

В башке какая-то каша. Мой брат, его планы на дочь Волкова и ещё кто-то в этой мутной схеме.

Если я правильно всё понял.

А ещё есть я, которому почему-то не пофиг на неё.

Паркуюсь напротив дома Алисы, на противоположной стороне улицы. У Волкова маленький двухэтажный, довольно уютный внешне домик в северной части города, ближе к горам.

Глушу мотор. Жду.

Достаю сигарету. Прикуриваю. Сигарета заканчивается быстро, Алисы всё нет.

Нервы на пределе.

Выбираюсь из тачки, сажусь на капот.

Может, она передумала? Может, не придёт?

Тачка её отца стоит во дворе. Он дома. Может, сделает мне одолжение и не выпустит свою дочь сегодня из дома?

Закуриваю новую сигарету. Калитка вдруг распахивается, и выбегает… она.

Сигарета выпадает из пальцев.

Алиса.

Перебегает через дорогу, идёт ко мне. В чёрном платье. Кожаный корсет облегает фигуру. Пышная, какая-то многослойная, короткая спереди и удлинённая сзади юбка. Туфли на каблуках — она выше, чем обычно. Поверх платья косуха. Волосы распущены, пепельные пряди развеваются.

Эффектно.

И глупо.

Но, сука, эффектно!

Ноги у неё длинные, стройные. И чертовски голые. Я залипаю на них слишком долго.

Алиса подходит к машине, встаёт напротив меня. Вижу, как нервничает. Всё время поправляет волосы, теребит прядку у лица.

— Что ты сказала отцу? — почему-то этот вопрос первым слетает с моих губ.

Она небрежно пожимает плечами.

— Сказала, что иду на свидание.

— Вот как?

— Да. И нам лучше бы убраться отсюда, пока он не решил посмотреть, с кем.

Да уж… Надо валить.

Распахиваю для неё дверь.

— Падай.