Глава 11

Утром меня будит лёгкий стук в дверь. Галина входит с подносом, на котором стоит завтрак. За ней заходит хмурый плечистый мужчина в костюме. Он несет несколько коробок.

— Это для вас, — говорит она сухо. — Одежда, обувь, косметика. Водитель будет ждать вас через час.

Я киваю, всё ещё сонная, и открываю коробки, как только они уходят. Внутри элегантный костюм. Чёрные брюки с высокой посадкой, белая тончайшая блузка и пиджак, подчёркивающий фигуру.

Туфли на невысоком каблуке, чёрные, из мягкой кожи, сидят как влитые. В другой коробке косметика от люксовых брендов, о которых я только слышала.

Привожу себя в порядок, наношу лёгкий макияж, собираю волосы в аккуратный пучок и смотрю в зеркало. Передо мной стоит не та Лиза, которая работала на складе, не доедала и не досыпала, а бизнес-леди...

Я спускаюсь вниз, где меня ждёт водитель. Он галантно открывает дверь чёрного седана, и я сажусь на заднее сиденье, чувствуя, как сердце снова начинает учащенно колотиться.

Машина плавно трогается, и я смотрю в окно, где особняк медленно исчезает из виду. Впереди меня ждёт офис “АЛМАЗ” и Марк...

Седан скользит по улицам столицы, и я с удивлением наблюдаю, как город оживает: шум машин, спешащие люди, сверкающие небоскрёбы, отражающие утреннее солнце. Через полчаса мы подъезжаем к небоскрёбу из стекла и стали, уходящему в небо.

Его зеркальные панели отражают солнце и город вокруг, будто само здание отделено от реальности и парит над суетой улиц.

У главного входа расположились строгие охранники, элегантные женщины в форменных костюмах с безупречными улыбками и поток людей, спешащих внутрь с планшетами и кофейными стаканами.

Машина притормаживает у крыльца, и водитель выходит первым, открывая мне дверь. Я выхожу, расправляю плечи и стараюсь не показывать, как мне неловко и страшно.

Дыхание сбивается. Сейчас я войду в мир, где нет места ошибкам. Где важны только деньги, власть, контроль.

В холле здания мраморные полы, отполированные до зеркального блеска, фонтаны с журчащей водой, золотистые панели, создающие ощущение роскоши.

Пространство гудит дорогим шёпотом успеха, и я слышу приглушённые разговоры, стук каблуков и звон лёгких шагов.

За ресепшном из чёрного стекла стоит женщина с идеальной укладкой и поставленным голосом.

— Доброе утро. Вас уже ожидают. Лифт направо, 35-й этаж, — говорит она, даже не спрашивая моего имени. Заранее зная, кто я.

Киваю, ощущая, как взгляд её скользит по мне с лёгким любопытством, и направляюсь к лифту. Двери мягко закрываются, и я поднимаюсь, ощущая, как желудок сжимается от накатывающей паники.

На 35-м этаже меня встречает высокая блондинка, в сером платье футляре и с планшетом в руках. Она не улыбается, не задаёт вопросов, просто разворачивается и идёт вперёд.

Следую за ней, проходя по коридору с матовыми стеклянными стенами. За ними — переговорные, кабинеты, залы, где мелькают мужчины и женщины в деловых костюмах, как вырезки из бизнес-журнала.

Атмосфера пропитана напряжением и амбициями, и я чувствую себя не в своей тарелке, несмотря на новый костюм и макияж. Девушка останавливается у дверей с табличкой "М. Е. Воронцов".

— Марк Евгеньевич ждёт вас, — говорит она и исчезает, оставляя меня наедине с моим волнением.

Стою секунду, собираюсь с духом, и только потом толкаю дверь.

Кабинет у него просторный, с панорамными окнами на город. Тонкий свет льётся снаружи, очерчивая его фигуру у окна. Он стоит спиной ко мне. Рукава белоснежной рубашки засучены до локтей, обнажая сильные предплечья с лёгким загаром. Спина напряжённая, чётко очерченная под тканью, и я невольно задерживаю дыхание, чувствуя, как сердце сбивается с ритма.