Глава 6. Арсений

Спустя шесть лет

Я сижу за массивным столом в своем новом кабинете, барабаня пальцами по холодной стеклянной поверхности.

Сегодня все идет наперекосяк!

Все утро проходит на нервах.

А этот новый офис, в который я надеялся перевезти всех своих подчиненных, просто фирменное издевательство. Я поручил своему помощнику этим заняться, а он, такое чувство, будто нанял дилетанта, а не дизайнера.

Потому что итоговый результат совсем не такой, какой мы обсуждали.

Стены вокруг покрыты ярко-белой краской, кое-где пробиваются акценты из темного дерева. Все это выглядит слишком стерильно. Будто больница, а не рабочее пространство.

Боковые лампы на полу подсвечивают комнату холодным светом, и от этого раздражение только усиливается.

У меня начинает болеть голова, и перед глазами черные мушки летают.

Еще и это чертово опоздание! Разве тот, кто ценит долгосрочное сотрудничество, станет опаздывать в первую же встречу?!

— Да где же он, этот дизайнер?! — думается мне.

У меня чертова куча дел на сегодня.

Время поджимает.

Мое состояние — паршивое, как никогда раньше.

Перелет был кошмарным, я не спал как следует дня два. Костюм, черт бы его побрал, прилично помялся, галстук тянет воротник.

Я хмуро смотрю на часы: еще пять минут, и я просто не пущу на порог этого непунктуального «гения».

Дизайнера мне расхвалили, я был занят, согласился торопливо. А, черт, как же его зовут, хоть?

Тут раздается стук в дверь. Резкий, четкий.

— Войдите, — говорю резко, не отрывая усталого взгляда от бумаг перед собой.

Не сорваться бы! Но мое терпение на исходе.

Дверь открывается.

Я встаю из-за стола, готовый осадить наглеца парой злых слов, но…

Что за…?

Я задыхаюсь, глядя на вошедшего человека.

Это…

Она. Олеся.

Моя бывшая жена.

Буквально несколько секунд я смотрю на нее, не понимая, что происходит.

Я просто отказываюсь в это поверить.

Разве это возможно?

Это… это шутка?

Я в полной растерянности, а по ней и не скажешь, что наша встреча произвела на нее впечатление.

Я моргаю, глядя, как Олеся уверенно заходит в кабинет, как будто здесь хозяйка именно она, а не я.

Каждый ее шаг по кабинету звучит гулко и звеняще у меня в ушах.

Собранная.

Восхитительная.

В строгом, идеально сидящем костюме кофейного оттенка, светлые волосы заправлены в стильный пучок. Ее глаза блестят так, что словно она готова прожечь взглядом этот холодный офис.

И меня вместе с ним.

Меня будто током бьет. Я непроизвольно сжимаю пальцами край стола, чтобы удержаться.

Невероятно.

Она?!

Это, действительно, она!

— Добрый день, — говорит она ровным и деловым тоном.

Да это ее голос...

Даже он не изменился.

Но как холодно она со мной говорит! Раньше у нее не было таких интонаций в голосе.

Она кладет кожаный портфель на край стола и смотрит прямо на меня. Никаких эмоций у нее на лице.

Ни злости, ни обиды, ни тепла...

Она как будто говорит мне: ничего личного, только бизнес.

— Здравствуйте, меня зовут Олеся Левина. Дизайнер, — продолжает она, быстро и уверенно. — Простите за опоздание, пробки.

Вот так легко и элегантно она представилась.

Я онемел.

Мое сердце перестает биться в груди.

Нельзя так внезапно врываться человеку из прошлого, словно он никогда его не покидал.

Время будто замедляется.

Я выдавливаю из себя:

— Это... вы? — голос чуть хрипит. — То есть… Ты?! Олеся?!

Черт, надо взять себя в руки.

Она поднимает бровь, как будто я сказал какую-то глупость.

— Да, я. Полагаю, это не проблема? — сухо спрашивает она, опускает взгляд и сразу открывает папку.

Да какая тут к черту проблема? Я смотрю на нее, будто встретил привидение, призрак прошлого.

Она изменилась.

Ее внешность все так же пленяет взгляд, но я говорю про ее характер.

Сила и стержень — вот что я чувствую в ней.

То, что она стала успешной, видно сразу.

Каждый жест, каждая фраза — словно олицетворение холодной уверенности.

Лет семь назад это была другая Олеся.

Мое сердце, словно очнувшись, теперь колотится бешено, но я пытаюсь взять эмоции под контроль.

Но это чертовски сложно, почти невозможно!

Она продолжает:

— Если все в порядке, я могу приступить к презентации проекта.

Ее деловой тон сводит меня с ума. Она искусно скрывает хоть что-то человечное за этой маской профессионализма. И от этого я раздражаюсь еще сильнее.

Черт возьми, да как она может быть… такой?

Почему она даже не даст сигнал, что у нас было такое бурное прошлое?!

Я распускаю галстук, приказывая себе дышать.

Дышать и не останавливаться.

— Приступайте, — отвечаю ровно, будто я не прокручиваю в голове обстоятельства нашей последней встречи.

Только когда она включает проектор и начинает говорить, я отчаянно пытаюсь уловить обрывки тех эмоций.

Той, другой Олеси.

Но ее уже нет.

У Олеси Левиной осталось лицо моей Олеси, но в остальном она — другая.

Прекрасная, уверенная в себе, стильная.

Передо мной незнакомка.

И я все равно не могу отвести от нее взгляд.