Глава 9. Руслан

Вхожу в ресторан и привычно сканирую пространство. Народу немного, занято всего пара столов, хоть и время обеденное. Маслов сидит на своем привычном месте, в углу зала, подальше от посторонних глаз. Киваю администратору и иду к нему.

— Приветствую, Вадим Юрьевич, — улыбаюсь я.

Он поднимает голову, отрываясь от экрана телефона и встает. Протягивает руку, пожимаю левой.

— Здравствуй, Руслан Викторович.

Опускаюсь на соседний стул. Официант приносит меню.

— Может быть что-то сразу?

— Ты заказал? — спрашиваю друга.

— Бизнес-ланч и кофе.

— Мне тоже самое, — возвращаю меню. Официант кивает и удаляется.

Мы остаемся наедине, самое время начать разговор.

— Как сам? — спрашиваю, откидываясь на спинку.

— Да нормально, — Вадим небрежно пожимает плечами.

— Майя не сменила гнев на милость?

Он не отвечает, жестом дает понять, что эта тема слишком болезненна и обсуждать ее не намерен. Я не настаиваю.

— Твоя рука как?

— В порядке, — говорю спокойно, но раздражение глухо отдается внутри. Это мое табу и Вадим это понимает.

— Ладно, не будем о грустном, — отмахивается он. — Зачем звал?

— Дело есть на пять тысяч баксов, — усмехаюсь я.

— Это я и так понял, — Вадим берет бокал с водой и делает несколько глотков. — Пояснишь?

Двигаю по столу папку с делом Бакина.

— Вот, посмотри.

Прокурор открывает и листает материалы. Внимательно изучает, вчитывается, хмурится. Потом поднимает на меня глаза.

— От меня чего хочешь?

— Содействия, — развожу руки в стороны. Все очевидно.

— Кому-то сверху этот Бакин перешел дорогу?

— Похоже на то, — пожимаю плечами, мне, в сущности, все равно. — Но нас это не касается. Надо просто сделать свою работу.

Вадим закрывает папку, кивает.

— Согласен. Делай запрос, я подпишу.

— Отлично. Спасибо.

Официант приносит заказ. Едим и беседуем на нейтральные темы, это расслабляет. Получается немного выдохнуть и переключиться.

Приносят кофе, Маслов едва успевает сделать пару глотков, как смотрит на часы и округляет глаза.

— Ого. Мне пора, — поднимается на ноги.

Тоже встаю, пожимаем руки.

— Держи меня в курсе, — просит Вадим.

— Обязательно.

Он уходит. Я остаюсь допивать кофе.

Возвращаюсь в управление. В голове непрекращающийся гул из рабочих вопросов, но где-то на периферии сознания опять появляется Евгения. Еще не хватало, отбрасываю ненужные мысли в сторону и сажусь на стол.

Открываю папку с делом Бакина, проверяю схему откатов и читаю показания свидетелей. Вникаю, но мысли разбегаются, слишком их много.

Ухожу с головой в работу. Звонки, бумаги, запросы. Артем приносит документы, пролистываю и подписываю. Он забирает, но не уходит. Топчется на месте.

— Что-то еще? — поднимаю на него глаза.

— Руслан Викторович, по вашему поручению. Рейтинг Родионовой исправлен.

— Хорошо, — киваю я. — Свободен.

Справился и молодец. Как он это сделал мне совсем не интересно. Только результат. Артем уходит, а я откидываюсь на спинку кресла и смотрю в потолок. Какого хрена я творю а? А главное зачем? Далась мне эта таксистка…

Нихрена не отпускает. Вот же… заноза! Достаю из ящика досье Родионовой и снова открываю. Рассматриваю фотографию, изучая черты лица. Ну обычная же! Никакой невъебенной красоты. Самая обычная, среднестатистическая баба, но я смотрю на нее и не могу отвести взгляд. Под кожу пробралась и печет, глаза еще эти, волчьи. Пиздец какой-то!

Раздраженно отшвыриваю фотографию и беду сводку данных. Нахожу информацию по мужу. Родионов Антон Владимирович. Пропал почти год назад и больше никакой информации. Ничего не понятно, но очень интересно.

Недолго думая, открываю служебную почту. Составляю официальный запрос, чтобы проверить Антона Родионова по всем базам. Мне нужно все, возможное местонахождение, обстоятельства исчезновения, возможные контакты. Ну и конечно вся подноготная, которая имеется на него в базе. Отправляю.

Пусть разбираются. Мне нужна полная картина. Кто этот человек? Куда делся? Почему бросил жену с двумя детьми?

Ответа ждать придется долго, но что-то мне подсказывает, что все это неспроста. А я, кажется, засиделся. Смотрю на часы — почти десять. Рабочий день давно закончился, но домой совсем не хочется. Там меня ждет пустая квартира, больная рука и мысли о Волчице. Оно мне надо?

Хочется ответить: «нет»! Но руки тянутся к телефону, чтобы вызвать чертово такси и получить свою порцию дофамина.

Спускаюсь, выхожу на крыльцо и невольно замедляюсь. Внизу, прижавшись к бордюру, стоит знакомый белый седан. Улыбка сама по себе расползается на лице.

Открываю заднюю дверь, сажусь. В салоне пахнет ароматизатором, запах не резкий, но навязчивый. В зеркале заднего вида ее глаза. Янтарные, внимательные, с хищным блеском. Волчица.

— И снова здравствуй, Евгения, — хищно скалюсь я.

— Добрый вечер, — она усмехается краем губ. — Хамить не будете?

— Как пойдет.