Глава 11. Евгения

Я смотрю на удостоверение и фотографию Азарова, внутри все обрывается. Подполковник. ФСБ. Охренеть… Значит он не просто случайный пассажир, а человек с реальной властью, который может лишить меня не только прав, но и вообще всего.

— Вы… — голос дрожит от ярости. — Вы конченный, слышите? Конченный!

Он спокойно убирает ксиву в карман и даже бровью не ведет.

— Знаю.

— Я таких, как вы, презираю, — выплевываю с отвращением. — Пользуетесь положением, давите на людей, шантажируете.

— Я тоже таких не люблю, — усмехается этот напыщенный урод. — Но это ничего не меняет.

— Сволочь! Гад!

— Еще какой. — Он смотрит на меня, не моргая. — Но мне нужен личный водитель и это будешь ты.

— Ни за что! Да я лучше… я…

— Наговорилась?

От его равнодушной интонации я замираю. Дыхание прерывистое, а руки предательски дрожат. Азаров терпеливо ждет, пока я возьму эмоции под контроль, а потом продолжает, как ни в чем не бывало.

— Твою истерику я терплю в первый и последний раз, — его голос становится жестким. — В следующий раз будут санкции. Завтра в восемь утра ты здесь. Ключи от машины я предоставлю. Расходы компенсирую.

Нет, это все не по-настоящему, это какой-то сюрреализм. Так не бывает. Это просто невозможно.

— Послушайте… — выдыхаю я и сжимаю переносицу пальцами. Может это какой-то розыгрыш?

— Нет, это ты послушай, — грубо перебивает Азаров. — С завтрашнего дня ты работаешь на меня. И только на меня. В любое время, когда мне понадобится машина. Поняла?

— Нет, — цежу сквозь зубы. — Мне это не подходит. У меня своя жизнь и я не буду…

— Достаточно. Я все сказал. — Он достает визитку и опускает в подстаканник. — Мой номер на всякий случай.

Я смотрю на нее, но не собираюсь дотрагиваться.

— Завтра в восемь, — звучит холодный приказ. — Без опозданий.

Азаров выходит из машины и хлопает дверью. Идет к своему подъезду и не оглядывается. Я провожаю его взглядом, сжимаю руль и прерывисто дышу.

— Тварь, — шепчу. — Конченный ублюдок.

Давлю на газ и срываюсь с места. Наворачиваю круги по городу, чтобы немного остудит внутренний котел, который работает на максимуме. Красный свет, зеленый, снова красный. Я слежу за дорогой, но перед глазами то и дело появляется спокойное лицо Азарова, его усмешка и взгляд такой пронзительный, будто добирается до костей.

— Ненавижу, — говорю вслух. — Ненавижу таких.

Волна адреналина сменяется холодным расчетом. Я же не идиотка и прекрасно понимаю, что ссориться с подполковником ФСБ себе дороже. Он не шутит. У него есть доступ, рычаги, связи. Если захочет может сильно усложнить мне жизнь. Но прогибаться, быть его прислугой, или еще хуже личной шлюхой на колесах тоже не вариант.

— Вот же влипла, — шепчу сама себе. — Антон, ну, где ты, мать твою!

Еду дальше. Телефон пиликает на приборной панели. Новый заказ. Соглашаюсь, не глядя, мне надо отвлечься.

Подъезжаю к адресу. Пассажир уже ждет. Тот самый, что недавно просил номер телефона, а я отказала. Садится на заднее сидение.

— Здравствуйте, — говорит он

— Здравствуйте, — киваю я и выстраиваю маршрут до точки.

— Я это… — мнется он. — Хотел извиниться.

— За что? — трогаюсь с места и выруливаю на проспект.

— За единицу. Я поставил вам единицу. Из-за того, что вы не дали свой номер.

— В смысле вы?

На мгновение теряюсь. Придуманная картинка искажается и не больше не кажется идеальной.

— Я уже все исправил. — Смотрит виновато. — Вы извините, погорячился. Не надо было… — замолкает.

— Хорошо, — бормочу невнятно.

Дальше едим молча. Мужчина выходит у своего дома, оставляет чаевые. Я смотрю на купюру, потом на телефон.

Рейтинг снова 4,9. Ни чего не понимаю, но сил разбираться больше нет. Устала.

Подъезжаю к своему дому и глушу двигатель. Смотрю на визитку, лежащую в подстаканнике. Беру в руки, кручу в пальцах.

«Руслан Азаров. Подполковник ФСБ».

Номер телефона и электронный адрес.

— Завтра в восемь? — говорю в пустоту и усмехаюсь.

Убираю визитку в карман и выхожу из машины. Поднимаюсь в квартиру, дети спят, свекровь не выходит из своей комнаты, чтобы высказать свое очень важное мнение. Прохожу на кухню, наливаю чай, сажусь к окну. За стеклом ночной город, тусклые фонари, редкие машины. Я смотрю на них и не вижу ничего.

Перед глазами надменная физиономия подполковника. Сжимаю кружку чуть сильнее и вспоминаю его взгляд в зеркале. Тяжелый, цепкий, пробирается под кожу и видит насквозь, как рентген.

— Ненавижу, — шепчу сама себе, но уже не так уверенно.

Допиваю чай и иду в комнату. Дети спят. Поправляю одеяло Никитке, он что-то бормочет во сне. Глажу по голове Алину.

— Все будет хорошо, — шепчу я. — Мама справится.

Утром звенит будильник. Нахожу на ощупь и отключаю. Я не выспалась, глаза слипаются, но все равно встаю. Никто за меня это не сделает. Быстро принимаю душ, возвращая себе хотя бы часть утраченных сил. Пока готовлю завтрак, выпиваю крепкий кофе, а потом бужу детей. У них выходной, но потом накормить их будет некому.

— Мам, ты чего такая? — Никитка смотрит внимательно.

— Все нормально. Ешьте.

Свекровь выходит из комнаты, бросает привычное: «Опять всю ночь где-то шлялась». Ничего не отвечаю. Снова беру визитку Азарова, смотрю на нее и перечитываю. «Руслан Азаров. Подполковник ФСБ».

«Пошел ты, подполковник…» — мысленно говорю я, комкаю визитку и кидаю в мусорное ведро. Промахиваюсь, визитка падает за него, но поднимать я не хочу. Из вредности. Не сейчас.

— Никит, мне нужно на работу, — перехватываю внимательный взгляд сына. — Присмотришь за сестрой?

— Конечно, мам, — кивает он.

Целую детей по очереди, забираю сумку и под снисходительным взглядом свекрови иду к двери. На улице достаю телефон, вызываю такси.