Глава 21

Андрей

Даже озвучив этот вопрос, я до конца не верю, что ответ может быть утвердительным. Потому что это безумие. Чистое, незамутненное безумие, которое могло родиться только в голове психопата.

И если бы от меня укрылась ее первая реакция… То, как на какую-то миллисекунду изменилось ее лицо и вновь разгладилось, настолько быстро, что другой, возможно, ничего бы не заметил. Я бы продолжал верить ей безоглядно.

Да нет. Да ну нахуй.

Что это? Испуг? Вина?

Я жду, что она рассмеется. Спросит, не сошел ли я с ума. Возмутится. На худой конец — пошлет меня к черту.

Но Инга молчит. И пусть эта пауза длится всего секунду, а то и того меньше, после нее мне уже и не нужны ответы. Все становится ясно без слов.

— Нет, Андрей... — сипит она. — Все не так.

Все не так. Не «это неправда». Не «как тебе вообще этот бред пришел в голову?». Все не так.

Судорожно втягиваю воздух и отворачиваюсь, потому что смотреть на нее становится физически больно. Это что вообще, мать его, такое?

Это настолько нереально, что я сходу даже не воспринял слова ее бывшего. То, в чем он пытался меня убедить, казалось мне полным бредом. Ну, потому что мы не в чертовом сериале, так? А в жизни так не бывает!

Я и сейчас не хочу им верить. Но первая реакция всегда честнее последовавших за ней слов. Тело не умеет врать. И то, что я увидел на ее лице, невозможно объяснить простой растерянностью. Это вообще ничем нельзя объяснить.

— Да или нет, Инга?! Просто ответь мне: да, мать его, или нет?!

Веду себя как истеричка. С другой стороны, кто бы на моем месте сдержался? Вся эта ситуация от начала и до конца — какой-то ужасный сюр. Мысль, что я подпустил к Кате свихнувшуюся на почве горя тетку, просто взрывает голову. Как и то, что я в эту тетку влип, как сопливый, блядь, семиклассник.

— У тебя был выкидыш?!

Она бледнеет. Ну, вот и ответ, да? Откидываюсь на спинку сиденья и закрываю глаза, стремясь, наверное, тупо отгородиться от происходящего.

— Андрей...

— Ответь.

— Да! — взрывается она. И уже гораздо менее эмоционально спрашивает: — Это обязательно обсуждать здесь?

Откидываюсь в кресле и обвожу невидящим взглядом стоянку. В голове — хаос. Виски пульсируют, а живот сводит от… Не знаю. Как в детстве — от страха? Это просто немыслимо. Выходит, пока я растекался лужей, она просто притворялась? Когда я целовал ее, делился чем-то для себя важным. Трахал…

Завожу двигатель и стартую с места так резко, что на асфальте наверняка остаются черные следы шин. Инга вскрикивает. Хватается за торпеду. Но это все я улавливаю фоном. Потому что у меня в голове вновь и вновь прокручивается наш разговор с бывшим Ингиным мужем, который и открыл мне глаза.

— Гуськов.

— Чарский.

Мы пожимаем друг другу руки. Его ладонь сухая. Крепкая. Он смотрит мне за плечо, туда, куда ушла Инга, и тем самым дает понять, что наш разговор для ее ушей не предназначался.

— Хороша…

Я ничего не отвечаю. Понятно, что это — провокация. Я же слишком самодостаточный, чтобы повестись на это дерьмо. Поэтому просто молча наблюдаю за тем, что будет дальше.

— Не знаю, говорила ли тебе Инга, но одно время я всерьез хотел за нее с тобой побороться.

— Что ж не стал? — кривлюсь я, и себе переходя на ты с ее бывшим.

— А я, знаешь ли, не привык ввязываться в заранее проигрышные истории.

Вот как? Это что, такой способ признаться, что я более сильный и перспективный в стае? Занятно.

— С тобой я бы поборолся и, вероятно, выиграл. Но с твоим ребенком мне не тягаться.

— При чем здесь мой ребенок? — мгновенно ощериваюсь.

Гуськов молчит. Отпивает из бокала, зомбируя взглядом пространство перед собой.

— Инга не рассказывала, что потеряла дочь?

Мышцы сковывает. Брови сталкиваются над переносицей. Какого черта? На что он намекает?

— Инга? — хмыкаю я, давя на то, что если предположить, что он говорит правду, это, наверное, был и его ребенок. И тогда непонятно, почему он говорит так, будто это только ее горе? Или это случилось с ней до Гуськова?

— Да. У нее произошел выкидыш, — сощуривается тот. — У нас должна была родиться дочь. Так что когда твоя малая назвала Ингу мамой… Инга… кхм… как бы это выразиться? Прониклась? А тут еще даты совпали, и она окончательно поплыла.

