7

Я иду в свою комнату, ноги будто ватные, внутри всё кипит неприятным, тяжелым чувством, словно меня раздавили, а потом оставили собирать осколки самой. В голове то и дело вспыхивают его слова:

«Твоего отца отравили.»

«Если ты уйдёшь — тебя убьют.»

Грудь сдавливает, дыхание сбивается. Захожу в комнату, подхожу к кровати, и просто падаю на неё. Сжимаю глаза, будто если не буду смотреть — всё это исчезнет, растворится, как дурной сон.

Лежу, чувствую, как дрожат руки. Мысли крутятся, одна за другой, душат изнутри.

Я не хочу спускаться к нему. К этому варвару. Его взгляд… эти хищные глаза… его слова, звучащие, как приговор. Он меня пугает, злит своим видом, выбивает из равновесия.

Я не пойду. Пусть ждёт. Пусть злится. Я устрою ему бойкот. Не дам ему ни слова, ни взгляда. Пусть знает, что я не из тех, кто так просто ломается. Но тут же понимаю — это глупо. Мне нужно узнать больше. Понять, как всё это вообще произошло. Кто он такой. Почему мой папа, мог поручить меня этому человеку.

Откуда он взялся? Почему я его никогда раньше не видела, если они были так близки?

Чем больше думаю — тем сильнее сердце колотится. В голове каша из страха, злости и желания раскопать правду. Мне нужно узнать кто он, что ему нужно? И главное — за что папа решил связать мою жизнь с этим хищником?

Я переодеваюсь, иду в ванную, умываюсь, стараясь привести себя в порядок. Смотрю на своё отражение — глаза покрасневшие, лицо уставшее, но я заставляю себя выглядеть хоть немного собранно.

Спускаюсь по лестнице, и слышу приглушённый женский голос снизу:

— Демьян Шамильевич, вам завтрак подать в кабинет?

Я замираю, сердце стучит быстрее. Вот оно — его имя. Демьян… Шамильевич…

— Подайте здесь, на две персоны, — слышу в ответ его голос, низкий, холодный, уверенный.

Я медленно подхожу ближе к кухне. Сердце всё ещё неприятно сжимается, но внутри уже просыпается любопытство. За плитой хлопочет женщина — лет шестидесяти, невысокая, с приятной, мягкой внешностью. На ней аккуратное светлое платье и фартук, волосы убраны, а седина едва заметна. У него есть домработница? Вчера этот дом мне показался таким пустым, не думала что что здесь есть кто-то кроме нас…

Как только я захожу, их взгляды сразу устремляются на меня.

Демьян смотрит так, будто уже всё видит насквозь. Его тяжёлый, хищный взгляд цепляет, но я стараюсь не показать, что дрожу внутри.

Женщина тут же улыбается добродушно, в её лице нет ничего устрашающего, наоборот — тепло:

— Садись, деточка, сейчас всё накрою, — говорит она ласково, махнув рукой к столу.

Я молча киваю, опускаюсь на стул, ощущая, как напряжение всё ещё держит меня в кулаке. Демьян по-прежнему стоит неподалёку, его взгляд не отпускает, но я делаю вид, что не замечаю. Внутри только одна мысль: Мне нужно узнать больше… кто он такой и почему меня втянули в эту игру? Мои мысли прерывает звонок его телефона.

Демьян медленно достаёт его из кармана брюк. Смотрит на экран, его взгляд остаётся каменным, будто там ничего интересного и ни одна мышца на лице не дрогнула.

Он проводит пальцем по экрану, подносит телефон к уху:

— Да, — его голос низкий, холодный, уверенный. — Я же сказал, не звони мне, — губы едва заметно скривились в раздражённой усмешке. — Я сам наберу.

— Нет, приезжать не надо. Я сегодня к тебе сам вечером заеду, — жестоко произносит и сбрасывает вызов. Поднимает взгляд на меня, а в нем читается его уже фирменная ухмылка. Я сижу, будто приклеенная к стулу, внутри снова всё переворачивается.

Ему звонила женщина? Кто она? Любовница? Кто-то из его прошлого? Почему от его слов так отчётливо веет угрозой?