Глава 6. Легенда

Никита Князев

В дверях сталкиваюсь с новенькой. Скольжу по ней взглядом. Красивая девушка. Блондинка с длинными волнистыми волосами. Голубые чистые глаза. На вид лет восемнадцать. Плакала. Платье ободрано по подолу. Каблук сломан.

Хромает. На щеке ссадина, колени и ладони счёсаны.

Явно от кого-то убегала, но неудачно улетела на асфальт. Отсюда ссадины.

Анализирую дальше. Филипп и Александр здесь. Провожают её взглядами. Будто уже знакомы с ней. Больше чем остальные в этом душном прокуренном помещении.

Ясно. Девочка оказалась не в том месте, не в то время. Увидела, как эти двое что-то незаконное проворачивали. Им пришлось прихватить её с собой как свидетельницу.

Во дворе их тачка строит. Багажник открыт. Значит, везли кого-то. Очередного неплатёжеспособного?

Перед глазами вырисовывается отчётливая картинка. Как Фил заваливается на убегающую девушку. Даже представляю, где это было. Я знаю, кто какую точку пасет. Я в курсе всех дел отца.

Каким боком только девчонка попала в такое злачное место?

Не похожа на стриптизёршу или проститутку. Слишком нежный взгляд. Да и сама... Будто не знает, насколько мир бывает грязным. Или просто раньше не бывала в подобных переделках.

Всё это пролетает в голове за считанные секунды.

Простая задачка на логику.

Любая информация, что попадает в мозг остаётся там.

Это моё преимущество… а может быть проклятье. По крайней мере, я себе такого дара никогда не просил. Так уж вышло. Приспособленческая функция, приобретённая с раннего детства.

Пожимаю отцу руку. Он выглядит довольным. Присмотрел, значит, девочку для себя. Развлечение на вечер. Сломать ещё одну жизнь.

Никаких принципов. Никакой морали.

Но что-то в ней есть. Пока не могу понять, что. И это цепляет мой мозг.

Я сажусь в кресло и мысленно снова на неё смотрю. Красивая. Сознание успело запечатлеть каждую чёрточку. Даже раны на теле не портят её. Всё равно видно, какая она. А ещё явно… невинная. Точно. Такие редко попадают в этот дом.

Думай, Ник, нельзя дать сломать очередную жизнь. Она попала. И судя по её глазам, она не ждёт помощи.

Взгляд… одиночки. Сирота? Ни друзей, ни подруг? Выросла и привыкла верить одной себе. Без опоры. Без понимания, что такое семья.

Точно. Обреченный взгляд, в котором нет никакой надежды на благополучный исход этой ситуации.

Это больше, чем просто страх. Она знает, что никто не придёт. Это отчаяние.

Филипп с Александром заканчивают свой отчёт. Слушаю краем уха. Мои догадки только подтверждаются. Но я в принципе вообще редко ошибаюсь.

Отец их отпускает разбираться со своим «грузом». Игра за столом затухает. Расходятся. Не шевелюсь. Меня не трогают. Не разговаривают со мной. Даже не смотрят в мою сторону. Я для них лишь тень. И наследник империи отца.

Заранее боятся, думая, что я буду таким же отбитым. Все знают, что я немногословен, и их это напрягает. Но я просто не люблю этого. Не хочу тратить время на бессмысленную болтовню.

Остаёмся с отцом наедине.

В голове появляется идея, как можно выпутать девочку из капкана. Надо сбить отца с толку. И, кажется, я нашёл подходящую стратегию поведения.

Просто так он мне не отдаст её. Понравилась она ему. Считал это по его похотливому взгляду. Он уже решил судьбу этой девочки.

Выход только один.

Он не станет её трогать, если она из нашего окружения. Например… дочь друзей. А уж я могу посеять зерно сомнений в его голове.

– А что за девочка? – спрашиваю.

– Понравилась?

– Возможно. Но я не об этом.

– А что?

– Тебе не кажется, что она очень напоминает Ангелину? Жену Андрея Молота. Седьмого июля разбились при подозрительных обстоятельствах. Тринадцать лет назад. Говорят у них была дочь. Предположительно разбилась с ними. Но… Возможно, всё не так просто.

– Думаешь, её скрыли? Выжила?

– Кто знает. Вполне вероятно.

