47. Марина

Девять дней спустя

Телефон звонит очень не вовремя — я только зашла к звуковикам. На меня тут же все дружно оборачиваются и яростно шикают взглядами.

— Извините, — беззвучно шевелю губами, пятясь обратно за дверь.

Выскочив обратно в коридор, роюсь в сумке, проклиная её вместительность, в поисках надрывающегося гаджета. Ну кто там?! Запыхавшись от спешки и прилагаемых усилий, нахожу наконец телефон. На экране мигает имя любимой сестры.

— Да? — зажав трубку между плечом и ухом, засовываю в сумку обратно то, что успела вывалить на подоконник.

— Маринка, привет! Бежишь куда-то?

— Нет, на работе, — отвечаю уже спокойней, — Что хотела?

— Как что?! Увидеться! А то ты совсем пропала, — отзывается Крис, — Мы с Олей и Зотовой на женский стенд ап сегодня идем. Давай с нами. Поржем, кальян, коктейли, танцы после. Пятница. М-м-м-м…. - зазывает мечтательно, — А то позеленеешь скоро от работы своей! Всю неделю до ночи пашешь. Сколько можно?!

— Эм… — тяну в трубку рассеянно, взвешивая все “за” и “против”.

Дело в том, что всю неделю я сестре врала. Я была с Тимуром, а рассказывать пока не хотела. Не знаю почему.

Всё было так гладко и хорошо, что глубоко внутри меня тоненько звенел иррациональный страх.

Что как — то слишком просто. Так не бывает. Или бывает, но не у меня.

Но…Наверно уже пора послать подальше все свои опасения? Тем более, что основы под ними никакой.

Нет, Тимур мне ничего не обещал, мы даже о чувствах прямо ни разу не говорили.

Все-таки это было бы странно, учитывая, что мы, не считая событий в доме Жиренко, не знакомы и двух недель. Так что между нами особенно не было никаких договоренностей и слов.

Но Тимур как-то взял и сразу так плотно вплелся в мою жизнь, что я уже с трудом могла вспомнить как это — без него. Из девяти прошедших дней, семь я ночевала у него. Ночевала бы и все девять, но один раз он уезжал на сутки в Москву, а в другой — случился форс мажор в порту, и он провел там полночи. Керефов выучил мой график, расспросил про всех коллег и, кажется, уже неплохо ориентировался в катакомбах нашей студии. И у него все это выходило так естественно…Мы уже планировали отпуск через месяц, на следующей неделе должны были лететь на день рождения одного из братьев в Сочи на выходные. Я…Я не знаю, как это всё со мной за какую-то несчастную неделю произошло. Тимур просто ставил меня перед меня фактом, что вот — я теперь в его жизни, а он в моей.

И, честно говоря, меня его спокойная уверенная манера занимать собой все пространство не просто устраивала. У меня от неё захватывало дух и поджимались пальчики на ногах.

Даже если у нас ничего не получится, я…Я хотя бы буду знать, какого именно мужика визуализировать, рисуя карту желаний.

Сквозь звонок пробивается второй вызов. Смотрю на экран. Тимур. Улыбаюсь. Как чувствует, что мне надо сейчас с ним поговорить. Внезапно решаю этот вечер провести с подругами, а значит необходимо его предупредить. От мысли, что наконец с кем-то поделюсь изменениями в своей личной жизни, штормит как от бокала шампанского.

— Подожди, сейчас перезвоню, — скидываю Крис и переключаю на Тимура, — Привет.

— Здравствуй, — от его бархатного низкого голоса трепетные мурашки бегут. Жмурюсь как кошка на солнце, — Мариш, у меня вечером дела наметились. Допоздна. Только ближе к ночи к тебе заеду. Заберу к себе. Или завтра уже.

— Ой, у меня тоже. Сестра позвонила, предлагает встретиться, может быть в клуб пойдем…Так что давай действительно завтра, — предлагаю наиболее рациональный вариант, хоть внутри и сосет разочарованием, что сегодня уже не увидимся.

И даже перспектива оторваться с подругами уже не кажется такой соблазнительной.

