Глава 23

Рая

Глаза открываю. Первое, что вижу, — его лицо. Точнее милую мордашку. Фархад полусидя в кресле расположился. Голова чуть откинута назад, кадык выпирает. Сопит сладко.

Глазами по шее его веду, по тату, что под футболку уходят. Руки скрещены на груди, кажется, он даже спит напряженно.

И почему он мне раньше таким злобным казался? А сейчас наоборот…

Как так может быть?

На руку свою смотрю: бинтами замотана, но вроде не болит. Вернее не болела, пока я на бок лечь не решила. Смогла повернуться, и когда рукой двигала, боль адская одолела. Заныла…

Да еще и кровать странный звон издала. Фар тут же глаза открыл, подскочил.

— Ты чего? — я испугалась его реакции.

— Не знаю. Проснулась, наконец. Спящая красавица… — Что несет?

— Ты не в себе? С чего комплиментами разбрасываешься?

— Это не комплимент. Факт. — Делаю вид, что мне все равно на его слова.

— Долго я спала?

— Дохуя. На неделю вперед выспалась, теперь только бессонные ночи, — сказал и ухмылку состроил. Оскал демонстрирует.

— У тебя беда с юмором, Фархад. Что врачи говорят? Можно мне домой?

— Не-а. Домой нельзя. Нужны перевязки, уколы в булки, все, как ты любишь.

Думаю, по моему лицу Фару стало понятно, что его очередная шутка не удалась. Он перестал ухмыляться и снова стал серьезным. Сдержанным. В кресло сел.

— Послезавтра в Москву полетим. Дела нарисовались. А пока тут…

— А можно не тут? — От больниц тошнит уже. Ладно я с Ромкой сидела, можно потерпеть ради брата. А сейчас… Не хочу.

— А куда?

— Ну в тот дом.

— В мой дом, — спокойно мне отвечает и смотрит в глаза. Взгляд не отводит.

— Ну.

— Так и скажи: «Фар, хочу к тебе». — Пожимаю губы, злиться начинаю на мужчину вредного. Но стараюсь не выдавать себя. Ровным тоном:

— Когда время посещений закончится?

— У меня безлимит.

— Кто-то еще пострадал? — Воспоминания всплывают, но смутно. Помню лишь шумиху вокруг меня и боль бесконечную…

— Марата зацепило, но он нормально. Ты ж его видела, чтоб глыбу такую свалить, гранатомет нужен.

— Как ты можешь так говорить? Это ведь совсем не смешно. А что полиция? Нашла того, кто стрелял?

— Я нашел, — гордо заявляет Фархад. Даже голову чуть задрал, ему только нимба над головой не хватает, так он себя превознес.

— И что он говорит?

— Он уже не говорит…

— В смысле? Ты его что…? — перехожу на шепот. — Убил?

Фар какое-то время пристально на меня смотрит, щурится, а иногда бровью шевелит.

— Кто я, по-твоему, Рай?

— Бандит, — отвечаю без раздумья.

— Нормальное заявление. И я всех убиваю, да? Ты меня со стволом хоть раз видела?

— Ну ты приказываешь…

— А-а-а, вон оно что. А Марат, значит, валить ходит всех направо и налево?

— Ну я не знаю, как там у вас все устроено.

— Вот именно, ты не знаешь. Марат в соседней палате лежит, заебал уже персонал больницы. Всем медсестрам цветы припер, оранжерею устроил. Ну разве может такой душка людей убивать? — Фар ерничать вздумал. Дуру из меня делает? Но я не дура.

— Ну этот же, который стрелял, умер.

— Он сам.

— Ну конечно, — не верю его словам.

— Отвечаю. Сам скопытился. Сердце…

— И ты его не трогал?

— Не прикасался даже. — Смотрю с недоверием, но вроде правду говорит. Да кто его разберет.

— И чем ты тогда занимаешься? — Пытаюсь сесть, помогаю одной рукой себе. Одежда на мне нелепая. Спускаю ноги с кровати…

— Потом расскажу. Куда ласты намылила?

— В туалет хочу. Можно?

— Помочь?

— Думаю, справлюсь. Предпочитаю писать в одиночестве.

— Я и не претендую на зрелище, хотел помочь дойти до туалета. Но раз справишься, вперед…

Какой же он хороший, когда спит. А проснулся и сразу свои подколки говорит. Издевается. В крови у него это, что ли?

Собираю всю волю в кулак и до туалета топаю. Справилась.

Выхожу из уборной, Фар в кресле сидит. Уходить не собирается?

— Удачно?

— Ха-ха-ха, — иронизирую. — Сгоняй в магазин.

Меняется в лице от моего приказа. Брови поднял.

— Еще указания будут, мадам?

— Тампоны мне привези.

— Кого?

— Тампоны, Фар. Месячные у меня. Всем женщинам это свойственно, раз в месяц… — И зачем я ему так подробно? Чтобы позлить.

— Ой все… — Скривил лицо мой мучитель.

— Какие мы нежные… — В постель возвращаюсь.

— Не люблю подробности всей этой хери. Сообщение мне напиши, какие надо.

— Самые маленькие, ну или средние, ты там повыбирай. Мне с ромашкой нравятся… — рассуждаю и начинаю смеяться, Фар тоже.

— Не беси меня, Райка. Я отъеду сейчас ненадолго, тебе привезут все, что скажешь. По хавке тоже узнаю, что тебе можно, и поляну накрою. Если что звони.

— Пока, — равнодушно отвечаю и в телефон утыкаюсь. Ну а что? Мы не друзья. И не пара. Он врун, мучитель и тиран. И я его еще не простила. А после того, как в меня из-за него стреляли, мы и вовсе в расчете. Я ему ничего не должна больше. Приедем в Москву, и пусть даже не приближается. С ним очень опасно, как оказалось.