Отец трёт подбородок. Готово. Молотовы – хорошие друзья. С младшим братом Андрея – Георгием – у отца много общих дел. Не полезет он на девушку, если тут такие связи.

– Ник. Найди на неё информацию. Если она одна из наших… Родственники буду очень рады её увидеть.

– Конечно. Только… па. Не надо её страшать.

– А с чего ты решил, что я собираюсь?

Бросаю на отца холодный взгляд. Будто он не понимает о чём я. Но мне не в лом. Могу и открыто сказать. Но по глазам вижу, что этого не требуется. В ответ отец пронзает меня ледяным взглядом. Но переглядеть ему меня не удаётся.

Есть у меня особенность ещё одна. Я будто не умею испытывать эмоции. Робот. Да, что-то вроде этого. Мне просто плевать почти на всё. Я сам решаю, что важно, а что нет.

Это моё преимущество или… тоже проклятие? Отсутствие чувствительности.

Эволюция сделала меня таким.

Когда ты каждый день видишь грязь, страдания и боль других людей… в тебе что-то атрофируется. Иначе невозможно выжить в этом мире.

Отец отводит взгляд. Первым. И явно ему это не нравится.

– Сотворил себе подобного, – бормочет себе под нос и качает головой, будто расстроен. Ничего подобного. Я его гордость. Только… считает меня слишком упрямым. – Ник. Не передумал? Я готов начать погружаться тебя в свои дела.

– Нет.

Зачем начинать? Я итак уже давно всё изучил. Такая жизнь не по мне. Именно поэтому я и обособился. Именно поэтому и уехал отсюда.

– Но я всё ещё жду, – добавляет отец.

Игнорирую его слова. Достаю телефон. Мне не надо много времени, чтобы вычислить девушку. Предполагаю, что она идёт с какой-то вечеринки. Скорее всего, студентка. Вариантов не так много. Отсеиваю лишнее.

Пять минут поисков. Открываю социальную сеть. Она.

– Нина Андреевна Семёнова. Сирота, – читаю вслух.

Отец удивлённо приподнимает брови. Его всегда поражали мои способности. Даже к психотерапевту отправлял. Пару лет исправно ходил, развлекался. Но естественно никто меня не «вылечил». Общаться с людьми таких профессий – определённый навык. Забавные они.

Впрочем…

Надо же. И правда… Андреевна.

Хотя отчество могли сменить. Но тут удивительное совпадение. Фамилия, конечно, другая. Но я не рассчитываю, что Нина и есть дочь знакомой бандитский семьи.

Просто даты идеально подходят. Или… пальцем в небо и угадал?

– Студентка. День рождение двадцатого марта. Ей восемнадцать. Учится на первом курсе психологического факультета. Хорошистка. Не замешана ни в какой грязи. В приёмной семье не была. Живёт в общежитии.

Называю университет.

Поднимаю глаза на отца. Он задумчиво крутит в руках бокал с коньяком.

Сопоставляю картинки. Ангелина Молотова и Нина Семёнова. Это ведь невозможно. Но похожи. Но я не обманываюсь раньше времени. В жизни, конечно, бывают поразительные совпадения. Но пока слишком мало информации для точного заключения.

– Ладно. Мне пора.

Я подхватываю шлем в руки, поднимаюсь с места. Торчать тут бессмысленно. Раз в пару недель появляюсь. Показываю, что жив-здоров и всё. Это тот максимум, который я готов дать ему.

Отец жестом руки меня притормаживает.

– Останься хотя бы на ужин. Давно ведь не общались. Тебя сюда силком не затащишь.

– Нет.

– Ник… Ну в самом деле. Заехал ко мне на пять минут…

– Планирую прокатиться по городу. А потом буду копать на твою новую знакомую. Отпишусь, как узнаю что-то.

Ни слова лжи. Именно так я и сделаю. Но кататься по городу буду уже не один. Со мной будет Нина. Не хочу, чтобы она стала одной из тех кукол, у кого пустые глаза и отсутствует сердце. А у неё… оно ещё есть.

Иду на выход. Надо подождать. Отец пойдёт с ней общаться. Прямо сейчас. Уверен в этом на все сто процентов. Так что пока я не могу вмешиваться.

Нужно время.

Облокачиваюсь на байк и жду.