Глава 3

Ночью в поезде время становится странным.

Тягучим.

Опасным.

Особенно когда напротив тебя сидит мужчина, который смотрит так, будто между вами уже произошло что-то запретное.

Я честно пыталась уснуть.

Правда.

Даже отвернулась к стене, натянула плед до подбородка и закрыла глаза.

Только проблема была в том, что Артём никуда не исчезал.

Я чувствовала его присутствие буквально кожей.

Слышала, как он двигается внизу.

Как шуршит ткань толстовки.

Как тихо выдыхает.

Господи.

Это ненормально.

Мне тридцать четыре года.

Я взрослая женщина, преподаватель, человек с мозгами и жизненным опытом, а не девочка, у которой гормоны вместо личности.

Тогда почему сердце колотится как ненормальное?

— Елена, — тихо позвал он снизу.

Я не ответила.

— Ты спишь?

— Очень стараюсь.

Внизу послышался смешок.

— И как успехи?

— Хочешь честно?

— Очень.

Я медленно повернулась и посмотрела вниз.

Плохое решение.

Очень плохое.

Потому что Артём лежал поверх одеяла в одной футболке, закинув руку за голову, и смотрел на меня снизу вверх так спокойно и внимательно, что внутри всё начинало плавиться.

Господи, какой же красивый.

Неприлично.

Особенно ночью.

В этом мягком жёлтом свете.

С расслабленным взглядом.

С растрёпанными волосами.

И с этой ужасной взрослой мужской улыбкой, которая совершенно не вязалась с его возрастом.

— Что? — тихо спросил он.

Я слишком долго смотрела.

Слишком откровенно.

Он заметил.

Конечно заметил.

— Ничего.

— Врёшь.

Я раздражённо выдохнула.

— Ты всегда такой самодовольный?

— Нет. Только когда женщина раз пять за вечер раздевает меня взглядом.

У меня вспыхнули щёки.

— Господи, какая же у тебя завышенная самооценка.

— А у тебя очень красивые глаза, когда ты злишься.

Я прикрыла лицо рукой.

Нет.

Это невозможно.

Нормальные мужчины так не флиртуют.

Нормальные мужчины после тридцати обычно спрашивают про борщ, стабильность и «почему ты ещё не замужем».

А этот…

Этот будто наслаждался каждой секундой моего смущения.

— Тебе не скучно? — спросила я. — Обычно молодые парни предпочитают девушек помладше.

Он даже не задумался.

— Обычно взрослые женщины интереснее.

Сердце снова предательски дрогнуло.

Я ненавидела это.

Ненавидела, как легко он попадал в слабые места.

— И чем же? — усмехнулась я.

Артём медленно пожал плечом.

— Они знают себе цену. Не строят из себя недоступных принцесс. Не устраивают цирк. И смотрят на мужчину так… — его голос стал ниже, — …будто могут свести с ума одним взглядом.

Воздух в купе стал тяжелее.

Я сглотнула.

Неотрывно глядя на него.

И вдруг отчётливо поняла одну ужасную вещь.

Он сейчас соблазнял меня.

Открыто.

Спокойно.

Уверенно.

И самое страшное — у него получалось.

— Артём…

— М-м?

— Ты вообще понимаешь, насколько это неправильно?

Он улыбнулся уголком губ.

— Что именно?

— Всё вот это.

— Флирт?

— Да.

— А тебе не нравится?

Я открыла рот.

И закрыла обратно.

Потому что ответ был слишком очевиден.

Нравилось.

Боже.

Ещё как нравилось.

В этом и была проблема.

— Ты слишком молодой, — тихо сказала я.

— А ты слишком красивая, чтобы прятаться за возрастом.

У меня внутри всё дрогнуло.

Слишком.

Слишком близко.

Слишком в точку.

Он медленно поднялся на локте.

Теперь наши лица были почти на одном уровне.

— Можно вопрос? — тихо спросил он.

— Нет.

— Ты всегда так осторожничаешь?

Я усмехнулась.

— Это называется жизненный опыт.

— Нет, Лен, — мягко произнёс он. — Это называется страх.

Я резко напряглась.

— Ты меня не знаешь.

— Зато вижу.

Его взгляд медленно скользнул по моему лицу.

По губам.

По шее.

И у меня внезапно стало жарко под тонкой футболкой.

Господи.

Мне тридцать четыре.

Почему я чувствую себя так, будто меня впервые в жизни по-настоящему хотят?

— Ты сейчас опять поднимаешь тёте давление, — пробормотала я.

И он вдруг улыбнулся так широко и искренне, что у меня дыхание сбилось.

— Всё-таки призналась.

— В чём?

— Что я на тебя действую.

Я закатила глаза.

— Не преувеличивай.

— То есть ты сейчас не представляла, как я тебя целую?

Мир замер.

Просто замер.

Я перестала дышать.

Потому что…

Представляла.

Господи.

Ещё как представляла.

И не только целую.

Я резко отвернулась, чувствуя, как вспыхивает лицо.

Нет.

Нет-нет-нет.

Это уже слишком.

Опасно.

Неправильно.

Но воображение предательски продолжало подкидывать картинки.

Его руки.

Его голос возле уха.

То, как он смотрит.

Как легко ломает мою привычную броню.

— Елена, — тихо позвал он.

Я не ответила.

Потому что боялась собственного голоса.

Матрас под ним тихо скрипнул.

А через секунду я почувствовала его совсем рядом.

Слишком рядом.

Я медленно повернула голову.

Артём стоял возле моей полки.

Высокий.

Тёплый.

Опасный.

И смотрел так, что у меня внутри всё сжималось.

— Что ты делаешь? — шёпотом спросила я.

— Проверяю одну теорию.

— Какую ещё теорию?

Он слегка наклонился ко мне.

И тихо сказал:

— Что ты сейчас хочешь меня не меньше, чем я тебя.

У меня сердце рухнуло куда-то вниз.

Господи.

Да.

Да, чёрт возьми.

Но признать это вслух было страшнее смерти.

— Самоуверенный мальчик, — выдохнула я.

Он медленно улыбнулся.

— А ты дрожишь.

Я замерла.

Потому что он был прав.

Я действительно дрожала.

От его близости.

От запаха.

От этого невозможного напряжения между нами.

Он осторожно убрал прядь волос с моего лица.

И от этого простого прикосновения меня буквально прошило током.

Ни один мужчина уже давно не действовал на меня так.

Так остро.

Так жадно.

Так… живо.

— Артём… — почти беспомощно выдохнула я.

И в этот момент он посмотрел мне прямо в глаза.

Без наглости.

Без шуток.

Без привычного флирта.

Слишком серьёзно.

— Скажи мне остановиться, Лен. И я остановлюсь.