— Хорошо, — соглашается тем временем Тимур, и добавляет с театральной угрозой в вибрирующем, словно зарычавшем голосе, — В клуб? Смотри мне…

— Я буду безупречна, Тимур Тигранович, могу слать отчеты, — смеюсь.

— Отчеты это хорошо, — одобрительно урчит, — Буду ждать отчет. Всё, Мариш, мне пора.

* * *

Так как идем мы в один из самых модных баров — ресторанов в центре города, и после стенд апа планируем остаться потанцевать, у меня наконец появляется возможность выгулять платье, купленное на Новый год, слишком нескромное и блестящее для обычного камерного ужина. Уложив волосы и тщательно накрасившись, прыгаю в такси и еду по нужному адресу. По венам струится адреналин. Я еду сдаваться и всё рассказывать. Мне не терпится — я слишком долго держала это только в себе.

Когда таксист высаживает у меня на снежно-грязный тротуар у входа в заведение, девчонки уже ждут внутри. Девушка — хостес, напоминающая топ-модель, с вежливой улыбкой проводит меня через зал ресторана в отдельное помещение со сценой и огромным натянутым экраном для проектора. Полукруглые диванчики со столиками по периметру уже погружены в полумрак и забиты ожидающими начало концерта гостями. Крис, заметив меня, привстает с одного из них и активно мне машет. Иду к ней.

…Привет, привет, привет…Какая ты красотка! А ты!..Ой, Лен, подстриглась?!.. Да!..Мне идет?…Огонь!

Целуемся с девчонками, обмениваемся приветствиями, и я усаживаюсь рядом с сестрой.

— Кальян будем? — провожает Кристина выразительным взглядом проходящего мимо кальянщика.

Коктейли уже стоят перед ними. Я открываю меню, выбирая, что себе заказать.

— Да, конечно, давайте, — поддерживает сестру Оля. Девчонки подзывают кальянщика, а я официанта, чтобы взять себе бокал вина.

Свет в зале становится ещё более тусклым, на сцену под аплодисменты выходит ведущая. Начинает подводку.

— Я в туалет, пока не началось, — шепчу на ухо сестре и выбираюсь из-за нашего столика.

Чтобы попасть уборную, нужно снова пройти через зал ресторана, обогнув там барную стойку. Торопливо иду в нужном направления, особо не смотря не по сторонам. И все же боковым зрением цепляюсь за до боли знакомый профиль. Мужской…

Лишь ощущение, почти неосознанное, но от него у меня леденеет низ живота.

Словно в замедленной съемке поворачиваю голову. Сбавляю шаг…

Перед глазами вспышками расцветают кровавые круги, когда убеждаюсь, что не ошиблась — это Тимур. Вдвоем с женщиной. Очень красивой, ухоженной блондинкой примерно его возраста. Она держит его руку в своих тонких ладонях и что-то тихо, но очень эмоционально ему говорит. Я чувствую, как все раскаленно звенит между ними, даже стоя в нескольких метрах. Он её слушает внимательно, а она говорит- говорит, бегая беспокойным взглядом по его лицу.

Тимур что-то коротко отвечает, гладя её руку. Она улыбается как-то надрывно, берет его лицо в ладони и…целует его в губы. Он не сопротивляется.

Не могу больше смотреть. Не могу!

Внутри что-то лопается, обдавая внутренности кислотой. Перед глазами багровая пелена. С трудом ориентируясь в пространстве, возвращаюсь к девчонкам. Забираю сумку, стараясь ни с кем не встретиться взглядом.

— Крис, мне там срочно…Надо…Потом расскажу… — хриплю, сбегая.

Она что-то удивленно говорит, но у меня так в ушах пульс долбит, что я не слышу ничего. Смерчем проношусь по залу ресторана к выходу, специально не смотря по сторонам. Забираю шубу из гардероба, выскакиваю на улицу и, кажется, только сейчас делаю первый вдох с того момента, как увидела здесь Тимура.

Морозный воздух колет иглами лёгкие, влага, кристаллизуясь, повисает на накрашенных ресницах. А внутри будто бушует ядерный взрыв.

Боже, я такая дура!!!