Эпилог. Святослав

Я стою у окна в своей избе. За окном — апрель. Тает снег, бегут ручьи, набухают почки на березе. Я ждал этого дня семь месяцев. Иринин срок.

Телефон звонит.

— Алло, — говорю я. Голос дрожит.

— Святослав, — голос Ирины. Уставший, но счастливый. — У нас девочка. Соня. Три двести. Пятьдесят сантиметров. Она похожа на тебя.

Я закрываю глаза. Слезы текут по щекам.

— Можно... можно я приеду? — спрашиваю я. — Посмотреть на неё.

Тишина.

— Не сейчас, — говорит Ирина. — Дай ей время. Дай мне время.

— Сколько?

— Не знаю. Но когда будет можно — я позвоню.

— Ир, — говорю я. — Я тебя люблю.

— Я знаю, Святослав. Я тоже тебя люблю. Но любовь — это не только чувства. Это еще и поступки. Ты пока не готов к поступкам.

— Я готов, — говорю я. — Я копал огород. Я колол дрова. Я жил один. Я менялся.

— Покажи, — говорит она. — Не словами. Делом.

Она кладет трубку.

Я стою у окна. Смотрю на талый снег, на первые подснежники у крыльца, на небо — апрельское, высокое, синее.

Я буду ждать. Сколько нужно. И докажу. Что я изменился. Что я стал лучше. Что я достоин их — Ирины, Веры, Нади, Любы, Сони.

Даже если это займет всю жизнь.

Я беру лопату. Выхожу на улицу.

Надо копать огород. Картошка ждет.

Апрель. Новая жизнь.

Она только начинается.