Глава 27. Библиотека предков

После пира Анна проспала до полудня. Ей снились хороводы, песни и башня из пирожных с флажком её имени. Проснулась она с улыбкой, но тут же стёрла её с лица. Нельзя привыкать. Нельзя расслабляться. Она всё ещё планировала сбежать. Просто... Не сегодня.

Сегодня ей хотелось тишины.

Она нашла её в библиотеке.

Старый библиотекарь, увидев её, снова уронил перо и запутался в бороде. Анна помогла ему подняться, успокоила, сказала, что не собирается баррикадироваться и объявлять голодовку. И он, кажется, чуть не умер от облегчения.

— Мне просто нужно что-нибудь почитать, — сказала она — Что-нибудь... Об орках. О вашей истории. Не сценарии генералов. Не хроники Варга. Настоящую историю.

Библиотекарь просиял. Он провёл её в дальний конец зала, где стояли самые старые стеллажи. Книги здесь были древними, кожаные переплёты потрескались от времени, страницы пожелтели, некоторые были написаны от руки выцветшими чернилами.

— Это архивы клана, — прошептал библиотекарь с благоговением — Здесь хранится история Чёрного Клыка за последние пятьсот лет. Летописи, легенды, родословные. Мало кто сюда заходит. Только король иногда. И я.

— Спасибо, — сказала Анна — Я побуду здесь одна.

Библиотекарь поклонился и исчез. Анна осталась одна среди книг.

Она провела в библиотеке несколько часов. Читала летописи, разбирала выцветшие строки, вглядывалась в старые карты. И постепенно, страница за страницей, перед ней открывалась история народа, о котором она ничего не знала.

Орки не всегда были воинами-кочевниками. Когда-то у них были города. Прекрасные города из белого камня, с башнями, уходящими в небо, с садами и фонтанами. Они торговали с эльфами и гномами, заключали династические браки, обменивались посольствами. Их женщины рожали много детей. Их кланы процветали.

А потом пришла Драконья Война.

Анна читала о ней в старой летописи, написанной каким-то древним хронистом по имени Грохх Мудрый. Война длилась сто лет. Драконы, огромные, разумные и беспощадные, обрушились на земли орков с небес. Они жгли города, вытаптывали поля, убивали тысячи. Орки сражались. Они создали оружие, способное пробить драконью чешую. Они заключили союз с гномами, которые ковали для них клинки из особой стали. Они победили.

Но победа стоила им будущего.

Последний дракон, умирая, наложил проклятие. Анна прочитала это место три раза, не веря своим глазам. Проклятие бесплодия. Оно ударило по женщинам, не по всем сразу, а постепенно, из поколения в поколение. С каждым годом девочек рождалось всё меньше. Те, что рождались, часто были слабыми. Многие умирали в детстве. Шаманы пытались снять проклятие, но ничего не помогало. Обряды, ритуалы, зелья. Всё было бесполезно.

Прошли века. От великих городов остались руины. От процветающих кланов — горстки выживших. Орки стали теми, кого Анна увидела в лесу: суровыми воинами, живущими в крепостях, хранящими память о былом величии и медленно, неумолимо вымирающими.

Анна закрыла книгу. Руки дрожали. Она вспомнила слова Грогара: «Я хочу, чтобы ты осталась».

Она была не просто женщиной. Она была символом. Надеждой. Доказательством того, что проклятие можно преодолеть.

И от этой мысли ей стало страшно.

Она уже собиралась уходить, когда наткнулась на тонкую книгу в потёртом переплёте. Название гласило: «Песни утраченных». Анна открыла её и замерла.

Это была поэзия.

Оркская поэзия. Написанная от руки, с неровными строками и помарками. Кто-то, может быть, тот самый Грохх Мудрый, а может, кто-то другой записывал песни, которые пели в клане. Песни о любви. О войне. О потерях.

Анна читала одну за другой. Сначала из любопытства. Потом с возрастающим изумлением. Это было... Прекрасно. Грубовато, неуклюже, но в этих стихах была такая сила чувств, такая глубина, что у неё перехватывало дыхание.

Она дошла до последней страницы. Там была короткая песня, всего в несколько строк:

«Когда надежды нет, а небо серо, Когда молчат духи и предки спят, Лишь голос той, что явится извне, Вернёт нам свет, и дети закричат».

Анна перечитала эти строки. Потом ещё раз. И ещё.

— Это пророчество, — раздался голос за спиной.

Она вздрогнула и обернулась. В дверях стоял Грогар. Он был в простой тунике, без оружия, и смотрел на неё с тем выражением, которое она уже научилась распознавать. Нежность. И немного грусти.

— Старое пророчество, — продолжил он, входя в зал — Ему больше трёхсот лет. Шаманы передают его из поколения в поколение. «Та, что явится извне». Многие думали, что это легенда. Но, когда ты упала с неба...

— Ты подумал, что это обо мне, — закончила Анна.

— Да.

— И поэтому ты так... Носишься со мной?

— Нет. — Грогар покачал головой — Пророчество это просто слова. А ты живая. Настоящая. Я ношусь с тобой не потому, что так сказали шаманы. А потому что ты это ты.

Анна закрыла книгу и прижала её к груди. Она не знала, что сказать. Слишком много мыслей. Слишком много чувств.

— Ты читала наши летописи, — сказал Грогар, садясь рядом. — Что ты думаешь?

— Я думаю... — Анна запнулась. — Я думаю, что ваш народ заслуживает лучшего. Вы не монстры. Вы не дикари. Вы люди. Ну, орки. Но всё равно. Со своей историей, своей болью, своей поэзией. — она погладила переплёт книги.

— Теперь знаешь.

— Да. Теперь знаю.

Они сидели молча, плечом к плечу, в окружении старых книг. Солнечный свет падал сквозь высокие окна, освещая пылинки, танцующие в воздухе. Анна думала о том, что этот день изменил всё. Она пришла в библиотеку, чтобы отвлечься. А нашла ответы. И новые вопросы.

— Я всё ещё хочу домой, — сказала она наконец.

— Я знаю, — ответил Грогар.

— Но теперь я не уверена, что хочу уходить навсегда.

Грогар повернулся к ней. Его жёлтые глаза блеснули.

— Этого достаточно, — сказал он — Пока что.

И Анна поняла: да, достаточно. Пока что.