— Даты? — уточняю я, не без раздражения принимая тот факт, что, похоже, Инга обсуждала меня со своим бывшим.

— Твоя дочь родилась третьего мая три года назад?

Киваю. Гуськов разминает затекшую шею.

— В тот же день у Инги случился выкидыш. Нормальный человек не увидел бы в этом ничего, кроме совпадения. Инга же поверила в то, чего быть не может.

— Бред, — недоверчиво трясу головой. — Она умная, здравомыслящая женщина.

— Да я и не спорю. Только в первую очередь она мать, потерявшая ребенка. Тут, знаешь ли, во что угодно поверишь, чтобы его воскресить.

— Херня это все, — уверенно говорю я, собираясь уйти. — Не знаю, на кой черт тебе понадобилось придумывать весь этот бред.

— У меня нет причин тебя обманывать. Как и нет причин доказывать свою правоту. Не хочешь — не верь. Но как по мне — Инга в беде. И лучше бы тебе к ней присмотреться.

Гуськов отталкивается от колонны и уходит. И именно это, а не что-то другое, заставляет меня задуматься. В конце концов, если бы этот мудак хотел расстроить наши отношения, он бы мог быть и понастойчивее. Тогда выходит, этот товарищ не преследовал такой цели. Тем непонятнее, что им двигало. Ну, не мужская же солидарность? Возможно, он действительно хотел помочь Инге принять реальность? И для этого столкнул нас лбами.

Принять. Реальность.

— Андрей, езжай помедленнее. Или высади меня! — сипит Инга, вдавив пальцы в обивку кресла.

— Нормально едем.

— Ты превышаешь и проехал нужный поворот!

— Не проехал.

Инга явно хочет со мной поспорить. Но потом до нее доходит.

— Мы не домой едем, да?

— Мы едем к тебе, — сглотнув, касаюсь пальцами лба.

— Бред! — взрывается она. — Ты что, хочешь все разрушить из-за… чего?! Я не понимаю!

— Кажется, ты не хотела выяснять отношения в машине, — сипло напоминаю я.

— А теперь хочу! — она едва не плачет. — Послушай, я не знаю, почему ты готов поверить в худшее…

— Серьезно?! — рявкаю.

Черт. Как же чудовищно трудно удерживать себя в руках! Хочется остановиться. Врезать по тормозам. Выйти из машины и проораться так, чтобы легкие схлопнулись, хоть так избавляясь от раскаленного воздуха, выжигающего меня изнутри.

— Но это же все неправда! — всхлипывает Инга.

— В которой части?

Она открывает рот. И снова не отвечает сразу. Да твою ж мать!

— У меня действительно был выкидыш.

— В тот день, когда родилась Катя?

Инга застывает. Все. Последняя надежда с тихим хрустом ломается где-то под ребрами.

— Да, — шепчет она. — Но это ничего не значит! — повторяет попугаем одно и то же.

Киваю. Старательно смотрю на дорогу, хотя перед глазами расплываются, к чертям, габариты мчащихся впереди машин и разметка. Все превращается в одно бесформенное размытое месиво.

— А потом Катя назвала тебя мамой, и все смешалось.

Инга резко поворачивается ко мне.

— Нет! Говорю же — все абсолютно не так. Я совру, если скажу, что это меня не зацепило. Поставь себя на мое место. Таких совпадений не бывает!

— Бывают. И мы тому доказательство. Ты же понимаешь, да, что Катя не имеет к тебе никакого отношения?!

Глаза Инги стремительно наполняются слезами. Да ну нет! Ну, не может она в это верить! Это же форменное безумие.

— Ты действительно так считаешь?

— О, да господи! Ну конечно… Я совершенно точно знаю, что Катю родила Эля. Я был на родах.

Не верю, что мне приходится это доказывать! Она точно не в себе, да? В голове проносятся все те моменты, когда Инга оставалась с Катей наедине. И неизбежно… те моменты, в которых были только она и я. Такие, сука, счастливые моменты.

— Я не об этом! Боже, я что, похожа на сумасшедшую?! Конечно, я знаю, что биологически Катя мне никто. Я про другое… Не знаю, как объяснить. Это на уровне чувств, каких-то… — громко сглатывает, — порывов души, если хочешь… Ты спросил, считаю ли я Катю своей дочкой? Да. Но не потому, что верю, будто моя девочка выжила после выкидыша. Конечно, нет!

— Тогда что? Ты веришь в гребаное переселение душ?!

— Я не знаю, во что мне верить! Я просто так чувствую, и все! Неужели обязательно нужно раскладывать это все по полочкам?

Инга взахлеб ревет. Заикается. Глотает слова и окончания. Мне безумно… безумно жаль. Ее. Себя. Но больше всего Катю.

— Почему ты молчишь?

— Я без понятия, как это комментировать, — трясу головой и, наконец, паркуюсь в тесном пространстве у ее дома, едва втиснувшись между двумя внедорожниками. От напряжения немного трясутся руки. Езда в таком состоянии — сущее безумие. Зря я вообще сел за руль.

— Не понимаю, — шепчет Инга, слизав слезы с губ. — Разве это плохо, что я прониклась твоим ребенком? Было бы лучше, если бы я отнеслась к ней, как та злая мачеха из сказки?

— Ну, почему же? Хорошо. Плохо то, что я без понятия, что тобой движет. И где в этом всем я.

— В каком смысле?

— В самом прямом, Инга. Я теперь никогда не узнаю, чувствовала ли ты что-то ко мне, или была со мной исключительно из-за Кати.

И опять… Опять она замолкает! Хлопает мокрыми ресницами.

— Ну, вот ты и ответила, — усмехаюсь хрипло.

— Да нет же! Зачем ты додумываешь?!

— А что мне остается, если ты молчишь? У тебя очень выразительное лицо.

Как же чертовски я устал от этого разговора. Давно не испытывал такого опустошения.

— Я просто хочу быть честной!

— Не уверен, что смогу когда-нибудь тебе поверить. Прости.

— Я же не сделала ничего плохого! — плачет Инга. — Абсолютно.

И вроде бы да. Так и есть. Но как будто и нет… Не знаю.

— Андрей, я с тобой, потому что люблю тебя! Да, не буду скрывать, что изначально я обратила на тебя внимание из-за Кати…

Я до хруста сжимаю челюсти. Она говорит именно те слова, которых я ждал. Еще вчера я бы умер от счастья, услышав это. Сегодня эти слова проходят сквозь меня, ничего не меняя.

— … но потом я узнала тебя поближе. — Инга шумно втягивает воздух. Я вижу, как дрожат ее плечи.

Как же тупо… Я же поверил, что каким-то невероятным образом, после всего выпавшего на мою долю дерьма, мне все-таки воздалось. Я поверил. Так по-идиотски, безоговорочно поверил, что у нас получится.

— Скажи что-нибудь, — умоляет Инга.

— Например?

— Что угодно.

— Мне нужно подумать.

Превозмогая себе, поворачиваюсь к ней всем корпусом. Лицо у Инги мокрое и распухшее от слез. Тушь размазалась под глазами и устремилась вниз по лицу двумя серыми дорожками.

Вот когда я успел так к ней привязаться?

— О чем? Ну, о чем, Андрей? Ничего же не изменилось!

— На самом деле изменилось практически все. Я не знаю, можно ли тебе верить.

— Да как ты не понимаешь, что я просто не могла рассказать тебе правду!

— Что же тебе мешало?

— То, что я понимала, как это выгладит — вот что! Ты же даже сейчас смотришь на меня так, будто у меня вторая голова выросла. А ведь я объяснила, что… н-не с-сошла с-с-с ума. Может, тебе принести справку?!

Смотрю на нее и не знаю, что сказать. В ее словах, конечно, есть смысл. Но разве мне от этого легче?

— Не надо справок. Просто выйди.

Инга вздрагивает, будто я ударил ее. Я морщусь, потому что это действительно прозвучало неоправданно грубо. Я не хотел… Вижу, как ей тяжело с этим справиться. Но ведь не психует! Сидит и смиренно ждет, что я извинюсь, передумаю…

Чего я не собираюсь делать, потому что с меня на сегодня хватит. У меня голова взрывается, и абсолютно точно я не в том состоянии, чтобы принимать какие-то решения касательно нашего будущего. Прежде нужно разобраться в себе.

— А как же Катя? — поняв, что ничто меня не берет, Инга выкладывает на стол свой последний козырь.

— Не дави на больное! — резко бросаю я.

Инга всхлипывает, резко толкает дверь, впуская в салон немного свежего воздуха. И захлопнув ту за собой, все же остается стоять возле машины. В темно-синем платье. На каблуках. С вечерним клатчем в руке. Такая красивая, что у меня перехватывает дыхание. Стоит, не двигаясь. Наверное, ждет. Ждет, что я окликну ее. Выйду следом. Скажу, что погорячился. Что мы со всем справимся. Но я не могу. Однажды я уже поспешил. И вот чем это для нас закончилось.

Инга медленно поворачивает голову. Наши взгляды встречаются. Она едва заметно качает головой, будто не в силах до конца поверить, что я не шучу. Потом разворачивается и медленно идет к подъезду.

Смотрю ей вслед, пока она не скрывается за тяжелой металлической дверью. Опускаю голову на руль и зажмуриваюсь. Господи... Я и так не слишком доверял этому миру, а теперь... Я даже боюсь представить, что будет.